Скетчи и монологи

Офелия, о нимфа, дай куснуть!

Что слава? Яркая зарплата

На ветхом рубище певца,

Когда могу вкусить я

Райского блаженства за двадцать шекелей.

(На самом деле - 25. Но 25 в размер не влазит).

Простите, Гусь, Вы жертвой пали не напрасной

Вы жизнь отдали на алтарь литературы.

Вы памятник себе воздвигли нерукотворный

В моих стихах,

И, может, в будущем перерожденьи

Вы станете Поэтом,

И будете рождаться им,

Пока не остановит колеса Сансары

Неземная сила.

Быть может, в прошлой жизни был я Гусем?

(Или Гусем - как правильно, не знаю.)

О, первый кус! Как первый поцелуй,

Как море, все просвеченное солнцем,

Где ходят рыбы в глубине цветные,

Как утром дождь в Иерусалиме старом,

Как голос Жени Кравчик в телефоне...

(Ну такие у меня ассоциации - что с меня возьмешь?

Попробуйте вычеркнуть - рухнет

Весь макроструктуральный полиметаморфизм

Образно-семантической консеквенции.

Ведь мы - поэты, мы поем как птицы.

Но только птицам гонорар не платят.

А впрочем - 250 за полосу

Разве это деньги?

Быть может, мне заплатят все же больше?)

О шашлык гусиный! Вкусив Тебя,

Поверишь сразу в Бога

Без воли Господа подобное Творенье

Явиться в мир никак бы не могло.

Компьютер мой не силах передать

Всю глубину ноздрей очарованья.

Как хорошо, как свеже было мясо!

И вот - нирвана. Полное отсутствие желаний

Не хочется ни есть, ни пить, ни двигаться,

Не говоря уже о написаньи разных слов

Для подтвержденья статуса Поэта.

Но и тогда, когда на всей планете

Настанет мир, исчезнет боль и грусть,

Я буду воспевать всем существом поэта

Шашлык из птицы под названьем гусь.

Скажи, молилась ли ты на ночь, Дездемона,

Пред тем, как вынести шампуры из салона?

Постой Джульетта! Не уноси шашлык, молю!

Еще один кусок - прощальный, мирный!

Есть многое на свете, друг Горацио,

Что нашим мудрецам не снилось до репатриации.

Гуся, гуся! 50% царства - за гуся!

У врача

- Здравствуйте, госпожа! Не стесняйтесь, вы у врача, проходите, раздевайтесь.

- Да, но...

- Ничего, ничего. У меня огромный опыт. Можете ничего не говорить. Я все вижу. Неудовлетворенность мужем?

- Да, но...

- Понятно. Искали других, и с ними то же самое?

- Да, но...

- Раздевайтесь, ложитесь.

- Да, но...

- Ничего страшного. Дверь я закрыл. Никто не узнает.

- Да, но...

- Так хорошо?

- Да, но...

- Запомните это ощущение. Так же должно быть с другими.

- Да, но...

- А теперь - откройте рот.

- Да, но...ммммм.

- Процедура закончена, можете идти. Следующая!

- Да, но...

- Нет, сейчас я не могу. Приходите в среду в 16.00

- Да, но...

- Извините, меня ждут другие пациентки.

- Да, но я инспектор минздрава! Меня прислали на проверку - якобы вы злоупотребляете служебным положением.

- Ну и как?

- Да, но...

- Вот видите! Следующая!

Разговор книгопродавца с поэтом.

Послушайте, вы что, действительно думаете, что это может кого-то заинтересовать? Какой-то бездельник приехал в деревню, полюбил какую-то девицу, застрелил приятеля на дуэли, а потом она вышла замуж. Да еще в стихах. Где загадка убийства? Где эротические сцены? Где скандалы? Вы же умный человек, неужели вы полагаете, что найдется издатель, который вложет в эту вашу убогую поэмку свои кровные? Не смешите людей. И вся эта пошлая и примитивная историйка у вас растянута на сотню страниц. Не надо возражать. Ко мне по 10 авторов в день приходит. И все - гении с шедеврами. Молодой человек, ваше дело писать, наше - издавать. Роман в стихах - это не товар. Нет, я не спорю - можно рукопись продать. Но при одном условии - если вы найдете покупателя. А у вас читатель заснет на первой же странице. Признайтесь, вам наверно было очень скучно описывать всю эту тягомотину? У вас, по-видимому очень много свободного времени. Но где вы найдете читателя, который добровольно согласится потратить свое время и деньги на эту вашу рифмованную скукотищу? Впрочем, о читателе вы, разумеется, не думаете. Где нам - мы же гении, мы пишем свой поток. А книга, между прочим - это товар, который еще нужно продать. А ваша тоскливая, извините, поэмка.... в ней же ровным счетом ничего не происходит. Вы Маринину хоть читали? М-да... Ну вот у вас...

"Мелькают мимо будки, бабы, монастыри"...Ну кому это сегодня нужно, сами подумайте. Вот разве про "горячий жир котлет".... Может, заключим договор на кулинарную книгу в стихах? А что если нам эту штучку немного переделать? Ну, скажем так. Убит старший следователь питерского угрозыска Владимир Ленский. Подозрение пало на олигарха Онегина Евгения Абрамовича. К нему подсылают под видом девицы легкого поведения Татьяну Ларину, жену капитана Ларина из "Ментов". Но Татьяна, вместо того, чтобы расследовать убийство, влюбляется в Онегина и пишет ему письмо, где выбалтывает ему все планы угрозыска....Вдова Ленского - Ольга решает вести самостоятельное расследование. Онегин, спасая свою жизнь, переводит капиталы в Швейцарию и уезжает путешествовать за границу, присылая оттуда черный пиар на руководство...Сделаем сериал...

Ах, вас потомки поймут? Вот к ним и обращайтесь. Ладно, ладно, забирайте свои стишки, и не морочье голову занятым людям.

Тоже мне, Пушкин нашелся!

Институт здоровья

- Здравствуйте. Это институт здоровья?