Скрывая чувства

Несколько раз к нам пытались подсесть парни. Ира ловко их отшивала, говоря, что у нас девичник и мы отдыхаем от мужского внимания. Парни не обижались, но предлагали свое общество, если нам надоест одиночество.

– Черт! – выругалась Ира, уставившись вниз, в сторону входа. – У меня уже пьяные галлюцинации или там он?

– Кто? – переспрашиваю я, пытаясь понять, кого увидела подруга.

– Марк, – шепчет Ирина, и во мне будто что-то обрывается и падает, выбивая воздух из легких.

Я отыскала взглядом его, входящего в клуб, в компании Роберта и незнакомой девушки, привлекающей к себе всеобщее внимание благодаря переливающемуся в ярком свете золотому платью и высокой шпильке, на которой она грациозно, как кошка, проходит через толпу зевак. Она держит Марка под руку так, словно заявляет всем, что этот мужчина принадлежит только ей. Я наблюдаю, как Марк проходит с другом и девушкой к противоположной стороне, где располагаются закрытые столики для особых гостей клуба. Незнакомка улыбается и что-то говорит ему. Марк мягко отвечает, даря ту самую улыбку, которую я ранее видела на его лице. Ревность, которой не должно быть, накатывает на меня, застилает глаза слезами.

Мужчина выглядит великолепно в джинсах и футболке, подчеркивающие его подтянутое и крепкое тело, на руке блестят часы. Девушка рядом с ним, как вторая половинка, идеально дополняет его. Ко мне приходит осознание того, что я врала Ирине, когда говорила, что перестала мечтать. Я мечтала о нем, грезила о таком человеке, как Марк, но мне нет места рядом с ним. Подруга права, мы не созданы для таких, как они, богатых и знаменитых.

– Кто это рядом с ним? – я должна знать о той, кем мне никогда не стать.

Мой голос дрожит, и Ира замечает это.

– Лер, я не знаю, – честно отвечает подруга, впервые растерявшись.

– Она очень красивая, – тихо бормочу я, на что подруга только кивает головой.

– Не обращай внимание. Все мужчины любят красивую картинку!– злость закипает в Ирине.

– Ничего страшного, – оправдываю я, пытаясь бороться со слезами. – Между нами ничего и не было. Просто пара ужинов. Он не предлагал ничего. Просто знакомые. Ты ошиблась, когда говорила, что он заинтересован во мне, – бездумно кручу в руках полный бокал. – Это к лучшему. Я пока не готова крутить романы.

– Лера, – тихо вздыхает Ира, подсаживаясь ко мне и обнимает за плечи. – Прости, что познакомила вас тогда. Мне не стоило этого делать.

– Не переживай, я сама виновата. Нужно было отказаться от его предложения подвезти меня в тот вечер, – одно лишь слово могло все изменить, и я бы не испытывала сейчас такое разочарование и злость. – Ты не против, если мы уйдем?

– Конечно, – соглашается подруга.

Уже на выходе из клуба Ирина заказывает для меня такси.

– Лера, тебе он нравится? – спрашивает Ира, вынимая из сумочки пачку сигарет.

– Нравится? – уточняю я, задумываясь, какие же чувства вызывает у меня Марк. – Нет, не нравится. Наваждение, дурман, вот что это. Ошибка. Антон совсем не похож на него. Он никогда не стремился отвезти меня по делам. Для него мои просьбы всегда были в тягость. А ужин в ресторане? Зачем нам лишние траты – так он говорил. Наверное, то что делал Марк, для него ничего не значит, но я воспринимала это иначе. В этом и есть моя ошибка. Я не правильно поняла его…

Ира молчит, глубоко вдыхая дым сигареты. Она прощается со мной, когда я сажусь в такси и обещает, что все наладится. Я тоже хочу верить.

Последствия выпитого алкоголя, бессонной ночи и дурных мыслей отразились на мне утром, когда я взглянула на свое отражение в зеркале.

– Ну здравствуйте, круги! Как же я давно вас не видела, – кисло приветствую темные пятна под глазами.

Безуспешно пытаясь привести себя в порядок и давясь остывшим кофе, я продолжаю думать о вчерашнем вечере. Слишком много мужчин вокруг меня, которые заставляют часто плакать. Пора ограничить их количество, сведя до минимума, ограничившись коллегами.

– К черту! – ругаюсь я, вскакивая из-за стола. – Чем я хуже этих молоденьких пигалиц или тех стройных блондинок?

Но ответ мне не нужен. Я знаю, какой я могу быть и настал тот самый час, когда пора менять не только мысли в голове, но и прическу на той самой голове. Наспех собравшись, отправляюсь в ближайший салон красоты, где рано в субботу нет посетителей. Мастера, встречающие меня на входе, удивленно осматривают мой вид.

– На стрижку?– интересуется администратор.

– Да, и желательно покрасить, – указываю на бледные пряди, к которым очень давно не прикладывали руки профессионалы.

– Как будем стричь, красить? – уточняет молодая девушка, усаживая в кресло напротив высокого зеркала.

– Так, чтобы никто не узнал, – ровно произношу я, пытаясь скрыть нервную дрожь, охватившую тело.

– Я поняла, – заговорщически подмигивает мастер и принимается за дело.