Скучная история

-- Так нельзя относиться к серьезному шагу...говорит она.-- Когда речь идет о счастье дочери, надо отбросить все личное. Я знаю, он тебе не нравится... Хорошо... Если мы откажем ему теперь, расстроим все, то чем ты поручишься, что Лиза всю жизнь не будет жаловаться на нас? Женихов теперь не бог весть сколько, и может случиться, что не представится другой партии... Он очень любит Лизу и, по-видимому, нравится ей... Конечно, у него нет определенного положения, но что же делать? Бог даст, со временем определится куда-нибудь. Он из хорошего семейства и богатый.

-- Откуда тебе это известно?

-- Он говорил. У его отца в Харькове большой дом и под Харьковом имение. Одним словом, Николай Степаныч, тебе непременно нужно съездить в Харьков.

-- Зачем?

-- Ты разузнаешь там... У тебя там есть знакомые профессора, они тебе помогут. Я бы сама поехала, но я женщина. Не могу...

-- Не поеду я в Харьков,-- говорю я угрюмо.

Жена пугается, и на лице ее появляется выражение мучительной боли.

-- Ради бога, Николай Степаныч! -- умоляет она меня, всхлипывая.-- Ради бога, сними с меня эту тяжесть! Я страдаю!

Мне становится больно глядеть на нее.

-- Хорошо, Варя,-- говорю я ласково.-- Если хочешь, то изволь, я съезжу в Харьков и сделаю все, что тебе угодно.

Она прижимает к глазам платок и уходит к себе в комнату плакать. Я остаюсь один.

Немного погодя приносят огонь. От кресел и лампового колпака ложатся на стены и пол знакомые, давно надоевшие тени, и когда я гляжу на них, мне кажется, что уже ночь и что уже начинается моя проклятая бессонница. Я ложусь в постель, потом встаю и хожу по комнате, потом опять ложусь... Обыкновенно после обеда, перед вечером, мое нервное возбуждение достигает своего высшего градуса. Я начинаю без причины плакать и прячу голову под подушку. В это время я боюсь, чтобы кто-нибудь не вошел, боюсь внезапно умереть, стыжусь своих слез, и в общем получается в душе нечто нестерпимое. Я чувствую, что долее я не могу видеть ни своей лампы, ни книг, ни теней на полу, не могу слышать голосов, которые раздаются в гостиной. Какая-то невидимая и непонятная сила грубо толкает меня вон из моей квартиры. Я вскакиваю, торопливо одеваюсь и осторожно, чтоб не заметили домашние, выхожу на улицу. Куда идти?

Ответ на этот вопрос у меня давно уже сидит в мозгу: к Кате.

По обыкновению, она лежит на турецком диване или на кушетке и читает что-нибудь. Увидев меня, она лениво поднимает голову, садится и протягивает мне руку.

-- А ты все лежишь,-- говорю я, помолчав немного и отдохнув.-- Это нездорово. Ты бы занялась чем-нибудь!

-- А?

-- Ты бы, говорю, занялась чем-нибудь.

-- Чем? Женшияа может быть только простой работницей или актрисой.

-- Ну что ж? Если нельзя в работницы, иди в актрисы.

Молчит.

-- Замуж бы выходила,-- говорю я полушутя.

-- Не за кого. Да и незачем.

-- Так жить нельзя.

-- Без мужа? Велика важность! Мужчин сколько угодно, была бы охота.

-- Это, Катя, некрасиво.

-- Что некрасиво?

-- Да вот то, что ты сейчас сказала.

Заметив, что я огорчен, и желая сгладить дурное впечатление. Катя говорит:

-- Пойдемте. Идите сюда. Вот.

Она ведет меня в маленькую, очень уютную комнатку и говорит, указывая на письменный стол:

-- Вот... Я приготовила для вас. Тут вы будете заниматься. Приезжайте каждый день и привозите с собой работу. А там дома вам только мешают. Будете здесь работать? Хотите?

Чтобы не огорчить ее отказом, я отвечаю ей, что заниматься у нее буду и что комната мне очень нравится. Затем мы оба садимся в уютной комнатке и начинаем разговаривать.

Тепло, уютная обстановка и присутствие симпатичного человека возбуждают во мне теперь не чувство удовольствия, как прежде, а сильный позыв к жалобам и брюзжанию. Мне кажется почему-то, что если я поропщу н пожалуюсь, то мне станет легче.

-- Плохо дело, моя милая! -- начинаю я со вздохом.-- Очень плохо...

-- Что такое?