Сквозь призму лет

О, память сердца! Ты сильней

Рассудка памяти печальной…

К. Батюшков

Вместо предисловия

Поэзия – души моей заноза,
Ушедшие в бессмертие часы.
Ещё не музыка, уже не проза,
Но сколько в ней рифмованной красы.

Поэзия – источник откровений,

Так чувственна бывает и нежна.
Даёт немало тем для рассуждений,
Она – моя подруга и княжна!

В поэзии словесные полотна

Подобны нарисованным холстам.
К тому же и умна, и благородна…
Напевное звучанье по устам.

Поэзия – легка и музыкальна!..

Слова текут, журча, как ручеёк.
Всё чувствую и вижу – виртуально,
А иногда читаю между строк.

В поэзии картины мозаичны,

Калейдоскопом образов и фраз.
В ней автор открывается как личность,
С ним ощущаю внутреннюю связь.

Поэзия – души моей заноза,

Отдушина повинности земной.
Ещё не музыка, уже не проза…
И вьётся херувимом надо мной.

От лета до лета

Я от лета живу и до лета,
Как душистый жасминовый цвет.
Буду тенью скитаться по свету,
Если праздника летнего нет.

Я зачах бы в сезон листопада,

Замерзал бы на снежном сукне.
Не прельстит никакая награда,
Лишь бы лето вернулось ко мне.

Жду весну!.. Чуть сугробы подтают,

А берёзы нектар разольют,
Я подснежником сам расцветаю
И корабликом мчусь по ручью.

Только летом я черпаю силы,

Пью досыта бальзам, а не яд.
Только летом девчонки красивы,
Да и сам я – любовью объят!

А теперь – увяданьем изранен

Средь печальных бледнеющих лиц.
В ностальгии скупых ожиданий,
Оживу с торжеством медуниц.

«Вчера ко мне из юности далёкой…»

Вчера ко мне из юности далёкой
Пришла мечта, не пощадив седин.
Откуда ты взялась, с каких вершин?
Красавицей спустилась светлоокой.

Какое запоздалое признанье!

Где ты была, когда к тебе взывал?
Я не горю теперь во весь накал,
Тем более угасли все желанья.

Холодным светом призрачной надежды

Ты всколыхнула словом тишину.
Не верю я в осеннюю весну,
И не к лицу мне белые одежды.

Зачем, скажи, разбередила душу

Игрой воображенья прошлых дней,
Они намного ярче и нежней
И вышли из глубин моих наружу.

Мечта моя, сошедши с пьедестала,

Бессовестно свела меня с ума,
Лишь стоило забыть – пришла сама,
Но только вот немного запоздала…

«Печальны поздней осени картины…»

Глухая пора листопада,

Последних гусей косяки…

Б. Пастернак