Сквозь сеточку шляпы

– Да нет, как обычно, дня на два… Жена плоха, но, – как говорит Мария, – «стабильна». Никого не узнает, ни черта не соображает, однако сердце железное… История еще лет на десять… А насчет названия виллы… вот слушай, как я и думала, это сюжет для мыльной оперы: дедуля-то был одесским негоциантом, очень прибыльно торговал всем, что только можно вообразить, – специи, ткани, кофе, амбра… все время его корабли курсировали по этому маршруту… Но в семнадцатом году свершилось то, что свершилось, а дед был мужик ушлый, мгновенно просек ситуацию, все вычислил, продал дом, имущество, снарядил судно, погрузил молодую жену, беременную на восьмом месяце первым младенцем, и отдал швартовы. Но посреди этой вот роскошной лужи, где-то в Дарданеллах, а может, в Эгейском море, то ли из-за качки, то ли еще что стряслось – жена скисла и давай рожать. Коновал какой-то на корабле был, матросню луженую штопать, но отнюдь, как ты понимаешь, не акушер… Бедная промучилась двое суток, родила с грехом пополам недоношенного мальчика и умерла от кровотечения чуть ли не у берегов Капри. Такая вот печаль… Слушай, может, мы не пойдем поглощать эти ватные круассаны, а позавтракаем по-человечески в Амальфи?

– Можно и в Амальфи… Но дальше-то что?

– Дальше грандиозно пообедаем в Равелло.

– Нет, я о мыльной опере.

– О, си! Вторая серия. Обезумевший от горя дед, в то время еще мужчина в расцвете сил, высадился на берег с новорожденным младенцем, орущим от голода благим матом, и бросился на поиски кормилицы. Тут выяснилось, что в семье одного местного рыбака буквально на днях легкомысленная дочь принесла в подоле девочку… С заячьей губой… Чувствуешь завязку?

– Пока нет…

– Эх ты, писа-атель!.. Не быть тебе, Ванька, за старшо́го… Слушай, отпусти меня в душ, я потом тебе быстренько дорасскажу эту леденящую историю…

…Но конца леденящей истории мне еще пришлось дожидаться, поскольку, едва моя подруга вышла из ванной, ей позвонили из дому и она долго и бурно говорила то с сыном, то с мужем, то опять с сыном, нервно меряя комнату большими шагами, держа на отлете сигарету, зажатую между пальцами, остервенело и убедительно дирижируя ею в такт своим словам; затем мы собирались, горячо обсуждая успеваемость детей в условиях идиотского образования израильских школ, потом искали автостанцию…

Наконец, успешно разметав толпу туристов в штурме автобуса, уселись, поехали…

Автобус развалисто промахнул улочки Сорренто и выехал на горную дорогу.

Моя подруга, отмахавшая этот путь много раз, впервые добиралась в городки побережья муниципальным транспортом. Оказывается, подобный способ передвижения дарил совершенно новые, по сравнению с легковым автомобилем, ощущения. Я бы назвала это чувство – восторженным ужасом. Вообразите, как по кудрявой, вьющейся горными локонами дороге, шириной в две лошади с поклажей, едут автобусы, набитые людьми. Они беспрестанно гудят перед крутым – очередным – поворотом, чтобы тот, невидимый за гребнем скалы, кто едет навстречу, придержал ход и дал проползти. Разминуться на этой дороге – целое искусство; бывает, водители для этого притирают автобусы к скале и снимают зеркала.

В то же время огромная кипящая сковорода залива внизу, с медленно накаляющим изнутри воду гигантским белым солнцем, слепит глаза, поджаривает яхты и манит к себе. Каждый раз чудится, что накренившийся на повороте автобус уже летит вниз. И это повторяется каждые несколько секунд.

Я сижу у окна, потому что подруга посадила меня «любоваться дорогой», и дороги не вижу, а вижу лишь далекую, властно притягивающую взгляд опаловую глубину подо мной и чувствую полет автобуса в облаках.

Моей же подруге совсем нехорошо. Она проклинает себя за «романтический позыв», ругает нашего водителя и заодно всех вылетающих навстречу автобусу автомобилистов «говнюками» и уверяет, что все они торгуют здесь овощами и гоняют по этой дороге туда-обратно с товаром раз по пять на дню, поэтому беспечны и наглы…

Первая остановка – городок Позитано, лепящийся на скалах. Отважно раскрашенные дома – частями. Фиолетовый кусок стены с окном, выкрашенным в зеленый цвет. Соседняя часть дома – некогда белая, с синими ставнями. Улочки, петляя, убегают вверх, оседают на вершинах едва различимой отсюда сахарной пудрой. Очень празднично, весело для глаза, и сердце замирает от этой ласточкиной легкой пестроты. Кстати, ласточки тоже наличествуют, ныряют меж крышами, вскрикивая истеричными женскими голосами… То и дело в небо прыскает стая птиц – словно подбросили вверх огромную жменю проса.

Мы въезжаем на одну из улиц городка, и я временно перевожу дыхание: впервые справа не обрыв восторга и полетного ужаса, а стены домов. Впрочем, дорога так же тесна, как и прежде. На площади, шириной с гостиную в небольшой квартире, из нашего автобуса, галдя, вываливается компания туристов, а мы едем дальше. Опять справа внизу разверзлась алчущая пасть залива, слева маячит бледное лицо моей подруги, то и дело хватающей меня за руку.