Сквозь страницы

Отодвинув её с прохода, я направляюсь собирать свои вещи, которые подозрительно разбросаны по полу. «Только в состоянии полного аута я мог себе позволить такое. Неужели вчера было именно это?» — задаюсь вопросом и хочу вернуться в ванную, где оставил на раковине часы, но дверь резко закрывается перед самым моим носом. Последнее, что могу я уловить, так это озлобленный взгляд хозяйки дома.

— Смотри часы не залей!

— Какие часы?

— Господи, Олливия! Открой свои щенячьи глаза!

Вместо ответа мне слышится звук воды, которая льётся из душа. «Прекрасно. Чёртова девчонка! Утро не успело начаться, как меня уже кто-то выбешивает», — размышляю я и, натянув на себя брюки, внезапно замечаю, что рубашка испорчена.

— Дьявол!

Накинув на себя пиджак, решаю от нечего делать исследовать дом. «Да-а, мебель и впрямь расставлена очень хаотично. Никакого вкуса», — прикидываю про себя, оглядываясь вокруг и заходя на кухню, радуясь тому, что у Ви хотя бы есть кофемашина и кофе. Зерна последнего, правда, которые получается отыскать в одном из настенных шкафов, не из лучших сортов, но это уже хоть что-то. Сварив себе кружку этого, такого нужного каждое утро напитка, а ещё найдя какие-то хлопья, я принимаюсь завтракать. Чувство голода разрывает меня изнутри, а поэтому, едва только налетев на еду, я сразу чувствую, как желудок благодарно ворчит.

Олливия спускается ко мне минут через пятнадцать, как раз когда я уже заканчиваю трапезу.

— Ну ты и нахал! — восклицает она и кладёт мои часы на край стола, скрещивая перед собой руки.

Зеленоватый халат отлично сидит на её фигуре, а волосы ещё мокрые после душа. Продолжая невозмутимо жевать, я облизываю девушку взглядом и на долю секунды ловлю себя на мысли, что мы бы неплохо смотрелись вместе, если бы не её идиотский характер.

— Почему? — выдержав паузу, всё же решаю поддержать разговор.

— Ведёшь себя, как хозяин этого дома!

— Так и есть.

— Нет!

Быстрым шагом подойдя ко мне, Ви ставит тарелку с остатками еды в раковину.

— Не очень-то и культурно вести себя так по отношению к гостю.

— Да ты обузой свалился вчера на мою голову!

— Кто ещё обуза.

— Да что ты?!

Допив кофе и посмотрев на неё, я думаю о том, что у моего редактора быстрее случится нервный срыв, чем мы сработаемся. «С другой же стороны, если вчера и правда я был невменяем, то она безупречно справляется со своей работой», — приходит ко мне мысль, не лишённая капли лёгкого одобрения.

— Сегодня вечером тебе нужно приехать ко мне, чтобы начать работать.

— Ну уж нет! Ты мне должен за вчерашний вечер!

— Это твои прямые обязанности, юная леди. Выполняй их.

— Я прекрасно знаю свои обязанности.

«Чёрт! В этом халате она пробуждает во мне самые лучшие фантазии. Я бы с удовольствием заменил уже приевшуюся Эрику на свеженькую Олливию, если бы она не работала с моими книгами», — понимаю про себя и, слегка прищурившись, роняю в ответ:

— В три часа. Адрес скину позже в смс.

— Но у тебя же нет моего номера! — протестует девушка.

— А ты дольше сиди в душе, — говорю я, уже направляясь к выходу, но она меня догоняет и цедит сквозь зубы:

— Да что ты себе позволяешь?!

— То, на что полностью имею право.

— Нифига подобного!

— Увидимся.

Когда я открываю дверь, то меня тут же слепят вспышки камер. Они вспыхивают повсюду, ведь около дома стоит целая толпа репортёров, которые ещё и пытаются вломиться внутрь. Метнувшись назад и плотно закрыв за собой дверь, я спрашиваю сам себя:

— Какого чёрта они тут забыли?

В глазах же девушки мелькает отблеск страха. Она явно напугана.

— Неужели это из-за вчерашнего вечера?

Быстрыми рывками я зашториваю все окна, куда могут хоть как-нибудь заглянуть назойливые журналисты. Мне уже приходилось сталкиваться с ними, но это лишь тогда, когда я творил всякую хератень вроде драк, громких высказываний на конференциях и тому подобного. Вот только то, что происходило вчера вечером в клубе, я никак не могу вспомнить.

— Что вчера было? — обернувшись к Олливии, требую у неё ответа.

— Ты надрался, как свинья, — резко отвечает она.

— Что ещё помимо этого?

— Ну… Ты прижал к столу репортёра из Крейген Таймс. А после вы ним мило развели разговор под названием «интервью».

— Твою мать! Олливия! Почему ты не остановила меня?

Она стоит посреди гостиной, пронизывая меня холодным взглядом.

— Может быть, потому что ты веселился и держал меня на коленях, не выпуская из рук? А после ещё и потащил насильно за столик, за которым около полутора часов я выслушивала оскорбления?

— Блядь! Зачем тебе мозги? Ты что, не могла найти убедительные аргументы, чтобы прекратить всё это?

— Я старалась! — тоже повысив тон, заявляет она. — Но только ты меня не слушал, каждый раз затыкая мне рот!

— Дьявол!

Под руку попадается ваза, которую я тут же швыряю в другой конец гостиной.

— Эй! — обиженно вскрикивает девушка. — Не круши мои вещи!

— С заднего двора есть выход? — отрывисто интересуюсь у неё.

— Нет… Там тупик.

— Твою же мать!