Сладкий грех. Разрушение

«Хочешь сказать человеку, что он тебе не нужен? Подари ему букет из мёртвых цветов, похороненных и таких же сухих, каким выглядит труп через месяц. Это отвращение. Это отказ. Это доказательство презрения. Я такой же, как этот букет. Сухой. Неживой. Безэмоциональный. Бессердечный. Без будущего. С прошлым, которое меня убило. Ты растоптала меня под своими ногами. Прошлась по мне. Раздавила. Выбросила. Что ещё можно сделать с сухим букетом, не правда ли?».

Горечь наполняет мою грудь, и я уже осторожнее обращаюсь с букетом. Люди никогда не задумываются, что делают с другими. Они не видят, что некоторые похожи на этот букет. Они и, правда, ломают его, а потом выбрасывают и отказываются, ведь толка от таких цветов уже нет, как и от людей. Но сердце бьётся… оно бьётся, значит, живое. И ему нужно только помочь снова ощутить жизнь.

Снова раздаётся звонок в дверь. Открываю её, и мне протягивают одну красную герберу.

— Сколько их там ещё? — интересуюсь я.

— Не знаю. Заказ поступает ровно через полчаса и с запиской.

— Спасибо, — натягиваю улыбку и скрываюсь в доме.

Открываю карточку.

«Быть нормальным для меня уже ненормально. Быть живым для меня смерть, а смерть для меня жизнь. Ты для меня смерть. Я для тебя тоже смерть.

Хочешь узнать, что бывает после смерти, Энрика?».

— Да, — шепчу я.

Стучу ногтями по столу, ожидая, когда придёт курьер. Но проходит час, потом ещё один, затем третий близится к концу, а его всё нет. Может быть, Слэйн хочет получить сообщение с моим ответом? Но я не помню его номер телефона, у меня его нет. Так что я в тупике. Искать его — бессмысленное занятие.

Я радостно бегу к двери, когда уже в семь вечера появляется курьер. Он протягивает мне ромашку и записку. Я хочу закрыть дверь, но он не позволяет мне этого.

— Прочитайте записку, мисс, — говорит он.

Открываю карточку.

«Погадай на ромашке, Энрика. Да или нет? Что подскажут тебе цветы?».

Это ответ на его предыдущий вопрос.

— Правда? Я должна вырывать лепестки? — с сомнением спрашиваю. — При тебе?

— Да.

Тяжело вздохнув, начинаю вырывать каждый лепесток из ромашки и гадать на ней. Да или нет? Да или нет? Да или нет?

— Да, — улыбаясь, шепчу я.

— Тогда это последнее, — парень протягивает мне ещё одну записку.

Я быстро вскрываю её. Там написан адрес и время.

— А если было бы нет? — интересуюсь я.

— Мне сказано передать вам пурпурный гиацинт.

— Что он означает?

— Прощание.

Цветы на моей стороне, хотя это не совсем счастливый итог, но у меня назначена встреча со Слэйном. И что-то мне подсказывает, что я получу ответы на многие свои вопросы.

Мой мобильный звонит, и я вижу номер Мэйсона. Чёрт, совсем забыла о нём.

— Привет. Ты как? — быстро произношу я.

— Привет, живой. Ты как, Энрика? Это было… жутко. Больше никогда не пойду в похоронное бюро. Выбираю кремацию.

Улыбаюсь от его весёлого настроя.

— Со мной всё хорошо. Мне очень жаль, что ты пострадал. И я…

— Не говори этого. Не стоит прекращать общение из-за идиотов. Я жив. Ты жива. Всё остальное ерунда.

Господи, Мэйсон потрясающий человек. Он именно тот, кого любая женщина хочет видеть рядом с собой. У него нет только чёрного и белого, он видит все краски. Но факт того, что он в опасности, заставляет меня совершать плохое.

— Прости, это не ерунда. Твоя голова пострадала из-за меня. Тебя могли убить, понимаешь? Убить, потому что эти люди ни перед чем не остановятся.

— Я уже догадался, что у тебя серьёзные проблемы с кем-то. Я мог бы помочь. Моя семья…

— Нет, Мэйсон. Это очень мило с твоей стороны предлагать мне подобное, но я сама разберусь.

— Энрика, нет ничего милого в том, что на нас вчера напали. Я не милый, а хочу позаботиться о тебе.

Жмурюсь так сильно, что глаза начинают болеть. Мне очень жаль.

— Я знаю, но это лишнее. Мой парень обо всём позаботится. Он подоспел вовремя.

— Надеюсь, у него нет шрамов на лице, потому что этот мужчина явно не располагает к общению.

— Что? Каван был у тебя?

— Каван? Наверное, так его зовут. Он не представился, но вызвал скорую и полицию. Меня допрашивали сегодня. Он. Не полицейский, а именно он. Он задавал странные вопросы про то, кем ты мне являешься, что я знаю о тебе, и предложил денег, чтобы я отошёл в сторону.

— Придурок, — фыркаю я. — Это псих-помощник. Не обращай на него внимания. Он же не причинил тебе вред?