Сладкий грех. Разрушение

— Мы закончили. У меня есть дела, знаешь ли. Дела, в которых не фигурирует твоё имя. Зачем ты снова вломился ко мне? И хватит уже делать дубликаты ключей от моей двери. Это раздражает.

Достаю трусики и натягиваю их.

— Ты больше не визжишь при моём внезапном появлении, — замечает Слэйн.

— Думаю, что неудавшееся погребение сделало меня равнодушной к подобным фокусам. Что ты хочешь?

Надеваю футболку, бросая на него взгляд.

— То есть ты можешь привыкнуть ко всему? Даже любить убийцу? — интересуется он.

— Я не хочу привыкать к убийствам и уж точно любить убийц не за что. Они дерьмо. Что ты хочешь? — спрашиваю, закрывая шкаф, и раздражённо смотрю на него.

— Говорят, что человек может привыкнуть ко всему. Я привык. Ты тоже сможешь.

— Мне это неинтересно, ясно? Ещё раз спрашиваю: «Что ты хочешь?»

— Тебя. В моей жизни.

На секунду я опешиваю от его заявления, а потом смеюсь. Я хохочу, показывая пальцем то на него, то на себя. Лицо Слэйна невозмутимо.

— Хорошая шутка. Наверное, твой злодей на целый год исчерпал своё чувство юмора. Говори, что ты хочешь, и хватит ерундой заниматься. У меня есть дела, — цокаю я.

— Я сказал. Тебе со мной будет безопаснее, чем без меня.

— Что ж, тогда вот тебе. — Показываю ему средний палец.

— Со мной ты бы не додумалась купить незаконно пистолет и убить человека.

— И ещё один ответ для тебя, — показываю на второй руке средний палец. — Ты знаешь причины моего поступка. Можешь даже не утруждаться, я в курсе, что теперь на меня заведут дело, а потом будет суд. Мне плевать. Что-то ещё?

Слэйн касается пальцами своей переносицы и жмурится.

— Дам тебе две минуты, чтобы ты ответила так, как я хочу, — говорит он.

Наглая задница, вот он кто! Наглая, наглая, наглая, сексуальная, наглая, любимая, наглая, наглая задница! Я ведь не сделала ошибок, да?

Облокачиваюсь о стол и оглядываю свою комнату. Мы оба молчим. Я смотрю в потолок и думаю о том, что надо бы его снова покрасить, а лучше заняться ремонтом крыши. Она, видимо, течёт, потому что на потолке есть разводы от воды. А ещё я бы не прочь переехать. Переехать далеко-далеко от этого придурка.

— Две минуты прошли, — объявляет Слэйн.

— И мой ответ, — делаю драматичную паузу, — иди ты к чёрту.

— Это не то, что я хотел услышать, Энрика. — Он медленно поднимается с моей кровати. Чёрт, он это делает слишком грациозно.

— Это должно меня волновать? — Я заставляю посмотреть себя на лицо Слэйна, но он чертовски хорош в ходьбе. Можно ли быть чертовски хорошим в ходьбе? Не знаю, но он, как наглый хищник, идёт медленно, перемещает вес своего потрясающего… то есть ужасного тела мягко и бесшумно.

Упускаю тот момент, когда Слэйн оказывается слишком близко ко мне. Я поднимаю голову, и сразу же его ладонь оказывается на моей шее. Он сжимает её пальцами, заставляя меня схватиться за его руку. Я даже привстаю на носочки, потому что Слэйн поднимает меня выше. Чёрт…

— И что… убьёшь меня, да? — хриплю я.

— О-о-о, да. Это то, о чём я мечтаю каждую грёбаную ночь без тебя, Энрика, — отвечает он и склоняет ко мне своё лицо.

Нельзя так быстро дышать. Нельзя так быстро… Боже мой, меня жутко возбуждают его глаза. То есть то, что я вижу в них. Эту борьбу. Войну. Битву. Потрясающе.

— Тогда чего же ждёшь? Я в твоих руках…

— Мне недостаточно. Недостаточно, мать твою. Недостаточно, — рычит Слэйн, дёргая меня за шею.

— Будь со мной, — он тяжело дышит мне в губы. Он не душит меня, а просто держит за горло. Я психопатка. Это меня так возбуждает.

— Нет, — хриплю, кончиком языка проводя по нижней губе. Слэйн быстро переводит взгляд на мои губы, а потом снова в глаза.

— Будь со мной, — настаивает он.

— Нет.

— Твоя любовь и остальное. Будь со мной.

— Она не принадлежит тебе. Она моя. Не твоя.

— Ты моя.

— Хрен тебе, — шиплю я. Моё сердце слишком быстро стучит в груди. Боюсь, что я умру от инфаркта прямо сейчас. Слэйн так близко. От него исходит невероятный жар, который сжигает меня, каждый кусочек моего сознания.

— Ты моя. Ты принадлежишь мне, — его шумное дыхание ударяет по моим губам. Они снова сухие. Я облизываю их и упрямо поджимаю.

— Нет. Слэйн, отпусти меня. У нас полно проблем. Я чуть не убила твоего отца, и я…

— Мне насрать. Ты моя. Скажи это, и я уйду.

— Ты врёшь. Ты не уйдёшь. И ты ругаешься, — замечаю я, приподнимая уголок губ.

— Насрать. Я плохой. Я дерьмо. Я грёбаный маньяк. Ты моя. Скажи это. Ты моя. Ты будешь ждать меня. Ты будешь убегать от меня, а я буду тебя ловить. Ты будешь всегда такой упрямой. Ты моя. — Его ладонь ложится мне на ягодицу, и он стискивает её пальцами. От этого я приоткрываю губы, и моё тело ударяется о его. Чёрт, не одна я психопатка возбуждённая. Я чувствую его длину сквозь ткань брюк. Чувствую, как мои трусики намокают.

— Тебя заводит факт того, что ты не можешь меня поймать? — догадываюсь я.