Сладкий наркоз

Берусь за ручку входной двери и тяну на себя. Дверной доводчик пытается сопротивляться, но безуспешно. Перешагиваю через порог и оказываюсь внутри склада. Дверь сзади мягко прикрывается, оставляя меня в огромном пространстве складского терминала практически в полной темноте – освещение в комплексе выключено. А может авария на электросетях? Никого нет. Я это понимаю по отсутствию голосов, шагов, телефонных разговоров, какого бы то ни было шевеления чего-нибудь или кого-нибудь живого. Не понимаю пока, что мне сделать. Тишина. И я стою, не шевелясь, стараясь дышать тихо, не выдавая, пока, своего присутствия на объекте. Тусклый свет, струящийся как-то нехотя, через несколько окон на первом этаже и через десяток зенитных фонарей на крыше здания, тает, растворяется в густой тьме, обступающей меня со всех сторон. Из-за стен в склад не проникает ни одного звука большого города и самого складского комплекса, на территории которого я и нахожусь.

Ощущение пустоты неприятно холодит спину и грудь. Или это позывы страха?.. Но действительно, неприятно находиться в полной тишине, в полной темноте, не понимая причины такой ситуации и соглашаясь с невозможностью ориентироваться в пространстве. Телефон! Из заднего кармана брюк достаю телефон. Сейчас включим фонарик. Действительность оказывается хуже, чем я предполагал: телефон не включается, ни в каком режиме – он «мёртвый». Но ведь он заряжен полностью, и только что я делал звонок с него Виктору Петровичу и был в интернете! Что за чёрт! Но заниматься им сейчас абсолютно невозможно. Телефон возвращаю на место. Громко произношу, правда, без надежды быть услышанным: «Эй! Есть кто живой?». Эхо отвечает: «…есть кто живой, кто живой, живой» – и замолкает. Слышу какие-то шорохи, и в моё тело начинает вползать чувство беспомощности и одиночества. И эти неприятные ощущения в первую очередь оказываются в моём мозге, в похолодевшем сердце и в моей нервной системе. На лбу выступает пот, который я чувствую кожей…

Проходит несколько минут. Я заставляю себя расслабиться, и напряжение чуть-чуть отступает. Но ситуация не изменяется – полная темнота и полная тишина. Нет – тишина не полная. Замираю. Я знаю, что склад этот заполнен примерно на треть. Видимо, поэтому, эхо от каждого звука хоть и глухо, но слышится тающей нотой, растворяющейся в тишине. Я начинаю слышать это безмолвие, наполненное звуками, тихими и разными по тональности, ритму, продолжительности и соответствующими каждый – своей ноте в музыкальной грамоте. Они сливаются в негромкую композицию, каждый элемент которой трепетом отзывается в любом живом существе, находящемся в полной темноте в огромном помещении и ощущающем глубокое волнение из-за отсутствия видимых путей выхода из сложившегося положения.

А отпущенные на свободу звуки мечутся между паллетами с грузом, сталкиваясь с металлическими рамами стеллажей, несутся вверх – к коньку крыши и падают вниз, чтобы погаснуть в конце стометрового одиночного ряда. А вслед погасшему звуку уже несётся новый, энергичный вначале и тускло-затухающий в конце.

А это что – стон? Человеческий стон? Вроде успокоившиеся «мурашки» снова бегут по всему телу. Делаю пару шагов назад к двери, через которую я только что вошёл. Рука ищет ручку двери и не находит. Делаю ещё шаг назад и упираюсь спиной в то место, где только что была дверь – рука сзади нащупывает только холодные кирпичи старой кладки с давно высохшими неровными лентами раствора между ними. В мозгу, на высокой ноте, пульсирует мысль: куда делась дверь?! Куда делась дверь? И вдруг, совсем рядом, тихий голос: «Всё хорошо, он засыпает. Он сейчас заснёт. И можно начинать». Что начинать? Куда я попал? Где выход? Что-то холодное капает мне на плечо – интуитивно сдвигаюсь чуть в сторону, чтобы капли долетали до бетонного пола. Голос раздаётся откуда-то сверху. Тихий. Вкрадчивый…

Запах. Запахло лекарствами. Специфический запах больницы. Запах процедурного кабинета напротив стойки дежурной медсестры или палаты реанимации. Разговор стих. Воцаряется тишина. Только где-то на другом конце склада появляется далёкий капельный звон – звук падающих на бетонный пол капель, разбивающихся при падении на десятки брызг, летящих в разные стороны и знающих точно, что за ними сюда упадут следующие капли, уже направляющиеся этим же путём – к полу. Конечно, не понять, что это капает, но у меня ассоциативно с запахом лекарств возникает перед глазами капельница – система для внутривенного вливания. Сколько их было в моей жизни? Десятки? Сотни? Проклятая аритмия!