Слава каламбурам

Диджей заслужил того же, поэтому и ему я уделяю одобрительного внимания. Я дошёл до очередного припева. Сколько уже длится эта песня?

Диджей выходит, я закрываю дверь на ключ, сажусь за стол и пишу в чат: «Го».

/—\

— С этим ничего не делайте. Если запись этого странного случая выложат в сети, то наши рейтинги резко поднимутся.

/^\

Изображение на телевизоре пропало, теперь там только чёрный экран. Но сам он не выключен! Это искусственный чёрный цвет! Он светится! А это значит, что звук работает!

О чём я думаю вообще?

Тупые работники на заводе недоложили мне в ящик микросхем, а я теперь тут должна сама с этим разбираться… Из-за них мне теперь слушать эту гнилую попсу? Да у меня уши отвалятся!

Я включаю звук кнопкой — Фил всё еще поёт. Значит, я его победила. Выключила.

Победе вроде как следует радоваться, но я вот че-то приуныла. Всё-таки не бывает никакой ментальной связи в нашем гнилом мире.

Чпок! Это был звук уведомления, вышел он из моего домашнего компьютера. Неужели…

— Го.

Что, и всё? Такая возможность поговорить, а он: «Го». Сказал название настольной игры.

Ну «го», так «го».

Стоп, что, блин? Он только что в телевизоре пел про мартини, а сейчас я вижу сообщение от него с предложением начать катку? Эти события произошли ± 5 секунд одновременно.

Я в замешательстве снова включила звук. Всё, верно. Песня продолжается.

Чат.

— Как это возможно?

— Секрет фирмы.

— Ну. То есть ты не поёшь сейчас, а концерт по телеку — это запись?

— Го играть.

Своими короткими сообщениями он только подталкивает сомневаться в происходящем.

/^\

Прожектор в руках я уже не держу, но вот микрофон приходится. И печатать одной рукой — крайне неудобно.

Броня раздражает меня тем, что не заходит в пати, а только печатает, печатает, печатает, печатает…

Параллельно мне нужно выжимать из себя пение.

— Ответь. Как тебе это удаётся?

Ещё одно сообщение. Как же бесит. Но мне следует проявить терпение, чтобы не ухудшить наши отношения.

Я печатаю два символа в секунду одним пальцем. Если бы знал, что придётся печатать, попросил бы остаться диджею и помочь мне. Всё равно же сам виноват…

— Ты не видишь сцены?

— Нет, у меня перестало передаваться изображение.

Что за некстати…

— Я в гримёрной и пою оттуда.

— То есть ты поёшь и пишешь мне одновременно?

— Да.

/^\

Как назло в LoL’е нет войс-чата. Если б был, то неопределённости не было бы.

— Зайди в дискорд и докажи мне.

— У меня нет.

— Чего нет?

— Дискорда.

Он очень медленно печатает. Я даже успела сходить за чаем, пока он там выскабливал свои три слова. Как будто он реально сейчас поёт и пишет одновременно…

Да, кстати, мы же ни разу не пользовались вместе Дискордом… А всё потому что играли всегда в одном помещении.

Тут ему повезло.

А не слишком ли я давлю на него? Как будто он мне что-то плохое сделал. А, стоп. Да, сделал!

Это же он пригласил меня в ужасную компанию! Он не писал мне и не предлагал сыграть катку! И это он оставил Рыжулю-инвалида одну в пустой квартире!

Ну, может и не он, но все мужики одинаковые и козлы!

/—\

— Босс! Количество смотрящих резко упало с того момента, как выступающий ушёл со сцены. Это же плохо?

— Да, я сейчас подумал, лучше не тратить время и время (время=деньги) на то, чтобы выловить рыбу в ядовитом колодце. Результат может и быть невероятным, но его и не может быть вовсе.

— Что делать?

— Он же поёт одно и то же, верно? Просто наложи видеодорожку минутой ранее на аудио в настоящем. Потом песня закончится вместе с его гнилым выступлением и можно будет не париться.

/^\

Грррр! Хотелось разнести квартиру в щепки от злости, что бушевала внутри меня в тот момент. Как же я всех ненавижу!

Новое сообщение:

— Го играть.

Как же он достал писать одно и то же! Просто, что за гнилой человек!

Экран телевизора моргнул, вернувшись к показу изображения. Фил стоял на сцене и пел свою песню про «Строенье».

Ярость утихла. Мой мозг стал перебирать только что произошедшие события. Так.

Фил выступает на сцене. Я предлагаю ему сыграть. Он продолжает петь и не реагирует. Телевизор даёт сбой, но звук продолжает передавать. Я отчётливо слышу пение Фила, и в этот момент его аккаунт даёт мне короткий ответ.

Здесь остановимся. Фил никогда не писал короткими сообщениями. Он придумывает тексты для альбомов, а значит — поэт.

А ещё Фил поёт на сцене и никак не может мне писать.

Далее он, конечно, оправдывает себя, говоря: «Я сейчас стою на сцене и печатаю тебе. Не сомневайся, это я!». Но это полный бред!

Сейчас телевизор ясно передаёт картину того, как Фил поёт с занятыми прожектором и микрофоном руками. Телефона и уж тем более ноутбука в руках у него нет, да и не смог бы он играть с телефона.

Всё очевидно. Он предугадал мою проверку (может, ментальная связь и есть) и попросил какого-то левого чувака ответить мне, если напишу, и сыграть катку. Я же никак не могу проверить личность того, кто сидит перед монитором!

Но я оказалась умнее. Мне даже Рыжуле звонить не пришлось.

Что ж, закрепим победу вопросом в чате:

— В платье какого цвета я пришла в универ 7-го числа этого месяца?

Сейчас решается судьба нашей ментальной связи.

/^\