Слепые по Брейгелю

— Ну, не каждому… Но многим. Да хочешь знать, целенькими из детства вообще единицы выходят! У каждого, если копнуть глубже, обязательно свои тараканы вылезут — у кого властная мамка была, у кого отец пьяница, кого одноклассники лупили как сидорову козу… Как ни назови, а все — насилие. Ну, может, не до такой степени подлости, согласен. Да, тебе больше других не повезло. Но все равно, не воображай себе, что твое горе горше всех! А то ишь, устроилась, едешь-погоняешь, зациклилась на всю жизнь!

— Да, ты прав… Действительно, почти на всю жизнь получилось. Жалко.

— Конечно, жалко. Меня тоже, между прочим, родная семья в детстве мочила почем зря. Отец меня не любил… Старшего брата любил, а меня — нет. Маме с кулаками предъявлял, мол, нагулянный я. А брат, помню, пришел из армии и принес оттуда свое дерьмо, и надо же было его куда-то сбрасывать. Представляешь, заставлял меня, десятилетнего, туалет зубной щеткой чистить! Тоже ведь, между прочим, слом… Нет, Маха, со своим личным сломом каждый сам должен справляться, каким бы он ни был. А иначе как жить?

— Ну, так я и не жила. Я даже любить в полную силу не умела. Только и умела слепой тенью за поводырем следовать.

— Но поводыря-то любила?

— Любила… И всю жизнь ему испортила. Надорвался он меня за собой тащить. Может, ему тоже иногда поводырь нужен был, а я не понимала. Боялась понимать. Не хотела. В себя пряталась. Мне хорошо, и ладно. Плохая я, да, Павел?

— Конечно, плохая. Давай за это и выпьем.

— Давай…

Выпили, потянулись оба к тарелке с нарезанным лимоном. На секунду соприкоснулись пальцами… Она первая отдернула руку, будто обожглась. И сама застеснялась глупого жеста, опустила глаза в стол.

— Эй, ты чего? — прожевывая ломтик лимона, удивленно спросил Павел.

— Нет, ничего… А зачем ты говоришь, что я плохая?

— Ой, Маха, Маха… Что в лоб тебе, что по лбу. А ну, дай мне сейчас же слово, что никогда больше ныть не будешь и стучать себя кулаком в грудь не будешь! Посмотрите на нее, плохая она. Да нормальная ты, запомни это! И без всяких, на хрен, поводырей! Дай слово, что человеком станешь, Маха!

— Даю! — мотнула головой от всей пьяной души, так, что челка, подпрыгнув, упала на глаза. Вытянув губы трубочкой, сдула ее наверх, глянула на Павла, улыбнулась преданно: — Даю слово быть человеком! Ик! Ой, простите…

— Водички попей.

— Да… Что-то мне как-то… С непривычки.

— Ничего, зато опыт будет, в жизни пригодится. Да, хорошая ты баба, Маха. Жалко… Если бы я не умер, я бы тебе больше помог… Да вообще… Из поля зрения бы не выпустил. А теперь что ж. Теперь давай уж сама как-нибудь. Помнишь, как Михалков в кино Гурченко уговаривал? Сама-сама-сама…

Засмеялась, глядя, как он иллюстрирует сказанное суетой пальцев. И снова икнула, схватившись за грудь. Да что ж такое-то? Глянула на Павла, подняв брови жалобным домиком:

— Ой… А ты у меня в глазах двоишься! Как интересно… Это так и должно быть, да? Ой, вот ты уже третий пошел…

— Все, мать, перебрала. Иди домой, спать ложись, завтра ж на работу, поди, надо.

— Ага, надо.

— Огурцы соленые в доме есть?

— А зачем?

— Ну, утром поймешь зачем. Так есть огурцы или нет?

— Есть… У меня подруга их на даче выращивает, потом в банки закатывает. А потом их есть некому бывает, она одна живет. Ну, так потихоньку все банки к нам и перекочевали… Хорошая она девка, кстати. Викой зовут. Вообще никогда замужем не была, представляешь? Ни под каким видом, ни под гражданским, ни под законным. Вот бы ее сосватать, ага? Ой, что я несу, господи!..

— Ладно, передавай ей привет.

— Передам… А от кого?

— От меня, от кого ж еще. Значит, так, Маха… Утром подружкину банку откроешь, рассольчика намахнешь, и будет тебе счастье.

— Правда?

— Ага.

— Прям счастье-счастье? — снова залихватски сдунула челку со лба.

— Да зуб даю. Ладно, иди, а то свалишься тут, мне тебя не дотащить. А, вот еще что! Дай-ка мне свой мобильник…

— Зачем?

— Да телефон твой себе скину… А тебе в память Златкин телефон запишу.

— Не надо мне ее телефон в память!

— Маха, не шебурши. Так надо, мало ли что. Да, еще свой рабочий запиши вот тут, на бумажке, для верности… Я тебе позвоню завтра. Записала? Молодец, Маха. Иди, спи…

* * *

Ей снился фильм — «Белое солнце пустыни». Причем не было во сне ни красноармейца Сухова, ни отряда свободных женщин Востока, была одна пустыня — бесконечная, одинаковая, дрожащая знойным пеклом. Знойное пекло проникало в нос, в горло, в легкие, давило красно-оранжевыми кругами на воспаленные веки… Правда, иногда появлялась в голове нормальная мысль, вовсе не сонная — очнись наконец, и никакой пустыни не будет. Где ты и где «Белое солнце пустыни»?

Вдобавок раздражал надоедливый звук, ужасно знакомый. Может, это пустынный песок звенит на ветру? Как бы его убрать, чтобы не звенел над ухом?.. И еще — попить бы. Жажда замучила. «Горячее солнце, горячий песок…» — песня такая есть, кажется. — Горячие губы — воды бы глоток…»