Слишком неправильно

Айша уже в кафе, сидит за одним из столиков и болтает за чашкой кофе с потрясающей девушкой, которая словно перенеслась сюда из 1950-х годов. Она одета в белое платье с синими и красными цветами, вышитыми на ткани. Соответствующая повязка на голове отбрасывает ее длинные грязно-светлые волосы с кукольного лица. Я представляю себе сотню разных фотографий этой девушки, которые я могла бы сделать. Фотоаппарату понравилась бы ее безупречная кожа, большие глаза и возмутительно полные, пухлые губы.

Я одета в джинсы-бойфренды и белую футболку. На Аише крошечное платье на бретельках, с низким декольте и достаточным количеством украшений, чтобы посрамить клиентов Люка.

— Привет, извини, если опоздала.

— Нет, нет, нет, ты не опоздала. Присаживайся. — Она убирает сумку со стула и подзывает официанта. — Мы столкнулись на улице. — Она жестом указывает на свою подругу. — Но она уже уходит, да?

Блондинка смотрит на нее с недоверием. Хотя глаза у нее такие большие и круглые, что для нее это вполне нормальный взгляд.

— Да, я оставлю вас, — говорит она, поднимаясь на ноги, обутые в туфли на каблуках. Она берет кофе на вынос и перекидывает через плечо сумочку кроссбоди.

— Приятно было познакомиться, — говорю я на автопилоте, слишком поздно, чтобы прикусить язык. Формально мы не знакомы. Я даже не знаю, как зовут девушку, но атмосфера между ней и Айшей вдруг стала тяжелой, и мне нужно было как-то ослабить напряжение.

Девушка краснеет ярко-розовым быстрее, чем я успеваю моргнуть, то ли от смущения, то ли от неловкости. Она смущенно улыбается и уходит, радостно щелкая каблуками, когда выходит из кафе в вихре волнистых волос и цветистого платья.

— Черт, прости. — Я смотрю на Айшу. — Я ее расстроила?

Она отмахивается от меня, закатывая глаза.

— Не волнуйся об этом. Она не расстроена, просто социально неловкая.

Официант подходит, чтобы принять наш заказ, а я показываю Айше свое портфолио и портреты и снимки в полный рост, которые я делала на протяжении многих лет и которые подходят для обложек ее книг.

— Это тот парень, которого я хочу для следующей обложки. — Она достает свой телефон и показывает мне фотографии подтянутой, татуированной, задумчивой модели с глубокими карими глазами и темными волосами. — В книге он бывший заключенный, только что вышедший из тюрьмы, где провел три года за пособничество в непредумышленном убийстве.

Она рассказывает о своем видении фотосессии, и мы назначаем дату, когда модель будет свободна на несколько часов утром. Я ловлю себя на мысли, что Айша немного напоминает мне Талию. Они обе болтливы, энергичны и красивы.

— Мы должны отпраздновать, — говорит она час спустя. Мой латте уже остыл, а блокнот заполнен заметками, инструкциями и идеями, основанными на ее монологе. — Как насчет девичника? Ты свободна в пятницу? Ты можешь взять своих подруг, я — своих, и мы встретимся в Q.

Я удивлена предложением, но лишь немного. Айша умеет общаться с людьми, она открыта, уверена в себе и немного пугает своим пофигизмом.

— Звучит неплохо. Я уже сто лет никуда не выходила, а моя подруга не так давно упоминала о девичнике, так что это отлично подойдет.

Мы расстаемся, и я провожу остаток дня, отвечая на слишком много вопросов Люка. Положительная сторона его любопытства в том, что это отвлекает меня от Логана. К сожалению, ненадолго. Как только я возвращаюсь в пустую однокомнатную квартиру, мои мысли блуждают сами по себе, воспроизводя образы субботнего вечера, которые навсегда запечатлелись в моем мозгу.

Каждое прикосновение его пальцев, каждый поцелуй и каждый толчок возвращаются, чтобы мучить меня и усиливать нежелательные чувства.

День и ночь.

Ночь и день.

Мой разум — заложник мыслей о Логане. Сколько бы я ни пыталась убедить себя, что не испытываю к нему никаких чувств, в глубине души я знаю, что это ложь. Так было на протяжении трех лет. Сколько раз я буду выползать из канавы? Сколько раз я буду пытаться перестать любить его, прежде чем это наконец сработает?

Он — болезнь, поражающая мой разум. Шизофрения или парафрения — обе подходят. Я брежу тем или иным способом, учитывая, что крошечная, анемичная часть меня мечтает заполучить Логана к себе. Я представляю, как держусь с ним за руки, чувствую его поцелуи на кончике своего носа, слышу его смех, когда мы смотрим фильм.

Я определенно сумасшедшая. Просто у меня нет справки.

Логан — это зуд, который я не могу почесать. Паразит, пирующий на моем мозге и сердце.

Я хихикаю под нос… он — сердечный червь.

— Ты не слушаешь, — кричит Талия, касаясь моей руки, чтобы вывести меня из задумчивости, пока мы сидим у небольшого кафе на пирсе и пьем латте со льдом, прежде чем отправиться в город и провести остаток пятницы за покупками. — Что происходит?

— Ничего. — Я качаю головой, отгоняя образ лица Логана с переднего плана моего воображения. — Извини, у меня много забот.