Сломанная скрижаль (СИ)

Женщина со стоном подняла голову, и они встретились глазами: голубые и мутно-зелёные, как плохое стекло.

— Мать просила тебя пожалеть, — оскалился начальник стражи. — Вот, держи. — Он сунул Ханне под нос кинжал без ножен. Маленький, тонкий, как шило. — Вешать тебя будут, как солнце встанет. На площади перед ратушей. Ночью подвал запирают, и тогда никто не сумеет тебе помешать. Ты дождись, пока заберут факелы. А потом сможешь себя убить.

Кинжал скользнул в подол платья. Ханна не посмела его подхватить.

Начальник стражи шагнул к двери, загремел ключами. Это и была его помощь. Так он её понимал.

— Спасибо, — тихо сказала Ханна, поднимая кинжал и пряча его на груди.

***

— Это не дочь, но очень похожа! — свирепствовал бургомистр мэтр Сорен в своём кабинете. — Кто-то следит за мной! Присылает сюда этих блондинок! Она уже третья!

— Да успокойся ты! — Ведьма сидела рядом, перебирая янтарные окатыши на браслете-чётках. — Зачем кому-то тебя искать? Ну, продал ты душу дочери ради своих колдовских опытов? И что? Что в этом особенного? Зачем кому-то сводить тебя с ума, подсылая блондинок?

— Ты не знаешь всего, Иссият! — Александэр воздел руки в жесте отчаяния.

— Так расскажи мне, прежде чем так орать? — поморщилась ведьма. — Да налей нам вина под разговор. Я озябла в этом проклятом подвале.

Бургомистр подошёл к буфету, пошуровал там и вынул бутылку домашней анисовой водки.

— Вина тут не хватит, — сказал он. — Это слишком дурная история.

Ведьма кивнула — от водки она тоже никогда не отказывалась. Мало что так помогало согреть старые кости.

Бургомистр разлил водку всё по тем же винным чашам, а Иссият сделала вид, что не замечает некуртуазности неподходящей посуды, и отхлебнула сразу едва не треть.

Не морщась и не закусывая, хотя в вазе, что стояла на столике между её и бургомистерским креслом, обильно лежали фрукты.

Мэтр Сорен тоже сделал глоток и взял яблоко. Разрезал его ножом, протянул половинку ведьме.

— Меня зовут Александэр, урождённый Сорен, принц Виренский. Я одной крови с бывшим правителем Вирны. Он — мой двоюродный дед. Но наша семья была бедной, а наследование, как ты знаешь, велось совсем не по линиям узаконенного родства. Маги сами выбирали правителей. И я особенно не сетовал на судьбу, пока не узнал, что правитель чахнет, а магистры никак не могут найти ему замену. Тогда я и написал совету магистров, совсем не надеясь на хоть какой-то ответ. Мол, может быть, пригожусь… Я уповал на кровь…

Ведьма хмыкнула.

Она видела, что бургомистр лукавит. Письмо он написал не одно и совсем не случайно. Он с юности рвался к власти и ждал только удобного случая. Вот только страх ужасного трона умеривал его пыл.

Чёрный трон правителя людей был связан невидимыми магическими нитями с самим адом. Неугодный Сатане смертный не смог бы на него сесть.

Нужен был избранник, одобренный на самом низком, глубинном уровне. Потому и грызня за трон при всей болезненности прошлого правителя велась так вяло.

Кровь не дала бы стопроцентного успеха, и Александэр знал это. Но её следовало учитывать, и совет магов не смог ему отказать наотрез.

— Мало кто просился рискнуть подойти к ужасному трону, испепеляющему непригодных, — продолжал мэтр Сорен, подтверждая мысли ведьмы. — Но меня вдруг вызвали в Вирну — правитель вспомнил наше родство. Мне устроили короткую аудиенцию с ним, мы поговорили об общей родне, и я не заметил ничего особенного в этом ужасном троне. Да, он был из чёрного маслянистого камня. Но вот и всё. У меня даже голова не заболела, хотя говорят, что все, стоящие близ трона, испытывают адские мучения.

Ведьма покивала.

Рассказывали именно так. Сатана искал среди людей, устойчивых к зову ада. А может, настолько же уродливых внутренне и прогнивших, как самые злобные адовы порождения? Или с особенной жаждой власти?

Она допила водку и с любопытством посмотрела на бургомистра. Вот, значит, как… Трон его принял, а совет магов, получается, отказал?

Вот это история…

— Правитель был плох. — Мэтр Сорен сделал глоток водки и поморщился. Анисовая отменно воняет, и пить её без особой закуски грешно. Надо было приказать подать хотя бы твёрдого козьего сыра…

— Он умирал? — Ведьма пила не морщась.

— Похоже на то. Словно этот огромный трон из чёрного камня выпивал из него жизнь.

— Наверное, так и было, — кивнула ведьма. — Трон Сатаны даёт сильным силу, но забирает у слабых последнее. Такова была Его помощь и Его милость… — Она протянула бургомистру пустую чашу: — Так тебя утвердили?

— Маги сказали мне после, что реакция трона позволяет им рассмотреть мою кандидатуру… — замялся мэтр Сорен. — Что я достаточно тёмен душой, но…

Он помедлил, скривился.

— Недостаточно мудр? — хихикнула ведьма.

— Недостаточно богат, — с неохотой признался бургомистр.

— Недостаточно… богат? — удивилась ведьма. — Вот так?