Читаем Случайное сходство полностью

Случайное сходство

Михаил Айзенберг , Михаил Натанович Айзенберг

Ой-ей-ей говорит над рекойпотемневшего неба известка.А тоску, чем держать за щекой,положи в холодильник «морозко».В темноте домовая сосначуть слышнее запахнет гвоздикой,лишь бы утренний свет до окнане тянулся в пыли полудикой.Заручись заповедным угломдля короткого что ли озноба,с чем злосчастье идет на поклон,а потом возвращается сновак причитаньям немой широтыи к ручью за бобровой плотинойс желтоватой нетающей льдинойна подкладке зеленой воды.

* * *

И ночь с открытыми фрамугами,с ее приливами, отливамиполна невидимыми звукаминеравномерно торопливыми.Их сообщения подробныеодно к другому не приложатся,вот почему края неровныестригут невидимые ножницы.

* * *

Высоко над Кара-Дагомсветел каменный плавник.Здесь по складчатым оврагамкаждый дорог золотник.А сухие травы жесткидля дневного полусна.Открывается в подшерсткезолотая белизна,входит в ткань его волокони в состав его пород.Мертвый царь в горе без оконест на золоте и пьет.

* * *

Напрасно верит свет ночной,что он сегодня в господах —один танцует на стволахкак луч фонарика ручной.Сквозь ветки черные дрожа,холодным пламенем полна,переливается луна,сияющая госпожа.

* * *

Здесь нет различений: что черные тени,что белые пятна.По лунному свету находит смятеньедорогу обратно.Рассудок при нем спотыкается, неук,дичает привычка.Любому подобен, в толпе однодневокстоишь, невеличка.В краю невидимок, слепом обороте,в окладах бесцветных.Ночной разговорник как сон о природеразвешен на ветках.Выходит луна, затемненье раздвинув,и зев ее львиныйв проталине светлой, чей обод малинов,висит над долиной.

* * *

Остановится купальщикна виду у старых лип.В нем почивший рисовальщикповторяет их изгиб.Вслед за ним и лес еловыйпозади речных луговповторяет чуть медовыйцвет закатных облаков.С этим отсветом медовымна изнанке восковойя живу на всем готовомвозле ямы долговой.Быстро тает вечер летнийточно мед под языком,и становится заметнейдолг, записанный мелком.

* * *

Путник, постой! Ты просмотрелвесь травостой —брошенных пик, пущенных стрелливень густой.И ни в какой будущий мигне повторится стебель сухой,в землю уйдут сныть, борщевик,станут трухой.Шелестом их полнится слух,с ним говорят тысячи душ.К небу плывет шелковый пухв летнюю сушь.

* * *

Был бы художник, писал бы закаты —праздник багряный ясного свода,где иероглиф замысловатыйрябью исходит без перевода.Был бы фотограф, снимал бы на пленкуту от затылка до подбородка —умные волосы взяв под гребенку —линию, все обводящую кротко.

* * *

Перейти на страницу: