Случайные дети для мажора

Как же тут красиво! Даже с утра! Повсюду наряженные елки, хотя до Нового года еще есть время.

Мы ходим из магазина в магазин, Рустам покупает мне и детям все, на что упадет мой взгляд.

— Я могу спокойно и в обычном магазине одеваться, не надо тут за бренды переплачивать. — возмущаюсь я. — И дети мои привыкли к простому, не пафосному.

— Зато моя родня никогда не поверит в наши отношения, если ты и дети будете выглядеть нищебродами! Глянь сюда, улыбнись! — мажор снова делает селфи, поместив в кадр наши счастливые лица и пакеты из дорогих бутиков.

— Балую любимую и детей, — бормочет он то, что подписывает под фотографию.

Капец! Из него бы отличный пиарщик получился! Всю нашу жизнь в соцсети выставляет. Причем приукрашенную. Хотя, так наверно все блогеры делают.

Нагулявшись вдоволь по центру, мажор ведёт меня в стильное кафе, оформленное под сафари. Повсюду анималистичные принты и текстуры.

Мы спокойно обедаем, пьем кофе с десертами, болтаем… Рустам шутит, смело балагурит, поддерживает беседу. Я вроде с ним, а вроде и наблюдаю со стороны. Он классный. В него влюбиться — раз плюнуть. Он красивый, видный, богатый. Вон официантка уже шею свернула себе, так часто она на него пялится.

«Он тебя чуть детей не лешил» — тут же напоминает внутренний голос. — «А ты тут раскисла уже перед ним»

Затыкаю голос, чем могу, и мне почти удается.

— Эй, Рустам! — окрикивает его знакомый женский голос.

Марьяна. В коротенькой мини-юбочке, в ботфортах выше колен на шпильке, в обтягивающем свитерке. Укладка как из салона, густые кудри, длинные ухоженные ногти… Да я в своих рваных джинсах, свободном свитере, и с пучком на голове чувствую себя замарашкой.

— Чего надо? — поворачивается к ней Рустам.

— О, ты правда с ней теперь? — указывает на меня наманикюренный перст прелестницы.

— Вик, я щас подойду. — встает мажор и направляется к бывшей.

А к бывшей ли?

***

Не знаю, о чем они там перешептываются, но Марьяна бросает в меня такие убийственные взгляды что мое предположение на счет того, что подружки мажора меня все-таки убьют, уже не кажется таким фантастическим.

Наконец, Рустам возвращается ко мне. Отхлебывает холодный кофе. Он немного подавлен.

— Что случилось? — прищуриваюсь я.

— Да так… — туманно отвечает Громов, ясно давая понять, что это — не мое дело. — потом объясню. В общем, Вик, давай я тебя с покупками домой отвезу.

— А сам?

Рустам пристально смотрит на меня.

Наверно я вторгаюсь в его личную жизнь. У нас-то с ним фиктивные отношения. Никто не договаривался контролировать друг друга. Вот и мне не стоит.

— Понятно. — киваю я. — Можешь не отвечать.

— Да я сам пока не знаю, что отвечать. — тихо произносит мажор. — Все, поехали.

Мы встаем из-за столика, Рустам кидает на него более чем щедрую оплату, и не дожидаясь сдачи, подхватив все наши покупки, идем мимо Марьяны.

Та смотрит на меня победоносным взглядом полным превосходства.

Дома, Рустам быстренько скидывает в прихожую все покупки. Роется в кармане, протягивает мне кредитку и несколько пятитысячных купюр.

— Запоминай пин-код, — называет мне мажор четрые заветные цифры.

— Зачем мне все это?

Мажор несколько секунд моргает на меня, а затем трясет головой:

— Странные вопросы, Вик. Зачем тебе деньги?

— За близнецами ты не поедешь? — уточняю я.

— Сама заберешь их на такси и привезешь сюда. Ладно?

Киваю. Рустам не подписывался ко мне в личные водители. У него свои дела. Своя личная жизнь. Но он, в отличие от Веника, по крайней мере обеспечивает меня финансами и всем остальным. За это я ему благодарна, и не стану выносить мозг.

А от чего мне сейчас так паршиво и тоскливо от осознания того, что Громов едет к Марьяне? Впрочем, это неважно. Переживу.

Какое-то время просто раскладываю все наши покупки по местам. Варю детям кашу, чтобы было чем накормить после садика. После вызываю такси и еду за мальчишками.

В кои-то веки пришла за ними пораньше. В самое популярное для родителей время. Прайм-тайм так сказать.

Мамочки тусуются около нашей группы, забирают ребят, переодевают их, расспрашивают.

— Мама! Мамотька! — бегут ко мне мои солнышки. — А где дядя Лустам? — оглядываются в поисках мажора.

Надо же, как быстро привыкли к нему! Про Веника ни слова, даже не вспоминают о нем, а вот своего кровного папашу признали практически сразу!

— Вика! Вик! Привет! — несколько мамочек из родительского комитета окружают меня.

— Здравствуйте, — немного обескуражена я подобным вниманием.

— Слушай! — подмигивает мне одна из них, Лариса, — видели вас вчера и несколько дней назад.

У Ларисы глаза хитрые и яркие, будто знает мой какой-то грязный, неприличный секретик. Хотя мне нечего скрывать.

— Вик, колись, откуда такого мажора подцепила, а? — бьет меня по плечу Таня, ее подруга и соратница.

Смотрю на их хихикающие лица. Не люблю, когда малознакомые люди внаглую вторгаются в мою личную жизнь и в мое личное пространство.

Молча подхватываю детей, и спешу выйти из группы.

— А на какой он тачке, Вик! Мы чуть не упали, когда увидели! — не смолкают говорливые веселые мамаши.

— Вик, ты спроси, может у него брат младший есть?

— Или старший?