Случайные связи

– Как ты относишься к живописи? – спросил однажды Александр у Саши.

– Весьма положительно, даже не смотря на то, что как-то один знакомый художник заявил, что у меня нет абсолютно никаких способностей к рисованию. Это, собственно, и стало толчком к моему увлечению фотографией. Знаешь, я тогда сильно обиделась на этого человека. Сама не понимаю почему. И, честно говоря, некоторое время даже испытывала отвращение к изобразительному искусству. К счастью, это длилось недолго.

– Ну что ж, тогда я приглашаю тебя на вернисаж. Моя знакомая галеристка, у которой я в былые времена приобретал картины, позвала меня на выставку одной презабавной художницы.

– И что же такого забавного в этой художнице? – поинтересовалась Саша.

– Понимаешь, она всю жизнь была искусствоведом, всю жизнь продвигала работы своего мужа-художника. Честно говоря, из-за своей одержимости мужем, его мнимой гениальностью, приобрела репутацию городской сумасшедшей. Она извела всех галеристов города – все пыталась пристроить творения покойного мужа. Устраивала истерики, когда их не хотели брать. А если их все же выставляли, а они не продавались, опять же шумела, что полотна неправильно повесили, освещение не то, да и вообще кругом одни бездари, которые гениальную картину продать не умеют. И публика к ним та еще ходит, раз покупает всякую дешевку, а не великие вещи, которые спустя пару столетий станут классикой и будут стоить миллиарды. И вот эта дама неожиданно пропадает на несколько месяцев. Марина, моя знакомая, вздыхает, наконец, спокойно, но… дама появляется вновь. И чтобы ты думала, она приносит фотографии своих полотен. Заметь, своих! Никто и не предполагал, что она тоже пишет. И тут выясняется, что она-то как раз пишет талантливо, в отличие от своего мужа. Такая занятная история. Так что, идем?

– Идем, – отвечает Саша. Она уже начинает догадываться, о каком искусствоведе, неожиданно ставшей художником, идет речь.

– Это было в день, когда в Москве шел первый снег. Он медленно опускался на Страстной бульвар, преображая его, делая его из серого, будничного, белым и праздничным. Я сидела в кофейне, – повествовала художница в старомодном вечернем платье, стоя посреди зала перед микрофоном. – Итак, я сидела в кофейне, и тут ко мне спустился ангел. Разумеется, он был без крыльев и без нимба над головой. Он имел вид вполне обычной молодой женщины. У нее был большой фотоаппарат. Чудесная идея для ангела – превратиться в женщину-фотографа, чтобы я ничего не заподозрила. Но меня не обмануть, я все равно догадалась, кто это был на самом деле. Она передала мне послание от моего покойного мужа, – произнесла торжественно женщина и умолкла. Глаза ее сияли безумным блеском. Публика начала встревожено перешептываться – делиться сомнениями по поводу вменяемости дамы.

– Ты знаешь, кто был этим ангелом? – шепнула Саша Александру.

– И кто же?

– Я, собственной персоной. Ох, и взбесила она меня тогда. Плела что-то о своей неземной любви к своему мужу-бабнику, о том, что будет служить ему до конца дней своих. А я ей и говорю, он мертв, а вы живы, служите себе, пишите сами, раз всегда об этом мечтали. Надо же, послушалась! Занятная история.

– Да, уж! – удивился Александр. – Не занятная, а просто невероятная история. – Кажется, он ей не поверил.

– Так вот, ангел, принявший образ женщины с фотоаппаратом, сказал мне, – продолжила дама, после продолжительной паузы, – твой муж мертв, а ты жива! Прекрати служить ему, начинай служить себе! Ты свободна! Займись, наконец, тем, о чем ты мечтала в юности! Стань художником! Тебе рано еще хоронить себя!

– Как ты узнала, что она скажет? Ты ясновидящая, да? – тихо спросил Александр у Саши.

– Я же тебе говорю, это я с ней встретилась тогда в кофейне, когда над Страстным бульваром шел первый снег. Это было примерно за месяц до второй встречи с тобой. Ты мне не веришь? У меня есть фотографии. И женщина эта на них есть: она сидит за столиком в кофейне и задумчиво пьет коньяк. Сняла снаружи, когда уже вышла на улицу.

– Женщина допила свой кофе, встала и ушла. Я заметила, как она на улице нацелила на меня объектив своей камеры, нажала на кнопку и ушла. Больше я ее никогда не видела. А я допила свой коньяк и отправилась в магазин, купила холстов, красок. Я ехала домой в такси, и в моем сердце полыхало вдохновение… Так, благодаря моему мужу, который не оставил меня даже после своей смерти, благодаря ангелу, которого он ко мне послал, сбылась моя мечта, я стала тем, кем и должна была стать.

– Этот расчудесный муж сначала разрушил все ее мечты, убил ее веру в себя, а потом, видите ли, он помог ей стать тем, кем она должна была стать, – проворчала Саша тихо.

– Подойди к ней, может быть, она тебя вспомнит, – прошептал Александр и даже легонечко подтолкнул ее в направлении дамы.

– Нет, нет, – запротестовала Саша, – я все поняла, эта женщина начала заниматься творчеством, только потому, что подумала, будто я была гласом ее мужа, будто мои слова это его слова, будто мои слова были лишь сообщением от него. Чем-то вроде смс-ки с того света. Я не знаю, что с ней будет, если я сейчас предстану перед ней во плоти и заявлю, что я никакой не ангел, не посланец с того света, а обычный человек, случайная женщина, которая забежала тогда в кофейню погреться и нечаянно приняла участие в ее судьбе.

– Думаю, что это не было случайностью. Видимо, именно ты должна была ей встретиться в тот день, когда на Москву падал первый снег, чтобы она перестала жить жизнью умершего мужа и начала жить своей. Послушай, мне кажется, что у тебя дар – ты появляешься в переломные моменты жизни человека и помогаешь им найти правильный путь. А, может быть, ты и в самом деле ангел? – он обнял ее. – Нет, для ангела ты слишком горячая.

– Уйдем отсюда, пока она меня не заметила, – они направились к выходу.

Она все же заметила.

– Он, то есть она, была здесь, – произнесла художница в микрофон взволнованно. – Мой ангел только что был здесь. На сей раз он принял образ светской львицы. Но это было его лицо. Я узнала. Он был здесь. Значит, моему мужу, нравится то, что я делаю, – она картинно взмахнула руками, будто бы собираясь хлопнуться в обморок, но в последний момент передумала, ринулась к фуршетному столику, схватила бокал шампанского и залпом его опорожнила.

Публика, сочла начинающую художницу слегка безумной, но успокоила себя тем, что художникам и полагается быть немного сумасшедшими. А талантливому художнику даже противопоказано быть нормальным. Иначе, какой же он художник?

По городу поползли слухи о безумной художнице, которая видит настоящих ангелов, а потом пишет дивные картины, просто чудесные картины, иметь которые в своем доме должен каждый уважающий себя человек. И нужно покупать их именно сейчас, потому что потом они станут очень-очень дорогими. А пока что продаются по вполне разумной цене. К тому же картин мало, а художница немолода, кто ее знает, сколько ей еще осталось…

На следующий день после вернисажа Александр принес Саше картину, на которой был изображен ангел, сидящей на скамейке бульвара, предположительно Страстного. Снег падал крупными хлопьями. Ангел улыбался. Его лицо чем-то неуловимо напоминало Сашино.

– Я купил ее сегодня. Мне кажется, эта картина должна быть твоей, – сказал Александр, – потому что без тебя ее бы просто не было.