Случайный маг (СИ)

«Да старик, судя по всему, еще тот извращенец!» — усмехнулся я про себя. Откровенная порнушка чередовалась с серьезными батальными полотнами фэнтезийного содержания. Меч и магия, блин… Ну и присутствовала несколько портретов в полный рост. Какие-то пышно разодетые старики и старухи. Предки Хоттабыча, что ли?

Вдоль стен стояли высокие, с человеческий рост, витые бронзовые канделябры, богато украшенные драгоценными камнями, на каждом горело не менее пары десятков свечей. Блин, что за бредовый вариант подсвечников? Картину довершал огромный камин, в котором ревело пламя. Что за нафиг? Где тихий и уютный огонь, который должен мягко потрескивать в камине? Он блин что, камин каким-то зверским топливом разжигал, что выглядит как паровозная топка, а не элемент уюта? Даже подходить к нему страшно. Еще и в зале жарко… Случайно опустив глаза вниз, заметил, что одет точно не в свои вещи. На мне были черные штаны из грубой кожи и такого же цвета рубашка из мягкой хлопковой ткани. Нормально так… Подходит к антуражу, конечно.

К своей неописуемой радости я нащупал в заднем кармане, который тоже имелся на этих странных штанах, травмат. Надо же… очень кстати. Хоть что-то обнадеживает. Тем временем старик жестом фокусника стал доставать из воздуха довольно странные приспособления, отчасти напоминающие чертежные инструменты огромных размеров. Это что за маг такой? Где всякие кристаллы, заклинания и прочее?

Перед дедом появилась странного вида разноцветная карта, и он, расстелив ее прямо на полу, начал что-то вымерять на ней большим деревянным циркулем, бормоча про какие-то «отклонения седьмого квадранта от оси смещения непрерывной константы…». Вестхорн настолько погрузился в это увлекательное занятие, что никого вокруг не замечал. Я прошелся по комнате, а старый пердун даже не заметил. Кажется, он получал настоящее удовольствие от самого процесса расчетов и измерений. Капец… Это магия или математика продвинутого уровня?

Уселся в одно из кресел напротив стола, с интересом наблюдая за действиями мага. Да… что-то это совсем не похоже на магию, а значит, всего лишь сон. А во сне может привидеться любой бред. Значит, сижу и наслаждаюсь зрелищем — интересно же, во что это потом выльется.

Прошло не меньше получаса, но старик все никак не угомонится. Мне уже откровенно надоело смотреть на ползающего по полу с деревянным циркулем и линейкой старого маразматика. Как бы удар не хватил этого Вестхорна. Или лучше пусть хватит? По крайней мере затихнет его бормотание, доставшее до печенок. Хотя, конечно, можно заткнуть уши, чтобы не слышать об «интерференции силового поля, отягощенной минимумом абстракции». Но странно — почему я в своем сне не могу просто «вырубить звук» у старикана? Но вот наконец дед закончил расчеты и поднял глаза на меня. И я сразу догадался, что ничего хорошего меня не ждет. В глазах маразматика горел праведный гнев.

— Ты хотел меня обмануть, подлый вор! — прорычал он, поднимаясь с пола с явным намерением преподнести гостю неприятный сюрприз. — И тебя ждет кол! Ты будешь умирать долго и мучительно, несколько дней корчась на остром деревянном колу! А после твой труп будут жрать падальщики за стенами Ардингтона! Они выклюют тебе глаза!

Вот же реально долбанутый извращенец со старческим маразмом. Все. Не могу больше. Пора действовать. Раз усилием воли разрушить сон не получится, то сделаем проще. Я спокойно вытащил из кармана пистолет и, сделав несколько шагов к противнику, два раза выстрелил, целясь магу в висок. «Макаров» не подвел, по залу прокатились хлесткие звуки выстрелов. Я стрелял почти в упор, так что результат был впечатляющим.

После первого выстрела старик, не ожидавший подобной атаки, схватился руками за лицо и рухнул. Несколько раз дернувшись, он замер. Наклонившись, осторожно перевернул поверженного и невольно отвернулся, чтобы не смотреть на развороченную голову врага, мечтавшего посадить меня на кол. Приплыли… Почувствовал, как меня начинает бить крупная дрожь. Вот же… Я громко выругался. Пусть и во сне, но стал убийцей. Как сказал бы мой друг Толян, занимающийся мелким рэкетом под крылом одной из преступных группировок города Москвы: «чувак, ты словил „отходняк“». На ватных ногах добрался до кресла и, опустившись в него, попытался успокоиться и осмыслить произошедшее.

Старик мертв! Пусть это сон, но неизвестно, сколько он протянется! Проснуться я не могу, влиять на него усилием воли тоже. Словно я нахожусь в обычной жизни. Блин, если я задержусь в этом сне, вполне может нагрянуть какая-нибудь полиция или дружки этого Вэстхорна. Естественно, труп мага на полу его дома — не лучший способ для налаживания контактов с местными органами правопорядка или другими местными. Значит, надо избавиться от тела и валить отсюда по-быстрому. Правда, куда именно валить, пока совершенно непонятно, но на практике разберусь — мало ли еще раз локация как-нибудь сменится. Вот сейчас как зажмурюсь…