Служба без опасности. Последний шанс палача (СИ)

Девять рук поднялись с рюмками, опрокинули, не чокаясь. Глеб, Тимур и еще семеро – самые близкие. Бывшая дворовая гоп-команда, пускавшая лет пятнадцать назад по кругу бутылку портвейна, «косячок», а то и шприц. Ума с тех пор прибавилось, кто-то ушел в бизнес, получил образование, или просто, по мере сил, зажил легально. Семьи у всех, золото во рту заменили металлокерамикой, говорить научились интеллигентно.

С бывшим корешем Пашей многие из этих, нынешних, давно избегали встречаться – не вписывалась его босяцкая суть в их новый имидж. Сейчас, под водкой, скорбели вполне искренне, даже плакали, только Глеба от этих слез начинало все больше коробить. Вливал в себя рюмку за рюмкой, голову нехорошо кружило. До чертиков жаль было непутевого хлопца Пауля, да и мужика непутевого по имени Глеб пожалеть хотелось не меньше. Опять некстати вспомнилась Москва, добрый парень Кирюша… кто он сейчас, интересно? Генеральный в «Кольчуге» или уже ХОЗЯИН? Тоже, небось, поднимал тару на похоронах Бориса, слезу пускал, обещал навести справедливость…

- Поможешь?

- Что? – вскинул Глеб глаза, обнаружив Тимура в непосредственной близости. Рюмка пуста, взгляд почти трезв.

- Щас оно не вовремя, Глеб, но дела не ждут. Я про ту нашу тему, с чиновником. Вопрос на днях будет решаться…

Пожалуй, он прав. Не зря, пожалуй, стал «авторитетом» и бизнесменом – умеет ставить дело выше любых эмоций. Не поддается пустым мерехлюндиям – в отличии, кстати, от самого Глеба – потому и бизнес терять не пришлось. До сих пор. Вопрос, обещавший решиться «на днях», мог отобрать у Тимура-предпринимателя изрядный кусок легальных доходов, а потому требовал вмешательства срочного и насквозь нелегального. Такой вот гибрид закона и «понятий» под общим условным названием «русский бизнес».

- Тема проста как мычание, - сказал Тимур дней несколько назад. В кафе сказал, под уютный джазовый перелив и холодную водку с икрой, когда все еще были живы.

- Я тут решил заняться строительством, и не в заднице, а в престижных районах. В этом деле есть у меня серьезный конкурент, вам его знать не обязательно… ну, пусть будет «Иван». Еще имеется один чувак в мэрии, не самый главный и вообще малоизвестный, но тут такая фигня…

- Он землеотводами ведает, - кивнул Глеб понятливо. – Соответственно, решать надо не с боссами, а этим чуваком.

- В натуре. Так вышло, что «Иван» с чуваком уже порешал, и теперь туда на сраной козе не подъедешь. Но мы ведь пойдем другим путем…

- Мы договорились, ты нам уже помог, - произнес Глеб здесь и сейчас, завершив долгие предисловия. Похоже, мутная игра намечается, не зря сам Тимурка-змей в нее лезть не хочет!

- Осталось вашу Княжну в порядок привести. Дай ей сутки на бабские эмоции, а там и разговор пойдет конкретный.

- Базару нет, - усмехнулся Тимур, превращаясь в смутную тень. Глеб отодвинул его за пределы сознания, рука отыскала бутылку, рюмаха послушно булькнула. Нажраться, просто и по-русски, изгоняя из памяти скопившихся призраков.

Остальным займемся завтра…

***

…Год 1994-й, Москва, лето. Площадь трех вокзалов. Мишура вывесок как чахоточный румянец. Шустрые таксисты на выходе глядят пристально, но без интереса. Человек с рюкзаком – сколько их тут таких! Бдительные встречные менты тормозят на проверку, пялятся в паспорт несуществующей уже страны:

- Воропаев Глеб Семенович, так-так. А вкладыш у вас где? О российском гражданстве? Любим штрафы платить?

Внимание родной милиции стоит Глебу пяти сотенных купюр – маленьких как фантики, с трехцветным радостным флажком. В метро пахнет тревогой: сложное сочетание пота, агрессии, перегара и табака. Запахи фильтрационных пунктов, где ждут своей судьбы задержанные. Улица встречает рекламой («Хопёр-инвест» - а-атличная компания!») и рядами коммерческих киосков – «комков», как их нынче именуют. Продуктовое счастье воочию, не зря, стало быть, боролись! Накормили народ кооператоры, именуемые теперь «бизнесменами»! Порядка, правда, не добавилось, но это уже другая тема – не в Европе живем!