Смелый гриб

Вдруг на какое-то мгновение на фоне озарённого молнией неба я увидел скворечник, качавшийся на ветру. «Как там, наверное, тепло и сухо», - подумалось мне.

Много лет прошло с той поры. Но на всю жизнь осталась в памяти картина ночной грозы и скворечник, в отблесках молнии раскачивавшийся на ветру.

ГУСИ

Дождь начался неожиданно. Крупные капли хлестали по земле, шумели по крыше, стучались в окна.

По дороге металась собачонка с обрывком ремня на шее. Куры, отмеряя сажени, пробежали во двор. А гуси?

Они дождя словно и не заметили. Спокойно щипали траву, важно переступая красными лапами. Только гусак стоял неподвижно. Подняв голову, он слушал, как дождь барабанит по его широкой спине, и казался самым довольным.

Вот гуси дружно начали пить из лужи. Потом, как по команде, все враз, вытянув шеи, загоготали, заходили, низко опустив головы. По всему было видно - они чувствовали себя превосходно.

Да и как же иначе. Ведь это такое удовольствие - хороший летний ливень!

КОЛОКОЛЬЧИКИ

По тенистым опушкам в лесу встречаются крупные синие колокольчики на тоненьких, длинных стебельках. Как-то я собрал небольшой букет и принёс домой. Дочь была рада, смеялась и прыгала. Я ей сказал, что колокольчики позванивают в лесу, а бабочки слушают.

Тогда она притихла, стала заглядывать в чашечки то одного, то другого цветка и спросила:

- А как звенят колокольчики?

- Надо послушать, - говорит мама. - Вот ляжешь спать, поставим цветы рядом, а ты тихонечко и послушай.

Летние вечера долгие и светлые, но пришло время ложиться спать. Дочь не забыла о цветах и попросила поставить их поближе.

В комнате стало тихо, слышно только - куда-то торопится будильник да из крана каплет вода. Прислушалась девочка, поводила глазками да и уснула.

Утром её спросили, как звенят колокольчики, а она не знает.

- Я сегодня ещё послушаю, - говорит дочка, разглядывая цветы.

- Хорошо, - согласилась мама да и подумала: «Может быть, в самом деле звенят?»

Вы, ребята, не слышали?

СМЕЛЫЙ ГРИБ

Не скоро найдёшь, не сразу увидишь грибы в лесу. Прячутся они в траве, под широкими лапами ели, выглядывают из-за пней и прикрываются листвой.

А вот один гриб до того смелым оказался, что вырос на дороге. Словно поспорил ночью со своими братьями, что он их всех храбрее. Поспорил и вышел прямо на дорогу.

Да вот беда - гудит по дороге трактор, приближается. А гриб стоит гордо, будто готов любую машину остановить. Из кустов в страхе смотрят на него братья-грибы.

Земля уже подрагивает. Гусеницы трактора так быстро катятся, будто дорога сама бежит под них.

«Пропал гриб!» - подумал я.

Но трактор метнулся в сторону. Мотор выхлопнул синее колечко дыма и заглох.

Спрыгнул тракторист на дорогу, срезал гриб, отпечатывая пальцы на белой ножке, и подивился:

- Смелый! На самую дорогу вышел.

Положил он гриб в корзину, которая стояла на сиденье, и поехал дальше.

ПОЗДНИЕ КРАСКИ

Пора золотой осени уже прошла. Лишь кое-где раскачивались жёлтые вершины берёз, словно метёлками разметая пасмурное небо.

Ветер набросал жёлтых, красных, коричневых листьев, выложил на земле мозаику осени.

Мокнут листья, чернеют, и краски осени блёкнут.

Муравьи перестали трудиться. На приглаженных дождями муравейниках нет хозяев; спокойно бежит запоздалый паучок, и его никто не останавливает.

Рядом с муравейником растёт порховка - спелый гриб-дождевик. Всё кругом мокнет, гниёт, а порховка сухая. Чуть надавишь пальцем, и дохнёт она какой-то пылью, будто выпустит клуб зелёного дыма. А если не тронешь порховку, так и останется стоять, пока не засыплет её снегом.

Тут и там пламенеют рябиновые кисти, будто кто-то развесил красные флажки в сером лесу.

Это - последнее украшение осени, запоздалые краски. И они загорятся ещё ярче, когда выпадет первый снег. А прихваченная морозом ягода рябины будет самым поздним лакомством в наших лесах. До неё большие любители и птицы.

БРАКОНЬЕР

Скользкая дорога, позолоченная опавшими листьями, круто поворачивала в лес. На опушке выделялся крашеный столб с табличкой: «Берегите лес, любите природу».

Заботливый человек написал эти слова, подумал я, углубляясь в ельник. Настоенный хвоей воздух бодрил, дышалось легко, мягко продавливалась под ногами лесная подстилка.

Неожиданно среди тёмных лап елей зажелтел ствол, отёсанный топором. Высокая, стройная ель была подрублена и обречена на медленное высыхание; но соки ещё бродили в ней, и она стояла зелёная. На отёсанном месте загустел смоляной пластырь. В нём увязли муравьи, комары, сверху прилипли бабочки. Тут же, залитый смолой, как под слоем лака, белел клочок бумаги. На нём кто-то чётко написал карандашом: «Судить браконьера!»

Дома я рассказал о раненой ели, о записке, и дочь спросила меня:

- Кто такой браконьер?

- Браконьер - это злой человек, Он губит деревья, стреляет животных и птиц, на которых запрещена охота. Но у леса есть и друзья. Вот они-то и написали ту записку.

- Друзья? - удивилась дочь. - А их много у леса?