Смерть ей к лицу

Мы стоим и слушаем море, думая каждый о чем-то своём. Наверное, Кондратьев не чувствует полной победы. Что чувствую я? Ничего. Ровным счетом ничего. Я прожила некий кусок жизни — и всё. Он закончился. Как фильм.

Я не выдержала первой.

— Ты женат? — У меня давно вертелся на языке этот вопрос, и наконец он родился, вырвавшись наружу.

Я поворачиваю голову к Кондратьеву, надеясь по первой реакции узнать ответ.

Нуль реакции. Он стоит, не шелохнувшись, и продолжает смотреть перед собой — в бескрайнюю даль. А с его уст слетают два очень четких слова:

— Да. Женат.

— Не везёт, — вылетает как-то само собой у меня.

И я отворачиваюсь от него. Не везет. Это уж точно. Те мужики, которые мне нравятся, почему-то никогда не остаются со мной. Какой-то рок.

Мы некоторое время молчим. А затем я вновь не выдерживаю:

— И что теперь?

— Теперь? Ну… Ты ведь знаешь.

Что ж, может быть, и так. Может, он и прав. В конце концов, иногда только это и остается. Делать своё дело. И двигаться дальше.