Смерть по сценарию

«Опять испорчены к черту все выходные. Нет, это дело надо закрывать, завяз по самые уши, ну и семейка! Скорей бы они с этой дачи убрались! А завещание у Клишина было, и они его сперли, точно. Только кто из них и когда?»

2

Леонидов не стал тащиться через калитку, привычно перемахнул через забор и упал в собственный сад, приземлившись спьяну не слишком удачно. Конечно, до состояния Веры Валентиновны он не дошел, но на жаре в тридцать градусов любая доза алкоголя добивала организм. Саша сидела под яблоней, читая какую-то книгу, на мужа взглянула, как на архангела, внезапно упавшего с небес на один из дачных участков при деревне Петушки:

— Леша, ты жив?

— Второе пришествие на грешную землю. И снова помер. — Он растянулся прямо посреди сада, на колючках скошенной травы, не замечая, как они больно втыкаются в бока и спину.

— Ты хоть в тень доползи, — посочувствовала Александра.

— Между прочим, это твоя инициатива — гости.

— Я же думала, что она женщина, — протянула Саша, кивая в сторону забора.

— А она кто?

— Мужики и то так не пьют.

— Ну, прожила бы ты так, как она, свою жизнь, может, тоже оттягивалась бы время от времени.

— А как она ее прожила?

— Самостоятельно. Пойду водички холодненькой попью или квасу. Квас у нас есть?

— Позавчера в коридоре белое эмалированное ведро поставила.

— Ты святая.

Леонидов побрел в сторону дома и вдруг за своим забором, в просвете между деревьями, увидел знакомую лохматую голову Михина. Тот шел явно в сторону клишинской дачи.

— Игорь! Ты почему мимо?

— А я не к тебе сегодня. — Михин подошел со стороны улицы к леонидовскому забору.

— А куда?

— Имею несколько вопросов к госпоже Самойловой Вере Валентиновне.

— Сейчас? Это ты зря.

— А кто мне помешает?

— Да никто и не собирается мешать, только госпожа Самойлова не в состоянии отвечать на твои вопросы по причине не совсем удачного собственного состояния. — Язык у Алексея присох к небу и ворочался во рту не совсем свободно.

— А что у нее за состояние?

— Перепила.

— Это с кем, интересно?

— Со мной.

— Ты что, серьезно?

— А это разве преступление, по-соседски выпить вместе после тяжелой трудовой недели? Не знаю, как там с графиком работы у нее, а я вполне созрел.

— А жена?

— С нами сидела, не пила, конечно, но шашлык кушала. Ты заходи, Игорь, может, твоя Вера Валентиновна проснется через пару часов.

— С кем ты там разговариваешь? — Саша вышла из сада. — А, Игорь Павлович! Да вы в калитку-то пройдите. Квасу не хотите?

— А можно?

— Ну, раз хозяин не предложил, мне придется.

— Заходи, Игорь, заходи.

Михин вошел на территорию леонидовского дачного участка, сел рядом с Алексеем на крыльце:

— Пекло-то какое, а?

Погода в этом месяце у обывателей была излюбленной темой для разговоров, продержавшаяся весь месяц жара косила урожай с таким же успехом, как в прошлом году косили его же проливные дожди.

— На вас не угодишь, — буркнул Леонидов.

Саша вздохнула, принесла литровую кружку

квасу и без комментариев ушла в дом.

— Как жена? — спросил Михин.

— Сам видишь — все нормально.

— Мне, что ли, жениться?

— Там, по ту сторону забора, как раз есть подходящий экземпляр.

— Соня, что ли? Ты мне ее уже сватал. Нет, не надо мне никого из этого семейства.

— Что так?

— Умаялся. У Гончаровых все отпираются, Надежда Сергеевна говорит про то, что теткина машина стояла у ресторана, сам профессор вообще с приветом. А завещание украли, нигде его нет. Знаешь, я думаю, что это Вера Валентиновна в тот вечер находилась за стенкой спальни на верхнем этаже. Ее слышала Алла. Или эту твою Соню. Кто-то из них залез тихонечко в дом за бумагой, и не исключено, что видел преступника или сам траванул.

— Это уже из области твоих фантазий.

— Ну да! Ты знаешь, какая там темная история с этой автокатастрофой, где погибли Клишины? Вера Валентиновна сводную сестру терпеть не могла, они через Павла в основном общались, а после той аварии расплевались и с Клишиным вдрызг. Мне соседи такое наплели! У этой Самойловой все больше мотивов избавиться от племянника находится, позарез надо с ней поговорить.

— А что сказала твоя экспертиза?

— Какая? А, насчет автора… Говорят, стиль и манера письма, несомненно, принадлежат Павлу Андреевичу Клишину. Литературоведы, мать их… — нехотя ответил Михин. — Тоже мне провидец. Нет, черт знает что за дело!

— Слушай, Игорь, а можешь ты выяснить для меня, кто такой Демин?

— Какой еще Демин?

— Знаю только, что Максим. Похоже, Вера Валентиновна у него заняла часть денег, если не все, на реабилитацию своего бизнеса.

— И при чем здесь этот Демин?

— Да сам не знаю, просто так, чутье.

— Чепуха все это. Клишина отравила собственная тетка, а Гончаровой снотворного родственнички подбросили. Все эти белые «форды» у итальянских ресторанов — миф. Надо вызвать на допрос, надавить, и они признаются. У нас все убийства происходят на бытовой почве.

— Правильно, потому что другие не раскрываются, но это не значит, что их не было. Если есть явный мотив, найти убийцу легко, но есть такой фактор, как ненависть. Нет никакой выгоды убивать, но терпеть рядом с собой на матушке-Земле такого человека просто невыносимо.