Смерть в Париже

— Он просил его похоронить, если что, как скифа. Но просил не возиться с курганом. Как простого воина-скифа похоронить…

Комнату освещал лишь огонь из камина. Батарея так и не заработала, но в комнате казалось тепло. Красные полосы качались на противоположной стене, освещая огромную картину, нарисованную маслом, изображавшую сцену охоты на кабанов. Волосатые хряки разбегались по лесу, и по ним палили благородные французы в шляпах.

— Зажги свет, кузина, — попросил мсье Коля. — Нет, не надо света! Тут ведь свечи имелись.

Сергей-Есенин спал, положив голову рядом с тарелкой.

— Что ты там сидишь, как чужой! — подал голос Гусаков. — Садись к столу.

Я поднялся. Пол весело качнулся под ногами. Сел за стол рядом с Мариной. Красивое у нее лицо, а вовсе не обиженное. Просто такой разряд красоты. Я положил ей руку на бедро. Обжегся сквозь платье.

— Как скифов хоронили? — спросил мсье Коля. — Габрилович просил. Кажется, их укладывали на бок и подгибали ноги.

— Точно?

— Не точно. Не помню.

Гусаков выпил вина, расстроился.

— Знаешь, что случилось? — спросил.

— Что?

— Не получатся из них скифы.

— Почему?

— Трупное окоченение. Теперь они лежат там, как колобашки.

— Колобашки?

— Пойду гляну. Может быть, еще не поздно согнуть ноги.

Гусаков поднялся. Его грязный плащ от красного света камина казался кровавым.

— Сними плащ, Коля.

— Я, кузина, на улицу иду. Сниму, когда вернусь.

Гусаков ушел. Марина повернулась ко мне.

— Я хочу сейчас, — сказала она.

— Что я могу на это ответить… — попытался ответить я.

— Сейчас и здесь.

Пока Сергей, который почти Есенин, спал головой на столе, а мсье Коля пытался в сарае согнуть ноги покойникам, мы сделали это «сейчас и здесь», упав на ковер чуть в стороне от камина. Все-таки мы были пьяны. Мы могли не пережить начавшиеся сутки. Что-то в этом соитии было от астрального, кармического, эзотерического… Когда трупаки вокруг, совокупление имитирует продолжение жизни…

Гусаков вернулся нескоро — и слава Богу. Он увидел нас на полу и не удивился.

— Ты обещал снять плащ, — сказала Марина, но теперь ей было все равно.

Гусаков снял.

— Пришлось колени ломать, — сказал и потянулся за вином. — Но ведь Александр Евгеньевич хотел стать скифом. Теперь он скиф.

Гусаков налил вина в фужер, перегнулся через стол, посмотрел на Сергея, который почти Есенин:

— Живой?

— Живой, — ответил я. — Должен. Если не умер. С чего бы это ему умереть?

Быстрым движением Марина застегнула молнию на моих брюках.

— Это уж слишком, — шепнула в ухо.

Гусаков встал из-за стола, вцепившись в фужер, и аккуратно, чтобы не расплескать вино, стал опускаться на ковер. Это ему удалось, и он лег рядом.

После Гусаков достал откуда-то из складок одежды здоровенный пистолет и стал стрелять по свечам в канделябре, стараясь сбить пламя. У него не получалось.

— Перестань, — попросил я. — Громко. Уши болят.

Гусаков усмехнулся криво и зло.

Я поднялся на корточки и постарался схватить оружие за ствол. Не вышло. Гусаков приставил этот самый ствол к моей переносице и хрипло засмеялся:

— Что? Попробовал запретить?

— Не вышло, — согласился. — А ты попробуй выстрелить.

Он мог и попробовать. Марина вскрикнула. Ей и без нас было сейчас хорошо, но она по-настоящему испугалась. И я сумел испугаться, хотя и с трудом.

Изловчившись, я ударил кулаком Гусакова по виску, и тот свалился замертво. Нет, не замертво. Судя по храпу, который раздался через пару мгновений, он просто заснул. Пистолет я забрал и спрятал под ковер.

Марина сказала:

— Мудаки, — и встала.

Платье при этом у нее задралось, и знакомо зажелтели бедра.

Я тоже встал. Под ногами — «Девятый вал» Айвазовского.

— Пойдем отсюда, — произнесла Марина, и мы пошли в другую комнату.

Там была кровать…

…Откуда здесь взялся рояль? Еще сон и боль за закрытыми глазами, а рука уже скользит от верхней октавы по костяшкам клавишей вниз. Приоткрываю веки и ничего не вижу сперва. Но уже понимаю — ничего не вижу. Сознание начинает понимать, вспоминать вчерашний кошмар, а кровь стучит в висках, словно тактовый барабан. Понимающим сознанием понимаю — это не рояль, это позвоночник. А эта мякоть вокруг него — женская спина. Эта женская спина Марины, кузины, милой моей фронтовой подруги, война кругом, и гибнут друзья; если это не война — тогда что?

Ладонь у меня холодная, а Марина под одеялом теплая. Касаюсь холодными пальцами мячиков-ягодиц. Марина вздрагивает во сне, отстраняется, просыпается, поворачивается, прижимается, чувствую ее всю от кончика носа до лодыжек — все ее холмики, равнины.

Больно стучит в висках. Стараюсь поймать ритм. Становится легче, но не сразу. Бесконечное погружение в ее время, проникновение ее времени в мое. Становится невероятно легко, но все равно плохо…

Когда я снова открываю глаза, то первое, что вижу, — старинные ходики на стене. Очень мило! В провинциальном русском стиле. В часах глухо щелкает механизм секунд, а стрелки показывают два часа дня. Марины рядом нет, а одному в неотапливаемой комнате невмоготу. Выскакиваю из-под одеяла и ищу одежду. Она валяется тут же, рядом с кроватью на полу.

Вельветовые брюки хороши тем, что не нужно гладить.