Смерть за наш счет (сборник)

— Тоже пустышка. Уже пробили по базе данных. — Семен Романович снял очки и бережно протер стекла белоснежным носовым платком. — Автомобиль зарегистрирован на имя Александра Калашникова, проживающего по адресу: Грибоедова, шесть. Но такой там не прописан и никогда прописан не был. Можно, конечно, съездить и проверить на месте, пообщаться с жильцами, но… Я полагаю, регистрация авто — полная липа. Мне с такими штуками не раз уже приходилось сталкиваться…

— Мне тоже, — согласился Гуров. — Но проверить адрес все-таки стоит. Чем черт не шутит? Глядишь, и потянем какую-нибудь ниточку.

— Сомневаюсь, — буркнул себе под нос сотрудник прокуратуры.

Гуров не стал вступать в ненужный спор. Он хорошо знал Семена Романовича. И знал о его природном пессимизме. Каждое дело он расценивал, как стопроцентный глухарь.

Лев Иванович подошел к «Опелю», по пути коротко кивнув в знак приветствия молодому коллеге Семена Романовича. Из салона вынырнула взлохмаченная голова эксперта. Светло-серый галстук, повязанный под воротником бежевой рубашки, сбился на сторону.

— Нашли что-нибудь интересное? — поинтересовался полковник.

— А, Лев Иванович! — Эксперт расплылся в улыбке. — Приветствую вас. Ищем… Пока ничего конкретного сказать не могу. Отпечатков пальцев нет. А по остальному… Как только будет более точная информация, я сразу же сообщу.

— Никаких отпечатков, кроме отпечатков убитого? — уточнил Гуров. — Я правильно понял?

— Увы, нет. Его отпечатков мы тоже не нашли. Ни на рулевом колесе, ни на коробке передач… Нигде. Но перчаток на трупе не было.

— Значит, кто-то предусмотрительно стер их?

— Получается, что так.

— Убитого дактилоскопировали?

— Разумеется.

— А время смерти?

— Предположительно с двенадцати до двух часов ночи. Более точную цифру я смогу назвать чуть позже.

— Следы возле автомобиля?

— Ищем.

Гуров кивнул.

— Немедленно дайте мне знать, если что-то обнаружиться, — распорядился он.

— Само собой.

Полковник отошел от машины и приблизился к трупу. Присел на корточки и отбросил край брезента. Аккуратное пулевое отверстие точно по центру лба не оставляло сомнений в том, каким образом убийца расправился со своей жертвой. Следы побоев и ножевые ранения отсутствовали.

На вид убитому было не больше сорока пяти лет. Смуглый цвет кожи, крепкое атлетическое телосложение, недорогая, но со вкусом подобранная одежда. Машинально Гуров отметил и тот факт, что одет мужчина был не совсем по погоде. Даже с учетом вчерашнего прогноза. Слишком легко.

Полковник полностью стянул с тела брезент. Осмотрел руки убитого. Перчаток действительно не было. Шрамы и татуировки, значительно облегчившие бы процесс опознания, также отсутствовали.

— Эй! — неожиданно раздался голос за спиной Гурова. — Я этого парня знаю.

Не поднимаясь с корточек, Лев Иванович слегка повернул голову.

— Знаешь? Откуда?

— Мы вместе служили в армии. — Крячко пристроил в углу рта сигарету, но прикуривать не спешил. Просто перекатывал фильтр зубами. — Не то чтобы мы были закадычными друзьями, но так… Общались. Мы с ним одновременно на призывной пункт прибыли, а потом получили распределение в одну и ту же часть. Помню, паренек был не из болтливых. Вещь в себе, что называется. Но «дедам» отпор давал, как здрасте. Здоровый такой. Боксом занимался до призыва. Знаешь, в каком году это было?.. Эх, мать! — Он поскреб пальцами подбородок. — Сколько же лет прошло! Вспомнить страшно! Я тогда жениться собирался…

— Стас! — Гуров решительно поднялся на ноги. — Может, для начала скажешь, как его имя?

Крячко обиженно скривился, явно недовольный тем, что ему не позволили предаться ностальгическим воспоминаниям.

— Ладно. А у вас что тут, проблемы с опознанием личности?

— У нас, Стас, — нахмурился Гуров. — Это наше с тобой общее дело. И начать его неплохо было бы с опознания жертвы.

— Я понял. Не заводись. Его звали Артур.

— Артур… А дальше?

— Погоди. Дай вспомнить, — наморщил лоб Крячко. — Говорю же, лет-то прошло немало. Артур, Артур… Да, точно! Артур Хамицкий.

— Уверен? — недоверчиво переспросил Гуров.

— Сто процентов.

— Что еще о нем сказать можешь?

— Да больше ничего. — Станислав щелкнул зажигалкой. — Служили и служили… Я после срочной в органы сразу подался, а Артур остался на контракте.

— В армии?

— Ну да. Он с самого начала об этом говорил. Мечта у него такая была. Сделать карьеру военного. Вот и продолжил служить по контракту. А уж сделал он потом карьеру или нет — этого я не знаю…

— Понятно, — скупо обронил Гуров.

Это уже было кое-что.

Он накрыл тело брезентом. Дождик усиливался и грозил к обеду разразиться затяжным ливнем.

* * *

— Нас интересует личное дело Артура Хамицкого.

Гуров расположился напротив архивариуса в звании подполковника. Крячко скромно занял место на низеньком кожаном диванчике непосредственно у входа в помещение. Он все еще время от времени поглядывал на экран своего мобильника в надежде обнаружить долгожданное сообщение. Но его не было.

— Хамицкого?

— Совершенно верно.