Смерти вопреки

– Это на крайний случай. Котляров – мой хороший знакомый, многим мне обязан. Сделает за просто так. А потом сразу же все забудет, – не стесняясь, врал Бондарович.

– Даже если окажется, что я не в ладах с законом? – уже злясь, спросил Прищепов.

– Дуй в Москву и не забудь оттуда мне позвонить, – сказал Бондарович, – плохого не посоветую.

Мы с тобой одним и тем же делом заняты. Пока.

– Пока, – ответил Артем и положил трубку.

Прищепов запустил руку в карман, но почувствовал, что он в комнате не один, и медленно обернулся. Перед ним стоял хозяин дома, только теперь вместо тренировочного костюма на нем был надет милицейский мундир.

– Поговорил? – мягко поинтересовался лейтенант милиции.

– Да... поговорил, спасибо... – Артем почувствовал, как у него холодеет спина. Ему показалось, что милиционер уже в курсе всего, что произошло на шоссе. Артем не подумал о том, что бандиты скорее всего сами ликвидируют все следы схватки. Им тоже конфликты с властями были ни к чему – А дальше что? – милиционер протянул руку и крепко взял Прищепова за запястье.

Артему уже послышался звон наручников, защелкнутых на его руках. Он успел побледнеть, но, к собственному счастью, дергаться не стал. Вторая рука Артема милиционера не интересовала. Он остановил свой взгляд на командирских часах на руке своего гостя. Это были очень хорошие часы – не те подделки, которые продавались во всех киосках, а настоящие армейские, с которыми Артем вернулся из Афганистана.

Хозяин дома с легкой усмешкой задрал рукав форменной рубашки. Оказалось, что у него на руке точно такие же командирские часы, как и у Артема.

– Не повезло тебе, брат? – участливо спросил странный милиционер.

– Не повезло, – кивнул Артем.

– Бывает, – развел руками милиционер и спросил:

– Кандагар?

– И там тоже, – покачал головой Артем, – но в основном я в Кабуле был... Штабная связь...

– В Кабуле?.. – призадумался милиционер. – Ничего, там тоже горячо бывало.

– Бывало, – согласился Артем, – еще как горячо бывало.

Прищепов до сих пор не мог прийти в себя, не мог поверить, что колесо Фортуны вновь выносит его к жизни и свободе.

– Тебе чего нужно, брат? – участливо спросил милиционер. – Какие проблемы?

Артем пытался прикинуть, стоит ли посвящать внезапно появившегося доброжелателя хотя бы в часть своих тайн. Наконец он понял, что рискнуть стоит.

– Мне на автобус до Новороссийска надо, – ответил Артем, – позарез надо.

– Зачем автобус? – отмахнулся милиционер. – К тому же прямого автобуса от нас нет. Будешь на автобусе пыль глотать весь день. Я тебя сам на мотоцикле отвезу.

– Да ну, – попытался отказаться Артем, – не надо. Ты меня только на автобус до Новороссийска посади, и все. Тебе-то это небось не трудно будет. То, что Артем перешел на "ты", только усилило доброжелательность хозяина.

– Не трудно, – кивнул милиционер, – это мне раз плюнуть. Но довезти тебя до Судака мне будет еще проще. Да я и сам давно уже туда собирался. Оттуда легче добраться до Новороссийска. Как я понял, тебе в Симферополь соваться нельзя. Пошли, поедим чего-нибудь на дорожку и сразу же тронемся.

Артем вздохнул, но возражать не стал и побрел за гостеприимным хозяином на кухню. Милиционер, которого звали Афанасий, хорошо накормил гостя. Фамилия Афанасия была Филимонов, и происходил он из семьи староверов, которые основали поселок в те давние времена, когда эти места еще не принадлежали Российской империи.

– Староверы до сих пор живут по своим законам, не пьют, не курят и не носят оружия, – сказал Афанасий и вытащил из холодильника бутылку водки.

– Верю...

– Ну, давай на дорожку, – предложил хозяин. – По пятьдесят и в путь.

– Тебе же потом за руль, – удивленно сказал Артем, – а ты – по пятьдесят.

– Тогда давай по сто! – рассмеялся Филимонов. – Подумаешь, мотоцикл! Это не самолет – высоко не взлетит, сильно не разобьется.

– Бывает, и мотоциклы разбиваются, – усмехнулся Артем, – даже очень часто.

– Бывает, – ответил Афанасий, – но только не со мной.

– А что это ты про самолет вспомнил? – прощупал почву Артем.

– Тебе не в Новороссийск надо, а в Москву.

– С чего ты взял?

– Я твой разговор по телефону слышал.

– А-а-а...

Филимонов разлил водку по стаканам.

– Ну, давай, – взял он свой стакан и торжественно поднял. – Разбросала нас жизнь. Там все на одной стороне были, а теперь кто где, – бывает, и по разные стороны оказываемся. Я хоть и в спокойном месте служу, но все равно иногда куда-нибудь выедешь, или общая операция какая-нибудь, или в морг на опознание придешь, и вдруг вижу – наш: или в шрамах весь, или татуировки, а вообще-то и так видно. За что, спрашивается, воевали? Непонятно.

– Давай, – вздохнул Прищепов, ощутив прилив грусти.

Артем не придерживался таких строгих принципов, как Александр, поэтому для того, чтобы выпить среди дня с малознакомым человеком, ему не пришлось делать над собой особых усилий. Кроме того, после побега надо было расслабиться.

– Будем, – он поднял стакан и чокнулся с Афанасием.

– Будем, – кивнул милиционер.

– Вот не думал, не гадал, что с милиционером пить придется, – вздохнул Артем.

– А что такое?