Снег на ладони

Аркадий Кутилов Снег на ладони

1812

Лежат гусары у перелеска, 
уланы топчутся у костра... 
У Бонапарта вблизи Смоленска 
открылась сонная хандра.

Эх, вы, походы, собачьи свадьбы!..
успел полжизни поистрепать...
Завоевать бы, потом поспать бы...
А может, лучше сперва поспать?

Была же бодрость в Аустерлице,
и в гулком Риме была она...
А здесь, в России, здесь только спится.
На редкость сонная страна...

Диктатор хрюкнул, зевнул пошире,
трубу подзорную направил вниз...
И там, о боже, припав к мортире,
зевал кудлатый артиллерист!

...А в русском стане,
сидя на барабане,
Кутузов на расстоянии
облучал ленью наступающего противника...

– Что, наступают? –
Перекрестился.
– Ах, наступают! –
Чихнул в кулак.
– Добавьте лени! –
Он спохватился:
– Добавьте пушек на левый фланг!..

Автопортрет

Коварный, вздорный, непослушный,
один, как елочка в бору...
И нет опасности насущной,
что я от скромности умру.

За кем-то смерть летит в конверте,
за кем-то долг бежит босой...
За мной гоняется бессмертье
с тупой заржавленной косой.

Я винный след в тайге оставлю,
закуской белок подкормлю.
Я пьянством Родину прославлю,
свою Россию-во-хмелю.

Я сам с собой устрою встречу,
надев на голову ведро...
По соловью шарахну речью,
и цаплю цапну за бедро...

Пусть ваш Пегас стыдливо прячет
свои голубой невинный глаз...
С тоскливым храпом жеребячьим
кобылу любит мой Пегас!

Пройдут в народе чудо-слыхи,
что я таков, а не таков...
Мои уродливые стихи
нужнее правильных стихов.

А поэзия – это грубо...

* * *

А поэзия – это грубо...
Есть микроны да электроны,
есть тончайшие макароны,
есть нюансы вкуснее супа!
А поэзия – это грубо...

Над сонетами мы не плачем,
коль плодятся они гужом...
Горло лирики перехвачено
математикой, как ножом...

Были редкостным откровением
строки лермонтовских поэм...
А сегодня плюёт Есениным
чуть не каждая ЭВМ.

Только в душу мою не влезете, –
лавры физики не приму...
Наши замыслы – верх поэзии –
не достанутся никому!

Бетховен

Рояль,
как конница лихая,
берет убийственный разбег...
Но кони
мудро обтекают
бойца, упавшего на снег.

Безверье веры...

* * *

Безверье веры –
солнце всех эпох, –
врагу и мне
оно бесстрашно светит.
Кричу я в небо:
– Есть ли в мире бог?!
А сам боюсь,
что небо вдруг ответит:
– Конечно, есть...

Блеснул прожектор...

* * *