Снег поздней любви

В июле 2006 года станице Полтавской исполнилось 212 лет

Ты не спеши.
Пройдёмся по над берегом.
В тиши своей неброской красоты
Дремотны вётлы над Полтавским ериком
И ждут прохлады тёмные мосты.

Патлатые платаны ближе к вечеру
Склонят к воде свой жаркий груз ветвей,
И приплывёт – печально и доверчиво –
Ещё живая пара лебедей.

И в парке, у Огня, припомним вместе мы
Былую боль, и горлиц голоса
Окликнут нас, и свадебными песнями
Затеплятся, зардеют небеса.

И даль степей, и быль, и наше прошлое –
Всё это с нами, и легко дышать,
Когда живёт, любовью растревожена,
Казачьей славы вечная душа.

Ты не спеши.
Давай в саду побродим мы.
Здесь полумрак и слышно хорошо,
Как в шелестах и плесках малой родины
Не молкнет голос Родины большой.

* * *

Снег, конечно, уйдёт.
Он начнёт свой февральский исход
И уйдёт, и погибнет в пути,
По дороге к апрелю.

Мы любили снега.
Мы любили ночной хоровод
Под морозной и чёрной,
Продымленной праздником елью.

Снег уйдёт.
Провожая снега, берега
Потемнеют лицом,
Дерева снимут белые шапки.
И пробьётся трава к нам,
И вербные прутья в охапке,
И до ранней дороги
Всё те же четыре шага.

Снег, конечно, уйдёт!
И да будет дорога легка…
Он уйдёт, не печалясь –
И жить, и любить мы умели.
Мы простимся с тобой.
Мы простим себе эти снега.

И уйдём,
И растаем
В сыром недоступном апреле.

* * *

Памяти Тамары

Пишу письмо – давно тебе пишу –
На кисее дождя, в линованной тетради
Трамвайных улиц, истинности ради
Все мелкие детали привожу.

Почтовый дилижанс куда-нибудь
Его свезёт. Мне адрес неизвестен.
Но лошадям овса, вознице – песен
И мудрости достанет на весь путь.

А впрочем, торопиться ни к чему,
Поскольку – зимний дождь,
И мостовая
Скользит, звенит, подковы обрывая
У лошадей почтовых,

И уму
Непостижима дикость расстоянья,
Что вдруг легло меж нами…
И стоянье
В очередях, где прошлогодний снег
Дают задаром (было бы желанье
Его спросить) – бессмысленно:
Он – снег.

Он знает срок, он снег,
Он изначально
Нам неподвластен –
Здесь, тем паче – там…
И по заросшим силовым полям
Петляя дилижанс, как будто впрямь
Он тягло и возница,
И в звучанье
Его рожка – сиротство бытия,

Где сам не зная, сберегаю я

И мокрядь луж,
И кисею дождя.

* * *

Он всё-таки добрался,
Он долез,
Строптивый плющ,
До дальней балюстрады.
Но выдохся и рухнул у ограды,
Не дотянув – ну, малость – до небес.

Убереги, Господь, нас от страстей!
Они лишают разума и силы.

Но мир угаснет, тёмный и унылый,
Когда б не луч любви во тьме остылой,
Когда бы не полёт мечты воскрылой,

Когда бы
Не Страдалец на кресте…

ДВА СЛОВА О СЕБЕ (вместо послесловия)