Снегурочка для альфы (СИ)

Подходить к машине страшно. Все внутри буквально дрожит. Хочу вернуться, но не могу. Не могу даже пошевелиться. Поворачиваю взгляд в сторону имения Богдана, вижу свет луча фонарика. Светит он не в мою сторону, но они вроде поняли, что я сбежала.

— Идешь или нет? — спрашивает мужчина в автомобиле, а я не могу ответить, будто язык стал колом. Холодный ветер забирается под одежду, больно щиплет кожу, но не могу сделать ни шагу.

Он выходит из машины, направляется ко мне. Высокий мужчина в темной куртке и шапке, из-под которой выглядывают светлые волосы. На вид ему лет тридцать-тридцать пять. От приятных на первый взгляд черт лица веет усталостью, будто он с неделю не спал. В больших то ли голубых, то ли светло-серых глазах виднеется что-то грустное.

— Люди Казимирова вот-вот поймут, что ты сбежала, если еще не поняли. Или садись и поехали, или возвращайся, — говорит он и протягивает мне руку.

Я инстинктивно хватаюсь за неё, будто бы тону, и эта рука — единственное, что может спасти меня от смерти. Плевать, какому человеку она принадлежит, знаю, что лишь она может помочь мне.

Он усаживает меня на пассажирское место, сам садится за руль, машина трогается с места.

Какое-то время я сижу вжавшись в сиденье и дрожу. Кажется, я ошиблась. Очень сильно ошиблась. Но исправлять ошибку поздно. Что сделает Богдан, если я опять попаду к нему? Приставит ко мне охранника, который и в туалет за мной ходить будет? Закроет на замок?

Явно ничего хорошего. Может, он и спас мою жизнь, но распоряжаться ею не имеет права.

Незнакомец постоянно оглядывается назад, сворачивает на узенькую неприметную грунтовую дорогу, ведущую через лес. Машину трясет так, что аж все внутри переворачивается.

— Извини, — говорит незнакомец. — Не хочу, чтобы нас нашли.

— Кто ты? Как тебя зовут? — дрожащим голосом спрашиваю я, все еще не зная что и думать об этом человеке.

— Юрий. Просто Юра, — отвечает он, а я все еще боюсь его, хоть понимаю, что пожелай он меня убить — убил бы.

Протрясшись по грунтовке минут пять, мы выезжаем на городскую улицу. Вокруг блестят вывески магазинов и баров, прямо в глаза светят фары пронесшейся мимо машины, по тротуару шатаясь бредет пьяница…

А вон и небоскреб фирмы Богдана. Возвышается над всем городом, будто присматривает за ним. Он далековато отсюда, но видно его издали. Будто строили таким образом, чтобы все понимали кто здесь главный.

— Куда мы едем? — дрожащим голосом спрашиваю я.

— Туда, где твой муж тебя не найдет.

— А он будет искать?

— Конечно. Он же оборотень. Понятия не имею, что у них в голове, но инстинкт собственника точно над ней доминирует.

Все еще не верю, что это происходит. Только пару дней назад, как мне казалось, я спокойно ходила по этим улицам, и тут бац — год прошел без моего ведома, а я жена оборотня. И вот проходит мгновенье — и уже убегаю от него с незнакомцем, которого вижу впервые.

Поворот, еще один. Меня то трясет от холода, то наступает неистовая жара. Мысли кружатся в голове, резко сменяя друг дружку, будто бегут наперегонки. В какой-то момент кажется, что вот-вот провалюсь в забвение.

Незнакомец протягивает руку, касается моего лба.

— У тебя жар. Сейчас приедем, дам таблетку.

Он все еще оглядывается, боясь преследования. Нервничает, сжимает руль так, будто хочет раздавить его. Я рассматриваю его получше. На его шее виднеется какая-то татуировка, рядом с глазом небольшой шрам. На вид вполне симпатичный мужчина.

За очередным поворотом мы сворачиваем в неприметный дворик старенькой пятиэтажки, останавливает машину рядом с подъездом.

— Пошли.

— Куда?

— Не будешь же ты жить в машине.

— Моя квартира, — шепчу я. — Отвези меня туда.

— Насколько знаю, твоя сестра её продала. Да и если не хочешь, чтобы Богдан тебя нашел, лучше не ходить в знакомые места.

Я выхожу из машины, Юрий помогает мне подняться на третий, а может, четвертый этаж, отпирает дверь квартиры. Шагаю внутрь, вижу вполне обычное жилище, и близко не похожее на хоромы Богдана. Простенькая вешалка у двери, старый, еще советский одежный шкаф. Направо небольшая кухонька. Дальше комната с парой мягких кресел, диваном и телевизором.

Юрий помогает мне снять пальто, усаживает в кресло.

— Вот, укройся, — дает он мне плед.

Я тут же закутываюсь в него.

— Подожди минуту, — мой новый знакомый бежит на кухню.

Я пялюсь в холодные голубовато-серебристые обои на стене и понимаю, что у меня ничего нет. Ни жилья, ни денег, ни даже одежды, кроме той, которая сейчас на мне, и которая даже не моя.

Надеюсь, сестра поможет…

Юрий возвращается с кружкой чего-то горячего, протягивает её мне, вручает какую-то таблетку.

— Жаропонижающее. И чай.

— Спасибо, — киваю я, закидываю в рот таблетку, отпиваю горячего напитка.

— Там в другой комнате есть кровать. Будешь спать там. Я устроюсь на диване, — смотря мне в глаза, говорит Юрий.

— Постой. Кто ты такой? Откуда ты меня знаешь?

— Ты совсем меня не помнишь?

Я смотрю на его лицо, изучаю взглядом каждую морщинку, каждый изгиб, но никого похожего не вспоминаю.

— Впервые тебя вижу, — отвечаю ему.