Снегурочка для альфы

— Её отец может купить ей все. Кто угодно обзавидуется такому детству.

— Не знаю. Мне она не кажется самым счастливым ребенком на свете.

— Так что, вернешься к нему? Не надо придумывать причин, хочешь — поехали, — Юрий все так же глядит в пол, словно то ли боится, то ли стыдится смотреть на меня.

— Сказала же нет. Но мне нужно на могилу матери.

Смотрю в окно — там только начинает восходить солнце. Раскрасневшиеся небеса словно бы просят любоваться ими подольше. — Думаю, вряд ли Богдан ранним утром сидит на кладбище и ждет, когда я приду.

— Сам не сидит, но мог поставить кого-то.

— Плевать. Отвези меня туда. Мне нужно проститься с мамой.

Глава 18

— Уверена? — спрашивает Юрий. — Если у кладбища в машине дежурят несколько охранников, да еще и с оружием, я вряд ли смогу тебя защитить. А у оборотней срывает крышу, если они решат, что кто-то принадлежит им. Они на все пойдут…

— Так отвезешь или нет? Если нет — хотя бы одолжи денег на такси.

— Хорошо. Сейчас оденусь. Но я не знаю где именно она похоронена.

— Найдем, — говорю я.

— Можешь посмотреть в шкафу одежду. Это жены моего друга. Она чуть покрупнее тебя, но думаю, что-то найдется. Как минимум шапка не помешает.

— Хорошо, — киваю я и Юрий удаляется.

Открываю шкаф. Одежды тут немного, да и женщина, которая её покупала, совсем не чуть крупнее меня, а настоящая пышка. Но не хочется ходить в том, что купил мне оборотень. Так и представляю, как он снимал с меня мерки, когда я лежала на больничной койке.

Нахожу темные джинсы и пояс. Черный свитер пусть и висит на мне, но ничего. Не в ресторан иду. Серая дутая куртка тоже висит на мне как на пугале. А вот вязанная шапочка в самый раз.

Обуви не нахожу, приходится надеть те же сапоги, в которых пришла. Не самые удобные, на каблуке, но другого нет.

Юрий уже ждет меня полностью одетый в прихожей. Мы спускаемся вниз, садимся в машину.

— То, что было, — начинаю я, когда он заводит двигатель.

— Что? Я понимаю, что все плохо.

— Нет. Этого не должно было случиться. Я была сама не своя. Словно бы что-то в меня вселилось. Мне хотелось просто…

Не могу подобрать слова. Понять, что я не люблю Богдана? Что вся их истинность — чушь собачья? Может, во всем виноваты гормоны?

Блин, глупо во всем винить гормоны. Так можно хоть маньяка оправдать. Даже по отношению к Юрию я поступила по-свински. Может, он и правда любит меня. А я то бросаюсь к нему на шею, то говорю, что это было ошибкой. Сама не знаю, что мне нужно. Просто побыть одной, убежав от всего. Найти работу, какое-то хобби, занять себя чем-то, чтобы не думать не только о Богдане, но и о мужчинах вообще.

Тогда со временем все должно прийти в норму.

Днем позвоню сестре. Или, может, просто зайти к ней? Нет, сперва позвоню. Навряд ли ей легко будет узреть «умершую» меня на пороге.

— Я не Казимиров, — говорит Юрий. — Что бы ты не решила, не стану тебя удерживать.

Понятия не имею что ответить. Просто пялюсь в окно. Прямо на башню компании оборотня, рядом с которой мы проезжаем. В лучах восходящего солнца она словно бы объята пламенем. Выглядит зловеще, похоже на обиталище злобного колдуна из фэнтези-фильма. Так и вижу Богдана, стоящего на самом верхнем этаже, смотрящего на город с пониманием, что он его и все здесь только в его власти.

Интересно, что он сейчас делает? Спокойно спит в своей кровати, раздав всем, кому можно, указания найти «пропавшую собственность»? Или все же нервничает? Переживает как за близким человеком?

Чего-то не представляю его нервно меряющего шагами комнату. Скорее он считает, что все как всегда под контролем, и если не сегодня, то завтра меня вернут ему в целости и сохранности.

Утренние пробки пока не начались, и мы быстро проезжаем через центр и добираемся до кладбища. Странное ощущение — вчера сидела с мамой рядом, а сейчас смотрю на высокие кладбищенские ворота, засыпанные снегом могилы, даже не зная, в какой из них она лежит.

И во всем виновата я! Уверена, пошли я Богдана при нашей первой встрече подальше — ничего бы не произошло. Я жила бы как раньше, нашла бы какую-то работу, встречалась с друзьями.

Но все стало похоже на какой-то кошмар.

Выхожу из машины, Юрий следует за мной.

— Может, подождешь? — спрашиваю у него.

— Помогу тебе найти могилу, — отвечает он. — Не думаю, что гулять в одиночку по кладбищу ранним утром — хорошая идея.

Мы медленно идем между памятниками и крестами. Даже не верится, что я тут по такому поводу.

Проблуждав с полчаса, нахожу нужное место. Небольшая могила с черным крестом мамина, и вторая такая же рядышком — моя.

Не в состоянии удержаться, падаю на колени и начинаю рыдать. Все из-за меня, блин! Только из-за меня! Я просто села в машину не к тому мужчине. А он…

Ему было проще объявить меня мертвой, чем помочь. Зараза. Ненавижу его и в то же время меня тянет к нему. Будто бы что-то оторвали от меня. Такое, без чего я могу жить, но вряд ли такую жизнь можно назвать полноценной.

— Уйди, — говорю пытающегося успокоить меня Юрия.