Снежные псы

— Ты тоже весьма похожа. Пардон за скверный каламбур.

— На кого похожа? — Лара поглядела на меня из-под челки.

— Как на кого, на Сирень.

Я улыбнулся так сердечно, как только мог. Всеми зубами. Всем лицом. Двинул вагон обаяния.

— Что значит сирень? — тихо спросила Лара.

— Сирень? — скосил я под дурня. — Сирень — это такое растение с цветочками. Синенькими. А есть с беленькими. Некоторые гадают на ней, ищут пятилепестковые цветки. Найдешь — сбудется желание. На самом деле чушь, конечно, в каждой грозди есть несколько таких цветков. Между прочим, сирень из семейства маслиновых…

— Растение, говоришь… — Лара принялась почесывать правую руку. — Семейства маслиновых…

Она стала сжимать-разжимать кулаки, а я сделал вид, что раскололся. Слаб оказался духом.

— Ладно, ладно, сдаюсь, — сказал примирительно. — Сирень, само собой, не растение, а имя. История долгая. К тому же я мало знаю…

— Рассказывай! — заявила она требовательно.

Мне, конечно, плевать на ее требовательность, я человек беспрекословный, мне хоть по голове бей, я молчу. Но тут я не собирался молчать, наоборот.

— Ты ничего не слышала про проект «Двина»? — спросил я.

— Нет, — сразу ответила Лара.

— Я тоже не слышал. До определенного времени. Но он существует, этот проект. Лучшие биологи, гении, Седой, руководитель «Пчелиного Волка»…

Специально так сказал, да.

— Седой?

Лара чуть не оступилась, я едва успел ее подхватить. А она опять мне спасибо не сказала. Наглая девица. Где ее только воспитывали? Зря галантерейность проявлял.

— Седой, — кивнул я. — Не знаю, как его зовут, но он седой. Мы его так и называли — Седой. Кажется, он твой отец?

Люблю. Люблю посыпать солью открытые раны. И перцем. Чтобы больно было. Когда больно, люди становятся людьми. Не все, правда, лишь некоторые.

— Кажется, он твой отец? — повторил я.

Лара молчала. По лицу, по гладкой тонкой коже ползли нервные пятна. Человек — изумительное существо, люблю наблюдать за человеком.

— Он мне тогда твои фотки показывал. Ты там красивая.

У Лары задергался нос. Девчонки, они такие трепетные, душа их, как пианино, блин. Тонкие больные струнки. Могу играть как хочу. Дрянь я, не могу остановиться. А приятно.

— Просил тебя выручить, — продолжал я. — Говорил, спаси мое заблудшее дитятко, а я тебе горы золотые, икру на завтрак и суп из ласточкиных гнезд пожизненно… Да, кстати, я чего-то отвлекся от нашего вопроса.

Нос у нее дергался все сильней.

— Папашка твой биолог. Очень хороший биолог. Наверное, из лучших. Поэтому наверняка он занимался и «Двиной», как раз по его профилю…

— Чем занимался?! — Она уже почти крикнула. — Ты можешь без вступлений?! Что такое «Двина», наконец?!

— Вас с Пашкой размножили, как вшивых кошек! — заорал я. — Как мух! Как овец тупых!

На меня на самом деле злость вдруг навалилась, черная кровь. Когда черная кровь лупит в голову…

— Он вас размножил!!!

Это я уже проорал по-настоящему. Проорал ого-го как.

— Как собак!!!

И вдруг что-то согнулось внутри. Не знаю, бывает ли так у людей. То есть у нормальных людей. У меня бывает.

Я ведь ненормальный.

Я ведь не человек.

Не совсем человек.

Проект «Волк», оружие победы.

Что-то согнулось. Что-то изменилось.

— Но клонирование людей запрещено… — растерянно сказала Лара.

— Да ему плевать! — перебил ее я. — Ему на все плевать! К тому же мы…

Я замолчал. Мы смотрели друг на друга.

Я никак не мог понять, как я к ней отношусь. Перец к ней относился явно не просто. Не знаю, как там насчет любви до гроба, но явно не просто. И она в его сторону тоже не в респираторе дышала.

А я…

А мне по барабану. Ни она, ни Сирень мне не нравились. Ни на полпальца. Значит, я не такой. Не такой, как он. Я сам по себе.

— Так, значит, у меня… — Лара рассеянно глядела по сторонам. — Значит, у меня…

— Есть сестренка, — закончил я. — Ну, можно так, наверное, сказать.

— И насколько она на меня…

— Не очень, — снова перебил я. — Нет, конечно, лицо, рост, фигура там… Все довольно похоже, но назвать вас близняшками нельзя. Вот я очень на Перца похож?

— Нет.

Даже с каким-то презрением сказала, я и обидеться мог. А я ей, между прочим, жизнь спас. Неоднократно.

— И она на тебя не похожа. Мы все не похожи.

— Но что-то общее есть. — Лара кивнула на меч.

Я теперь ходил с мечом, кстати. А что? Имею право. Отличный меч. Трофей.

— Нравится? — спросил я. — Вещица классная. Наверное, одна из лучших под небесами обоих миров. Гарда в виде сцепившихся морских чудовищ, тонкая работа. Лезвие практически черное — почти сплошной углерод. И школа… Не знаю даже, к какому региону отнести. Сам клинок, возможно, индийский, причем из лучших, а гарда и рукоять — трудно сказать… Возможно, самоучка. Такой клинок миллионов на пять потянет, а то и больше… Нравится?

Я сорвал цветочек. Сиреневенький. Тут почему-то большинство цветочков сиреневого цвета, порода же их неизвестна. Подбросил, выхватил клинок.

Навыка фехтования у меня, конечно, пока не так много, как у Перца, но кое-как я справился. Разрубил пополам.

— Оружие победы, — обронил я.

— Это же меч… — Лара побледнела.

— Да, да. — Я любовался мечом. — Тонкая работа, произведение искусства…

Спрятал меч за спину.