Сними меня

Я поворачиваюсь к нему. Я тоже его, конечно же изучила. Все его фотки, весь его Инстаграм. И то, что ему банально нужен фотограф, кричало с последних кадров: «Сними меня!»

– Я не то, что не богат, я вообще в жопе, – цедит он сквозь зубы. – У меня ни фотографа, ни личного ассистента, ни супербота, который бы отвечал подписчикам… Все я сам! Мне даже коммуналку нечем платить, понятно? Инста помогает хоть как-то подзаработать, но без хороших фоток Инста – ничто… Ты умеешь гримировать?

– Нет! – говорю я честно. – Только сама себя.

– Но фотки-то ты сама делаешь?

Я опять смотрю на квартиру. Если бы он врал, он придумал бы что-то поинтереснее. Я уверена: фотографии – это важно. И карты он положил на стол.

– Сама.

Кивнув, он снова всматривается. Как самец стоматолога в редкий кариес.

– Ты похожа на одну бабу, – говорит он, – которую я видел с одним чуваком…

– Это могла быть я, но скорее всего, другая.

Он фыркает. Я обожаю людей, которым нравятся мои шутки!

– Ты, случаем, не работала на того больного придурка, который обещал всем вечную молодость за то, что они позволят себя пороть? Как же это все называлось?.. Кицунэ? Кацуе?

– Кхин-цуэ. Кицунэ – японская лиса-оборотень, которая соблазняет мужчину, чтобы съесть его мозг.

– Такое чувство, я всю жизнь встречался лишь с ними…

На этот раз смеюсь я.

– Так что насчет чувака?

– Я на него работала, – говорю я.

– Забавно. И теперь, хочешь снять комнатенку у парня, вроде меня.

– Он не так уж много платил, – отвечаю я. – К тому же, все много лет, как кончилось. Коннор уехал, и никто не знает куда. Но я зарабатываю чуть больше на его имени…

– И это правда? Ну, то, что он обещал? Вечная молодость и, – он делает непонятный жест, а сам очень пристально рассматривает мое лицо и шею.

– Если бы он делал все, что мне обещал, я не стояла бы тут, – я скромненько развела руками. – А что? Интересуешься черной магией?

– Магии не бывает!

– Ты так говоришь, потому что тебе за это никогда не платили, – ласково отвечаю я. – И кстати, должна сказать: когда я не в латексе и с хлыстом, то гадаю на картах. Онлайн. Чтоб ты сразу знал.

Сглотнув, он тупо на меня смотрит.

– На картах? Это-то тут при чем?

– Многие парни считают, что это – магия, – ласково улыбаюсь я. – Просто не хочу, чтобы ты упал в обморок, застукав меня с Таро и закупорил собой вход в комнату.

– Поладили! – он кивнул.

Я протянула руку, Джош крепко ее пожал.

Я снова глянула на часы.

– Тебя устроит, если мы встретимся через три часа и договорим? У меня работа.

– Меня устроит, если ты переедешь, через четыре. Ты, вроде бы говорила, что мебели у тебя нет.

– Нет, но…

– Я сам помогу все перевезти, – перебил он, повелительно вскинув руку. – Деньги вперед, как договорились?

– Деньги вперед.

Кровь и руны

25 апреля, воскресенье.

– Ты в курсе, что мы снова на карантине? – спрашивает Джош.

Я поднимаю глаза. Он опускает. Хмыкает. Я как раз практикуюсь в наведении порчи на вольт. Говоря по-русски, на фотографию.

– Что ты делаешь? – говорит он, опознав некого политика, чей супруг нехило наварился на масках.

– Порчу на геморрой, – говорю я абсолютно серьезно.

Джош хихикает, я – нет.

– Ты, правда веришь в это дерьмо? – уточняет он осторожно.

Я пожимаю плечами, лукаво сверкнув в ответ. Когда-то, давно, в другой жизни, я сама задавала этот вопрос. И Коннор включил телевизор, нашел какой-то прямой эфир и заставил человека начать раздеваться. Так вот просто, с дивана, на телевизор. Тогда я перепугалась до смерти, потом решила: это просто гипноз. Правды я так и не выяснила.

– Я верю, что я разорвусь от злости, если буду просто сидеть и пытаться не думать, – говорю я. – Это вот меня успокаивает.

Джош садится у меня за плечом, обдав теплой волной парфюмерных запахов. Руки, слава богу, не распускает. Не трогает ни фотографию, ни меня.

– И что значат эти знаки? Это же руны?

Мальчик посмотрел «Рёгнарёк» и все теперь знает.

– Руны. Эта – Хагалаз, – говорю я будничным тоном, – руна разрушения и разрыва. А это Лагуз, руна воды, течения… Грубо говоря, я хочу, чтобы у него взорвалась прямая кишка и кровь лилась в три ручья… Пока у его мужа не закончатся маски.

– Его муж похож на жиголо, – говорит Джош. – Не находишь?

– Да еще как! – восклицаю я. – Он такой красивый, такой уверенный в себе хлыщ. Как он мог бы влюбиться в этот побег недоразумения?

Мы вместе, вновь рассматриваем фото.

Политик настолько тощий и мелкий, что не потянет на кусок. Только на тощенький жидкий плющ, который примеряется к дубу.

Вот только… Откуда Джош смыслит в таких вещах? Я – ладно… Рыбак рыбака и все в таком роде. Но Джош на жиголо не похож. Он похож на парня со слабым тестостероном, невзирая на внешнюю брутальную красоту.

– Сделай ему еще артрит и ангину, – говорит Джош, брезгливо посмотрев на министра. – Пусть тоже на карантине сидит…

– …стоя, – заканчиваю я, подмигнув. – Идея хорошая.

– А круто было бы в самом деле это уметь, – говорит сосед, помолчав. – Ну, магию. Кто-то тебе не нравится, ты ему хренась и все. Крышка, памятник, хризантемы.