Сноходец

Серега заинтересованно посмотрел на девушку, продолжающую сыпать техническими подробностями… и наступил на педаль газа. "Брысь, мелюзга" состоялось. Ощущение, как остальные автомобили шарахались от летящей "Бэхи", чувствовалось кожей. Причин было две: не самая дешевая машина, чтобы рискнуть ее задеть (за ремонт не расплатишься, даже за царапину); на БМВ обычно ездили бандиты, а с ними лучше не связываться. Ощущение "зеленой улицы" кружило голову. Серега не заметил, как влюбился в свою новую машину, тем более, внезапно обнаружив, что этот крейсер настолько маневреннее его прошлой "Корады", что та и рядом не стояла со всей своей спортивной начинкой. Забавным было то, что когда Серега озвучивал сумму, за которую заполучил свою красавицу, над ним истерично ржали и говорили, что в сказки не верят. "Бэха" обошлась в две тысячи долларов. Долги увеличились ровно на стоимость машины, но, черт побери, она того стоила! Стоила намного большего.

Тяжелый крейсер манерно плыл по трассе, увозя большую часть сотрудников фирмы по Харьковскому шоссе. Сереге было скучно ехать в одиночестве в Полтаву, поэтому, кроме Яринки, он прихватил еще и Валика с Вадимом. Выходные. К понедельнику успеют вернуться все вместе. Жена Сереги оказалась радушной хозяйкой, тем более, что с Яринкой она уже успела познакомиться в предыдущий приезд, и девушкам явно было о чем поговорить. Каким-то невероятным женским чутьем Ира, жена Сергея, поняла, что Яринка вовсе не соперница и уж точно не любовница мужа. Друг, партнер. Слово за слово, накрытый стол, вино… и утро понедельника наступило внезапно, ознаменовавшись звонком от гендиректора, что никого не может вызвонить, не вышли на работу ни Валик, ни Вадим, да и сам Сергей на домашний номер не отвечает.

Они проехали триста пятьдесят километров от Полтавы до Киева за два с половиной часа. Их трижды останавливали гаишники за превышение. Они самостоятельно остановились в Пирятине попить кофе и окончательно проснуться. Они не ехали, они летели, только низенько над трассой. Воспетая Яринкой "Бэха" выдавала двести десять километров в час и чувствовала себя при этом так, словно ей наконец-то дали надышаться.

— Серега, крейсерская скорость "семерки" — сто восемьдесят километров в час. Это та скорость, при которой ей начинает хотеться ехать. Она не любит быть улиткой.

У Сереги еще долго пыталось уложиться в голове, как этот огромный тяжелый корабль может быть таким быстрым и маневренным, но, тем не менее, пятиметровая красавица покорила своего нового хозяина, дав понять, что она не машина, она — песня.

Когда влетели в Киев, остановились, вышли из машины, выдохнули. И лишь потом поехали на работу, приноравливаясь к светофорам и городскому движению после вольной трассы. Яринка любовно поглаживала по "торпеде", приговаривая: "Хорошая девочка". Одна на двоих с Серегой любимая женщина, и неизвестно, кто же любил эту машину больше.

Это было по-своему замечательное время. Видеть цель. Работать, стремясь построить что-то настоящее и значащее из того, что начали. Даже скандалы с матерью выдерживались проще. И ничего, что спать получалось по четыре часа в сутки. Не страшно, что пришлось откопать в себе невероятные кулинарные таланты и научиться готовить из ничего, но чтобы вкусно и разнообразно. При самом худшем раскладе можно сесть в машину и таксовать всю ночь, чтобы хоть на бензин и сигареты заработать. Главное помнить: уныние — смертный грех. А значит, нельзя поддаваться пессимизму. Перспектива в кои веки замаячила на горизонте, и никто ее упускать не собирался.

Это…

Это немного пугает. Сегодня день, когда мне все удается. Даже песня, которую искал очень давно — нашлась. Словно кто-то прочел мои мысли и желания и специально выложил кассету в мои руки. Просто невероятно красивая музыка. Без слов.

Мне хочется быть таким же. Без слов. Но звучать.

Это страх. Я ведь действительно боюсь. Невероятно сильно боюсь.

— Не закрывай себя в четырех стенах. Прекрати это делать.

— Знаешь, мне просто некуда идти. Там пустыня.

Там ничего нет. Я оборвал все нити, сжег все мосты. Прошлое истлело бумажкой в пепельнице. Остались лишь обрывки, остатки меня прошлого. И то лишь здесь. Только здесь все еще остаются те, с кем я могу говорить. С кем все еще хочу говорить. Крылатый всегда умеет выслушать.

— Ты любил когда-нибудь по-настоящему?

— Нет.

— Наконец-то смог признаться в этом самому себе?

— Да.

Нельзя помнить столько грязи и боли и при этом сохранить свою душу для любви. Нельзя быть столько раз убитым и не возненавидеть.

— Что ты вспомнил?

— Женю. Его звали Женька. Того самого мальчика, который тампоном обмакнутым в раствор какого-то антисептика обрабатывал ее раны. Кровоточащие, незаживающие. Кто-то впервые в жизни раздвинул ее ноги не для того, чтобы изнасиловать.

— Скольких ты помнишь?

— С последним воспоминанием шестерых.

— Когда это было?

— В 60-тых.

Это сходить с ума от таких чужих-своих воспоминаний. Самое страшное — понимать, что сходишь с ума. Быть настоящим вампиром. Питаться чужой любовью, не отдавая ничего взамен. Только боль.