Снова будешь моей. Мой Консерватор

- Хорошо, что ты это осознаешь. – Кивает Андрей в сторону комнаты и хватая мою ладонь, тянет меня за собой к выходу. – Можешь передать, что она больше не работает. Сплетней в собственном холдинге я не потерплю. Тебе позвоню.

Выйдя из квартиры, по инерции продолжаю идти за ним, упираясь затуманенными глазами в широкие плечи и ровно подстриженный затылок. В душе уже зреет протест. Ярость. Бешенство.

Опять забил на мои желания. Так ничего и не понял. Если он чего-то хочет, то сминает всё на своем пути.

В том числе и мои цели, амбиции, гордость. Словно их нет. Словно это всё просто слова.

Душа рвется на мелкие кусочки от того, что он вообще меня не понимает. Полтора месяца мы бьемся, разговариваем, выясняем. Но, видимо, для него это всё игра. Несерьезно.

Отбираю у него свою ладонь, и обняв себя за предплечья бреду к машине. Молча идет рядом, тяжело дыша.

Всё также, в полнейшей звенящей тишине садимся в машину.

- Я не хотел… Не хотел, чтобы ты вот так узнала… - Говорит он твердо.

Невероятно! То есть в этом проблема?

Цокаю разраженно, качая головой и тихо прошу:

- Я хочу домой. К себе. Отвези меня.

38. Настя

- Не неси херню. Я тебя никуда не отпущу, - твердо отвечает.

- Я хочу побыть одна!

- Мы поедем домой. Утром поговорим. Когда ты успокоишься.

Опять… Опять решает всё за меня.

- Иди ты К ЧЕРТУ! – Хватаюсь за ручку, но не успеваю ее открыть, так как он блокирует двери.

Хватает меня за локоть и разворачивает к себе, немного встряхнув.

- Прекращай истерику. Ты моя женщина. Я всего лишь решил проблему.

- Не было проблемы. Ее не было, - огрызаюсь, скинув его руку с себя.

Андрей отворачивается, проводит руками по волосам.

- Бля-ядь. - Трет лицо ладонями. – Для меня была. Проблема. И я ее решил.

- Не посоветовавшись со мной!

- Я знал, что ты так отреагируешь. Искал подходящий момент, чтобы сказать, - говорит вкрадчиво, постукивая пальцами по рулю.

- Момент нашелся. Больше не утруждайся. – Отворачиваюсь к окну и чувствую, как на меня накатывает усталость. Весь вечер держалась, как боец. Но силы на исходе.

Он делает вдох-выдох.

- Настя, я тебя люблю. Я. Тебя. Люблю. Сколько раз мне еще повторить тебе это, чтобы ты перестала выносить мне мозг и доверяла?

Немыслимо! Он меня обвиняет в недоверии?

- Я выношу тебе мозг? – Качаю головой, глядя прямо перед собой.

- Ты!.. Что я сделал не так? Выплаченная сумма мизерна по сравнению с моими активами. Ты моя женщина. Моя жена. Другой у меня не было и не будет. Ты мать моих будущих детей. – На этих словах хочется дотронуться до низа живота, но я сдерживаюсь. Сейчас не время и не место сообщать о своих подозрениях. – Кем я буду выглядеть в глазах своих партнеров, если моя жена годами платит кредит в банк. На сумму, которую я своим холдингом зарабатываю за пару дней?

- Я хотела выплатить его сама, - повторяю в тысячный раз. - Возможно, в твоих масштабах проблема яйца выеденного не стоит. Но для меня это было важно.

Дело ведь вовсе не в финансах. Дело в том, что я просто хотела ему соответствовать. Быть равной. Успешной. Востребованной. Чтобы он мной гордился, а не платил за меня исподтишка. Тем самым, он показал, что не верит в меня и в то, что я справлюсь.

- Ты также можешь ежемесячно совершать платежи, никто тебе не запрещает. Деньги будут оставаться на депозитном счете. И помимо того, что будут сэкономлена переплата, ты неплохо заработаешь на процентах. Что тут криминального?

- Я. Хотела. Сама.

Я что не по-русски с ним разговариваю? Он кого-то слышит вообще, кроме собственного эго? Какая мне разница кто и что скажет?

- Делай, что хочешь, - выкрикивает он со злостью заводя машину, включает радио на полную громкость.

Выезжаем с парковки.

По салону разливается какая-то плаксивая песня на английском языке. Как нельзя кстати. На улице начинает накрапывать противный дождь. Крупные капли падают на лобовое стекло и ту же исчезают с помощью работающих дворников. Падают-исчезают.

Хочу, чтобы сегодняшний вечер так же исчез из памяти. Стерся, вместе с этой правдой, его матерью и ее прилипалой.

- Я поеду домой. К себе! - Говорю упрямо, чуть снижая громкость, когда понимаю, что мы едем в обратную сторону.

Во мне сейчас просто вопит желание его проучить. Заставить с собой считаться. Это протест. Вынудить его осознать, что так нельзя.

Мы на равных вообще-то.

- Ты глухой, Громов? – продолжаю настаивать, видя, что он не собирается менять направление движения автомобиля.

Господи, ну какой же ты упрямый!

- Хорошо, - соглашаюсь, доставая из сумки телефон. Это уже дело принципа. – Уеду на такси.

- Пиздец, - бьет руками по рулю и резко тормозит на перекрестке. Разворачивает машину на сто восемьдесят градусов, стреляет в меня горящими глазами и снова увеличивает громкость на магнитоле.

Медленно киваю головой и ныряю обратно в телефон, бездумно листая новостную ленту. Удовлетворения при этом не испытываю, что странно. Я же победила?