Сны мертвой девушки из Версуа

– Я живу здесь у тетки Лорен, в Версуа, это всего в семи километрах от Женевы! – кричала она, не отрывая взгляда от дороги. – Милый городишко, а у Лорен классный домик, там и ты остановишься, потому как отели тут, сам догадываешься, дорогущие. Сразу предупреждаю: есть темы, на которые при Лорен говорить нельзя, – о покойниках, и в частности об утопленниках. Совсем недавно, в мае, у нее погибла единственная дочь Шарлотта – утонула в озере. Вроде как самый натуральный несчастный случай, хотя не все еще ясно. Шарлотте было только шестнадцать лет, школьница. Не помню, рассказывала я тебе когда-нибудь про свою швейцарскую тетку? Это был целый сериал со страстями: Лорен неожиданно родила себе дочку уже в солидном возрасте. На тот момент единственным ее родным человеком был мой папа. Но что он мог? Лорен наотрез отказалась говорить о том, кто отец ребенка, так что о счастливой свадьбе, сам понимаешь, речь даже и не шла. Но, как бы там ни было, а дочь стала единственной радостью Лорен в жизни.

К этому моменту я избавился от пиджака, водолазки и брюк и теперь торопливо напяливал слегка помявшиеся в сумке шорты. Соня, бросив на меня беглый взгляд, одобрительно кивнула.

– В нынешнем году я приехала к Лорен с подругой. Да, собственно, и не подруга она мне, эта Оля. Просто увязалась за мной на швейцарский пленэр. И вот представь: Лорен в нее с первого взгляда влюбилась, потому как эта Оля – вылитая Шарлотта, такая же рыжая. Лорен поселила ее в дочкиной комнате, кофе по утрам в постель приносила. И вдруг – бац! – тут Соня кулаком грохнула по рулю, и машину едва не вынесло с полосы. – Бац! Ольга пропала! Лорен плачет, говорит, над ней проклятие, а я просто в панике. Слава богу, ты здесь.

Наконец я переоделся в летнее и мог вздохнуть свободно. Сонин рассказ лишь улучшил мое настроение. В столь симпатичной стране, как Швейцария, даже трагедии наподобие смерти единственной дочери тетушки Лорен выглядят как киномелодрама с номинацией на «Оскар» за лучший сценарий, актерскую игру и музыкальную тему: рыжеволосая юная красавица на портрете в темной рамке, неутешная мать…

Что касается пропавшей Ольги, тут все стократ оптимистичнее: наверняка прекрасная россиянка элементарно встретила классного веселого швейцарца, владельца сыроварни, и порешила исчезнуть с ним на медовый месяц. Банально, но романтично. И потом – печально, но факт! – девяносто девять процентов русских девушек, таких же, как эта неизвестная мне Ольга, отправляются в Европу вовсе не для того, чтобы живописать полотна-шедевры. Они хотят подловить здесь приличного мужика и выскочить замуж, обеспечив тем самым себя и свое будущее потомство превосходным пленэром до конца жизни.

Мне хотелось петь и улыбаться. Я – в Швейцарии, наслаждаюсь солнцем, теплом, чудными пейзажами и смешными Сониными проблемами. Жизнь прекрасна! Я любовался пряничными домиками, яркими цветами вдоль дороги и безоблачным голубым небом.

– Перестань скалиться, у тебя совершенно ненормальный, приторный и счастливый вид, – прервала мою нирвану Соня. – Эту дурочку Олю наверняка уже грохнули в тихом месте и сплавили в озеро, а ты тут расплываешься как идиот. Не забывай, я вызвала тебя для работы.

Вот так-то. Собственно говоря, Соня была абсолютно права: настоящая моя работа – не рекламировать парижский парфюм, а вытягивать друзей из беды. Если хотите, я – сыщик-любитель, последователь комиссара Мегрэ и Ниро Вульфа, рассматривающий жизнь как цепь закономерных случайностей, ведущих к разгадке житейских тайн.

Солнце светило, мы мчались по великолепному шоссе, лоб приятно обдувало ветром. Не успел я налюбоваться на чу́дные рабатки с красной геранью вдоль шоссе, как промелькнул голубой прямоугольник указателя с надписью «Versoix». Мы были на месте.

Плоды акклиматизации

Сонина тетушка Лорен Дижон жила в классическом швейцарском домике в два этажа из розоватого камня, с узкими высокими окнами и черепичной крышей. Все окна украшала ярко-красная герань, она же цвела в длинных деревянных ящиках на веранде и в круглых латунных горшках, подвешенных тут же, на крюках. В саду на фоне зеленой травы весело пестрели полосатые шезлонги, в одном из которых сидел худой длинный парень в черных джинсах и майке, странно контрастируя со всеми этими жизнерадостными красками лета. При виде нас он нерешительно поднялся и двинулся навстречу.

– Это Шарль Монтесье, местный богатенький буратино: несмотря на юный возраст, обладатель умопомрачительного счета в банке. Мы с Ольгой между собой звали его Шариком, – шепотом сообщила мне Соня, пока парень не приблизился, протянув для пожатия руку, сплошь покрытую витиеватым рисунком татуировки.

– Добрый день. Меня зовут Шарль.

– Ален.

– У вас французское имя.

– У меня и папа французский.

Он усмехнулся, пристально глядя на меня. Глаза у него были необыкновенно яркого синего цвета, взгляд – цепкий и внимательный. Казалось, парня постоянно точит какая-то неотступная мрачная мысль… Или он просто напускал на себя таинственный вид, чтобы нравиться девчонкам.