Соблазн

Постоянно чувствую психологический пресс от Бориса. Он молчит. Грудь моя сдавлена, словно корсетом, никак не вдохнуть полноценно. Живот всё время ноет. И такое ощущение, что меня придавило сверху бетонной плитой. Голова постоянно пытается вжаться в плечи! Их уже ломит от постоянного напряжения. И мигрень мучает меня вторые сутки.

Выпиваю очередную таблетку, прикладывая мокрую руку к виску. Хочется лечь и поплакать. Просто как‑то снять этот стресс. Мама говорит — поплакать иногда помогает.

Набираю её.

— Виктория… Дорогая… очень рада, что ты позвонила, — на своём официозном автомате.

— Мам! — раздражаюсь я.

— Что‑то срочное? У меня гости.

— Да. У меня жуткая головная боль вторые сутки. Обезболивающее не помогает.

— Какие ты приняла?

Перечисляю.

— Это всё ерунда. Выпей бокал коньяка, детка. Сверху.

— Разве не вредно смешивать алкоголь и такие таблетки?

— Вредно. Оно всё и по отдельности очень вредно. Но здесь приходится выбирать, милая. Просто выбери, что важнее.

— Ясно…

С сомнением смотрю на початую бутылку Хеннесси в баре. Терпеть не могу крепкое. Мой максимум — пара бокалов шампанского. Но сейчас я готова выпить хоть спирт, чтобы эта пульсация в голове отпустила.

Ставлю пузатенький бокал. Мне кажется, целый — это перебор. И я наливаю чуть больше половины. Задерживая дыхание, давясь, залпом выпиваю эту гадость в несколько больших глотков.

— Ооо… мерзость…

Засовываю в рот кусочек засахаренного лайма. Запиваю стаканом воды. Горячая волна идёт по телу, колени становятся мягкие. Ставлю ладони на стол. Ещё одна долька лайма… Прислушиваюсь к боли. Стала чуть тупее. Но не особенно помогло. Во рту всё горит. Голова кружится.

Звонок во входную дверь. И в комнате трезвонит телефон. Добегаю сначала до него.

— Да?

— Тори, открой входную дверь. Внешнюю я открыл с телефона. У тебя гость…

— Какой ещё гость? — растерянно приоткрываю входную дверь, дохожу до зеркала, проверить, в порядке ли я.

— Массажист. Я хочу подарить тебе массаж.

В нашем доме не бывает мужчин. Никого, кроме моего отца, который бывал здесь пару раз. И когда этот высокий молодой мужчина заходит в наш дом, мне становится очень неловко.

Он не в костюме… Я отвыкла в своём окружении от мужчин, одетых так неформально. В нашем кругу джинсы — это табу.

Мужчина смотрит на меня так, словно я голая, а он слишком хорошо воспитан, чтобы открыто шокироваться этим фактом.

Отнекиваясь от этой странной идеи с массажем, ещё раз смотрю на себя в зеркало — не голая ли. Нет, не голая. Просто немного пьяная…

Борис давяще настаивает. Но может именно потому, что я пьяная, мне плевать.

— Я не хочу массаж!

Скидываю вызов. Идея, что посторонний мужчина будет прикасаться ко мне, скорее вызывает ступор и неловкость.

Он смотрит на меня теперь изучающе. Молодой такой… и рельефный, как… Аполлон! Бицепсы растягивают рукава футболки.

Оу… как неудобно‑то вышло. Только зря человека сорвали.

— Простите! Но… я Вам оплачу вызов.

Висок опять взрывает тупой болью.

— У Вас голова болит, да?

Так запросто, открыто и тепло. Мне кажется, Борис не говорил так со мной никогда. Страшно вспомнить — даже в наш первый раз! Меня передёргивает от воспоминаний, и я растерянно смотрю на массажиста.

— Да…

Снимает с плеча небольшой эргономичный рюкзак.

— Раз уж приехал, давайте избавлю Вас от мигрени.

— Да?.. Вы умеете?

Бог послал мне ангела‑спасителя?

Кивает.

— Нужно поправить шею и проработать пару точек.

— А я уже три таблетки выпила… — делюсь я с ним зачем‑то.

Не хочется оскорбить его своей чопорностью.

— Таблетки не помогут. А я могу…

Ещё одна болевая волна…

Кому продать душу? Я согласна, чёрт возьми! Пусть попробует. Переживу я прикосновение к своей шее!

— Можно Вашу кисть?

Нерешительно протягиваю руку. Обхватывает её своими горячими ладонями. Держит. Смотрит мне в глаза. Голубоглазый… Хорошенький…

Я пьяная?..

— Что Вы делаете?

— Плохое кровообращение… Пальчики у Вас ледяные…

Начинает не спеша массировать мои пальцы.

Я стою, замерев и прислушиваясь к ощущениям от его горячих рук. От него пахнет «Эгоистом». Незаметно вдыхаю поглубже… Да, точно… Мой муж любит другие запахи. Поспокойней и поинтеллигентней. А этот слишком дерзкий…

Прикрываю глаза и вдыхаю снова. Голова кружится.

— Это из‑за спазма… Застой крови в шейно‑плечевой зоне… Я это исправлю. Мы можем где‑то присесть? — обводит он взглядом прихожую.

— О… конечно. Проходите.

Вытягиваю руку из плена его ладоней.

— Сюда, — показываю на гостиную.

— Мне нужно помыть руки.

— Тогда сначала сюда, — открываю дверь ванной.

Коньяк заставляет моё сердце истошно колотиться. Тело едва слушается.

Пока он в ванной, оглядываю гостиную. Что ему нужно? Кресло? Стул?

Вынимаю из волос шпильки, чтобы собрать их чуть потуже.

— Волосы лучше убрать… — близко за спиной проникновенным хрипловатым голосом.

Вздрагиваю.

— Или я испачкаю их маслом.

Разворачиваюсь, опуская глаза на его руки. В руках масляный спрей.

— Это не страшно… — качаю я головой.