Соблазн для Щелкунчика

Поговаривали, что его супруга погибла в результате какого-то нелепого случая несколько лет назад, оставив мужу единственного сына. Сейчас Владимиру было уже что-то около восемнадцати, и он предпочитал проводить свободное время со сверстниками. Но в этот день, на исходе августа, он тоже был на даче, тайком подливая в свой стакан турецкую «раки». На личной жизни Полича лежало табу. Искрометный весельчак, Виктор Павлович острил на любую тему, но вот его отношения с женщинами были тайной за семью печатями. Никто не знал, была ли у него дама сердца. Некий романтический ореол окружал его таинственностью, и дамы безоговорочно наделили его самыми лестными характеристиками. Они оживленно шушукались, собирая по крупицам немногочисленные сведения, которые им удалось узнать. От мужей в этом смысле не было никакого проку. Они не могли удовлетворить любопытство своих законных половин. «Красивая была жена у Виктора Павловича?» – «Да, вроде бы, ничего». – «Ничего, это какая?» – «Ну, вот такая!» – отвечали они, изображая в воздухе какие-то затейливые формы. «А от чего она умерла?» – «А?» – «Отчего умерла, говорю?» – «А мне откуда знать? Поговаривают, что погибла. Хоронили ее в закрытом гробу». Вот и поговори с этими чурбанами!

Вечером дамам была предложена сауна, а мужчины, осмотрев богатейшую коллекцию охотничьих ружей, ножей и прочих милых сердцу каждого рыцаря вещиц, отправились стрелять в специально отведенном для этого помещении, которое находилось в подвале дома. Правда, толку из этой затеи было немного. Все уже изрядно перебрали, и мужчины мазали мимо мишеней.

В общем, часам к одиннадцати, когда все собрались на террасе, вид гостей, да и самого Полича оставлял желать много лучшего. Даже Володька, сын Виктора Павловича, смешно косил глазами, красноречиво свидетельствуя о том, что взрослые за ним недоглядели. Полич исполнил несколько песен под гитару. Гости нестройным хором подпели. Кто-то вспомнил, что до конца лета остается всего два дня. Взгрустнулось.

– А что, молодежь, может, организуем завтра что-то вроде прощания с летом, – предложил Виктор Павлович. – Природа там, все такое…

– Давайте рванем по грибы! – развил кто-то идею Полича.

Мысль понравилась.

– Точно. Едем в лес! – уточнил Альберт. – Встретимся у развилки на Загородном тракте. Там рукой подать до озер. Банное, Кедровое, Изумрудный карьер. Выбирай любое! А грибов там – во! – Он провел рукой где-то на уровне шеи. – Под завязку!

– Ребята, ребята! – кричала смешливая Ирочка. – Я в жизни грибов не собирала. Думаю, что они растут прямо в банках!

– Я тебе покажу, где они растут, – оживился Петренко. – Слушай, Ирка, а поедем со мной на Канары!

Он пьяно икнул. Все рассмеялись. Марина, однако, почувствовав, что дело уже пахнет керосином, засобиралась домой. Гости, взглянув на часы, согласились, что пора и честь знать. Отвергнув великодушные предложения Полича о возможной ночевке, они решили отправляться по домам. Развозил всех на машине старый Иван, работавший у Полича всем понемногу: сторожем, водителем, садовником, слесарем и плотником.

А в десять утра они должны были встретиться у развилки на Загородном тракте.

Петренко не особо верил в судьбу. Он считал, что гадания, гороскопы, линии жизни и судьбы на руке – все это занятие для глуповатых барышень. Но, перебирая теперь события того далекого дня, он постоянно спрашивал себя: а как бы сложилась его судьба, если бы он остался дома? Не такой уж он любитель грибов, в конце концов, чтобы мчаться, сломя хмельную голову, в лес с лукошком. Но тут было все сложнее. Предложение поступило от Полича, непосредственного начальника Петренко. И отказываться поддержать компанию, ссылаясь на похмельный синдром, было бы проявлением невежливости…

Телефонный звонок проникал, казалось, прямо в беззащитный мозг. Петренко снял трубку:

– Кто это? – спросил он вместо обычного «алло!».

– Серый, это я. Едем?

– Куда?

– По грибы!

– Какие, к дьяволу, грибы?

– Ты что, не помнишь? Вчера договаривались.

– О чем?

– О грибах!

– Да катись ты со своими грибами!

Но мало-помалу события вчерашнего дня постепенно воскресли в его памяти, как, впрочем, и дикая головная боль.

– Слушай, мне плохо.

– Мне тоже. Но что делать? Поедем?

– Ирка едет?

– Нет, она отсыпается.

– Марина тоже. Наверно, я не буду ее будить.

– Конечно.

– Может, Полич тоже не поедет? – со слабой надеждой спросил Сергей.

– Куда он денется? Сам знаешь, он как лошадь – пьет ведрами, а на следующее утро свеженький, как огурчик. Так что не финти, Серый, ехать все равно придется. Встретимся через час.

Петренко принял душ, оделся. «Я выгляжу хуже войны!» – самокритично заключил он, взглянув на себя в зеркало. И без того небольшие глаза превратились в воспаленные щелочки. Лицо напоминало смятую папиросную бумагу. Во рту был отвратительный вкус перегара.

Он подошел к спящей Марине и заботливо поправил покрывало.

– Ты куда? – сонно спросила она.

– По грибы, – честно ответил он.

– Опять шутишь, – она махнула рукой. – Иди, куда хочешь. Я буду спать!

– До свидания, любимая! – сказал он, поцеловав ее в щеку.