Соборище. Авангард и андеграунд новой литературы

Все, чего жду от Небес,
Все, что пугает в Аду
Исчезнет, как призрачный лес,
Когда я к тебе приду…

И Времени рваный бег

Уйдет, не оставив сил,
Когда я приду наяву.
Во сне я уже приходил.

Леонид Лютвиский в последнее время не очень-то жаловал Поэзию своим вниманием. И я молюсь о том, чтобы однажды он снова почувствовал нестерпимый жар, чтобы перехватило дыхание, чтобы он задохнулся Словом, подступившим к горлу! Вот такие у меня странные молитвы…

Мое глубокое убеждение: тот, кто держал в своих объятьях Музу Слова, рано или поздно обязательно вернется к ней.

Разыскивая стихи Леонида Лютвинского в тайниках Интернета, я обнаружила, напоролась, как на кол, на стихи Анны Арканиной. Нашла стихи, максимально созвучные с моими. Словно бы это я их написала! Эгоцентрическая оценка, верно-верно. Но, среагировав на созвучие, дальше я нашла вот такое:

читая связанно по губам
мы мир отложим до воскресенья
и торопясь, будто не успеем
ко всем невстреченным поездам —

мы будем тыкаться горячо

и нежно-нежно молчать на ушко,
и отдаваться весне послушно
надежно связанные лучом…

И от этого «такого» на несколько секунд остановилось мое (вечно восторженное!) сердце.

Анна Арканина прятала себя за мрачноватой, притягательной аватаркой – худое, сильное существо с крыльями за спиной. Теперь я так и представляю себе ее лирического героя.

Кстати, о лирических героях… Например, Марина Павлова… Мы шли к Петропавловке по Троицкому мосту, моросил мелкий-мелкий дождь. И от сильной влажности (или отчего так бывает?) наши волосы сильно наэлектризовались и натурально стояли дыбом! А Марина читала вслух свои стихи о Марии Стюарт. И это не просто литературный персонаж, это реальная история Поэта.

Я пишу Вам сейчас, ведь потом немота
Отсечет эти правды и кривды.
Одиночество – это такие врата —
Пострашнее, чем Сцилла с Харибдой.

Кто проплыл через них – тот открыл небеса

И нашел среди следствий причину.
Вот и все, Адмирал. Я кончаю писать.
Я бросаю бутылку в пучину.

Марина Павлова думает стихами, она вспоминает стихами, с видимой легкостью щедро разбрасывает свои драгоценности. Блестящие стилизации, очень умные и грамотные рифмы. Она – Мария Стюарт на вершине новой литературы.

Дополнительными восклицательными знаками я предлагаю отметить двух представителей моего… Театра. То есть… Театра Романа Виктюка. Дмитрий Бозин и Александр Дзюба. Они оба – движущая сила означенного творческого объединения. Они очень разные. И на сцене, и в книге.

Дмитрий Бозин – нечеловеческая (сверхчеловеческая? животная?) страсть, трепет, замерший крик. Его стихи – кипящая лава, кипяток, никогда не остывающий…

То ли тела, то ли талые латы,
Каплями соль да на теплую сталь.
Вдыхаю ладонью твои ароматы,
А рамы оконные – лунный Версаль.
Ночью заточенный, в логово вложен,
Лижет кинжал берега междуножен.

Рамами сжаты костры-отраженья,

Автопилот приступает к сниженью.
И мы приземляемся, без напряженья,
На встречную полосу, против движенья.
И ни кинжала уже, ни межножен.
Мы, жаднокожие.
Мы же похожи.
И окружая нас окнами-нами,
Ночь отраженьями
жрет наше пламя…

А Александр Дзюба? Вечное между, спор рассудка и чувства. Желание обуздать чувство, контролировать его, направить в нужное русло. Александр Дзюба – крутой наездник! Он чувствует Слово, оно замирает, гнется и плавится в его умелых руках, он пишет стихи очень по-мужски. В том смысле, что Поэт – мужчина, а Поэзия – женщина. Он делает со своей Поэзией, что хочет, он – ее господин. Александр Дзюба – парадокс. Речь и противоречие.

Сквозь меня прорастал тополь,
Подбиралась ко мне ива.
И прохожий по мне топал,
Каблуком грохотал криво.

Но не знал он, что там я был.

Под ногами его, в яме.
Я корнями не стал яблонь,
Потому что я стал камнями.