Здесь в поместье мне привольно,Но не пьется и не курится,Все читаю Сведенборга,За которым Бог ходил по улице.Я помню потолок июньскийВ масонской ложе на Морской,В старинный гроб, немного узкий,Я бросился вниз головой.Вход в Соломонов храм был рядом —Между колонок "В" и "J",Но все кончалося попойкойИ грубым словом "абраксас".
Пропела птица —Будто повернулаТри раза ключ.И Солнце выдохнуло и вдохнулоПоследний луч.Затихла птица —Будто повернулаУключину на сломанном весле.На Verts Galants, в закате это было,Где медленно сгорал Жак де Моле.А Солнце все равно утонет в Сене,И не сказала я ему — постой!И не просила. Я вдруг стала простоЖивою устрицей, лимонной пустотой.
ВРЕМЯПРОВОЖДЕНЬЕ #4
(За границей)
Вдруг брошу книгу и бегуВ ночную дальИскать проулочек глухой,Где удавился де Нерваль,Но нет его — на месте томТорговый дом…Но вот уж там, где жил Фламель,По стенке ногтем проведу,И в жизни, может быть, другойДом алхимический найду,И в каждом граде образуюСвои потайные места,Которые меня запомнят,Запомнят на свое всегда.Я если даже там не буду,Они запомнят все равно,Как помнят легкий ветер странный,Провеявший давным-давно.И если даже в АнтарктидеЯ окажусь, я там найдуВ порезах и ушибах льдинуИ взглядом нежно обведу.И так разбросаны повсюдуВладенья легкие мои —Гора под Кельном, храм в БелградеИ по лицу всея земли.Под Лугой — лужа, в АмстердамеМой голубь под мостом гулит.Он мой солдат и соглядатайНа родинке моей земли.Да-да-да-да! Я императорКлочков, разбросанных вдали.
ГОСТИНИЦА НА СКРЕЩЕННЫХ ШОССЕ
В отравленном предсердии Европы,В гостинице на скрещенных шоссеЯ, будто Шива, руки простирала,Тряся машинами на жутком колесе.Они скользили вдаль и разбивались.Они, взрываясь, рассыпались в искры.Траву, засохшую уже в начале лета,Подкармливала я дешевым виски.Неба надо мной шуршалШарманочный затертый вал,А смерть все это время развлекаласьНе с тем, кто ее звал и заклинал.Она взглянула мне в окно, — не щурясьЯ отвечала золотым глазам.Ее стилет свистел и, занедужась,Лишь воздух возле тела щекотал.