На прилавкеФруктовой лавкиГранаты, финики, синий изюмИ… теткин купальный костюм.За прилавком стоит Муссолини,—Гриша знает его по картинке,—Обметает метелочкой дыниИ мух сгоняет с корзинки…Грише — плевать!Надо скорей глотать.Жует и сосет,Вздулся арбузом живот.Но фрукты преснее бумаги.Выпил рюмку малаги,Сунул в карман — для мамы —Фунт мармеладаИ вышел, шаркнув ногой по стене.Платить не надо,Потому что во сне.В автокаре гиппопотамы,—Расселись и бреют друг друга…На мордах у них монограммы,—Должно быть, из высшего круга…Человек из АлжираС коврами на каждой рукеСтал на коленки в уголке:«Гриша! Где мне найти квартиру —С лифтом, с балконом,С горячим цикорием,С паровым крематориемИ с телефоном?».Гриша сказал человекуТихо, но строго:«Обратитесь в аптекуЧерез дорогу.Сами искали три годаИ нашли собачий сарай…А ты сошел с парохода,Голова ты баранья,И квартиру тебе подавай!Аллаверды. До свиданья».Навстречу огромный ажан,Сизый, как баклажан,Летит на конькахС азбукой русской в руках.«Эй, мальчик! Ты русский?Как пишется „ща“ по-французски?»Гриша, как заяц, в первый подвалЧуть дверь не сломал…А в подвале гадалка,Сухая, как галка,Сидит в цветном сарафанеНа облезлом диване.«Как имя? Забыл? Безобразие!»И прибавила, сплюнувши в таз:«Послезавтра поступишь в гимназию —В девочкин класс…»Гриша знает, что это во сне,А все-таки страшно обидно.Дать бы ей утюгом по спине,Но ведь она женщина… Стыдно…Как удрать от гадалки —Заперла дверь на замок,Ногтем счищает тесто со скалкиИ лепит крутой пирожок.А вдруг она Баба Яга?!Мальчик взглянул под диван:Вся в перьях нога!Скорее-скорее руку в карман,—Складные крылышки вынул,Пришпилил к подтяжке,Взлетел, скамью опрокинул,Потолок зашуршал по рубашке…Вниз, сквозь камин — и на крыше.Выше и выше…С дирижабля знакомый полковник кричит:«Подтяни свои крылья, бандит!»Ладно! Сами с усами.Вот и Сен-Клу.Серый дом на углу,—Штанишки сохнут на раме…Гришка пробил головою стекло,Молоко со стола потекло,—Мама спит, слава Богу!Бух в кровать, крылья бросил к порогу,Свернулся,Зевнул — и проснулся.<1930>