Собрание сочинений: В 2 т. Т.1: Стихотворения

Кто запустил в это серое небо
семь разноцветных шаров?
Словно бы взяты живыми на небо
семь драгоценных тюльпанов.

Вот и темно, но вслед за шарами
везет самолет огоньки:
Бог украшает цветными шарами
ветки невидимой ёлки.

«Лопнет как мыльный пузырь – и скоро –
шар, на котором живём».
Всё-таки это, пожалуй, нескоро.
О, улетим за летучим огнём,
с лёгким огнём поиграем.

* * *

Владимиру 3лобину

Но горю не помочь – и полно говорить
О жалкой мелочи житейской:
Нам реку чёрную придется переплыть,
Доплыть до города Летейска.

Но я хочу – пойми! – на память взять с собой,
На память взять в страну забвенья
Хотя б дубовый лист с отчётливой резьбой –
И уберечь его от тленья.

Чтобы видела душа, покинувшая труп,
Бродя в стране, где бродят тени,
И августовский зной, и запылённый дуб –
Иль хоть бы тень от летней тени.

* * *

Да, милые мелочи, вас тоже потоп унесёт,
И внидут потомки в свои ледяные потемки.
И значит, не надо житейских печальных забот,
Послушаем ветер в саду, синеватый, негромкий.

Послушаем вечер над цветущим жасмином, когда
Уже не поют соловьи, но трава напевает.
Кукушка, не спи, это полдень, давай, погадай.
А впрочем, я знаю, кукушек в садах не бывает.

Уже над левкоями, там, аквамарин светляка,
И ночь расцветает большой темно-синей лилеей.
Не надо грядущих несчастий. Вот так – на века.
А может быть, а, – на далёкой звезде веселее?

* * *

Как будто золото в Рейне,
Мерцают тени.
Сияют в ясном бассейне
Нежные деньги.

Легко покоится стадо
Мелкой монеты.
Как будто гроздь винограда
Лучом задета.

Сияет горсть побрякушек
В прохладе лёгкой.
Гляди – покоятся души
В раю далеком.

* * *

Скоро сгорит печаль.
Ветер альпийский развеет
пепел печали.

Может случиться,
тогда ты захочешь
написать прекрасное слово «печаль»
на светлом летнем песке,
на крыле стрекозы,
на смутном течении речки,
по тонкому краю заката,
на безмолвии ночи,
на невидимом Млечном Пути.

* * *

Борису Плюханову

О вечер, тёмный друг, мы так устали.
И тишина летает над кустами.

И медленно из меркнущего леса
Уже течёт мутнеющая Лета,

Но пахнет мятой и немного хвоей,
И слушаешь, замученный и хворый,

Спокойный голос воздуха и ночи,
Замедленный на синеватой ноте,

И смерть недостоверна, как легенда,
Как тёмная, далёкая Лигейя.

* * *

Виктору Емельянову

Душа становится далеким русским полем,
В калужский ветер превращается,
Бежит по лужам в тульском тусклом поле,
Ледком на Ладоге ломается.

Душа становится рязанской вьюгой колкой,
Смоленской галкой в холоде полей,
И вологодской иволгой, и Волгой…
Соломинкой с коломенских полей.

* * *