Собрание Сочинений в двух томах. Том Первый. Стихотворения

Ученый умно втолковывает,
Где точка, а где тире.
А поэт сидит и приковывает
Петуха к заре.

Что точка в земном пути?

Жить от нее не легче.
А у поэта, как ни крути,
Певчий петух. Певчий.

Поэт облюбует площадь,

Солнцем ее полощет.
Тут ведает всем булыжник,
И голубь — его сподвижник.

А ночью, как на параде,

Поэт красоваться рад,
И у поэта во взгляде
Уличный звездопад.

Слышен ветра окрик,

Ветер-хореограф
Пляшущих огней,
Скачущих теней.

Уже серебрятся

Огни на мостах,
Уже декорации
Все на местах,

И в светопаде и в блёстках

Поэт стоит на подмостках.

И, начиная кидаться

В прожекторную струю,
Поэт в своих декорациях
Ставит драму свою.

И встает метеором

В световом ореоле
Та — которая
В главной роли.

В небе первозданном

Техникой наплывной
Лицо ее крупным планом
Ложится на город ночной.

Он глянет наверх —

И гибнет заранее.
Он — человек,
А она — сияние.

Пытается он втереться

В мерцающее соседство.

Но со своею тяжестью

И с кряжистою тенью,
Никак он не развяжется
С законом тяготенья.

Ему — расстояние,

Ему — отречение,
А ей — сияние,
А ей — свечение.

И, обдавая сиянием,

Она проплывает над зданием,

А он соскользнувшим лучом

Закалывается, как мечом,
И на своей арене,
На перекрестке ночном
Истекает стихотвореньем —
Светящимся красным пятном.

* * *

Дом мой любит сотрясаться
Звоном рюмок и посуд.
А пройдет еще лет двадцать —
Дом наверное снесут.

Да и сам я вместе с домом

Стану чем-то невесомым,
Чем-то странным: я не я,
А воспоминания.

Но меня не запихнут

В фотографии квадрат:
В каждой из моих минут
Я остался как заряд.

Где-то спрятан, говорят,

Времени волшебный ящик:
Миги-нанизы-ваю-щий аппа-рат,
Жизне-записы-ваю-щий аппа-рат,
Жизне-вос-про-изво-дящий!

В аккуратной упаковке

Мигов, месяцев, годов —
Там лежат мои ночёвки,
Слышен шум моих садов,

Все расчёты, все просчёты,

Все фортуны повороты,
Жизнь, которая прошла,
Сердца тёмные заботы,
Будней колкие дела.

Только ручку крутани —

Получай их: вот они!

Остановлено мгновенье!

И тебе возвращено
То, что кануло в забвенье,
Унеслось давным-давно…

Только незачем без толку

В вечность пялиться, как в щёлку:

Без конца она и краю,

Что ей день и что ей год!
То, что с мигом я теряю,
То мне вечность не вернёт.

* * *

В осеннем сквере всё чин-чином:
Бродяга на скамейке пьян,
И, как хрусталь с бенедиктином,
На солнце светится каштан.

Стою беспомощно-осенний,

Совсем рассеянный чудак,
И от осенних невезений
В душе и в мыслях кавардак.

Бредут влюбленные по скверу,

По листьям, как по янтарю,
А я шотландскому терьеру
О смысле жизни говорю.

* * *