Сочинения

Дурацкий сон, как кистенем,
Избил нещадно.
Невнятно выглядел я в нем
И неприглядно.

Во сне я лгал и предавал,

И льстил легко я…
А я и не подозревал
В себе такое.

Еще сжимал я кулаки

И бил с натугой,
Но мягкой кистию руки,
А не упругой.

Тускнело сновиденье, но

Опять являлось.
Смыкал я веки, и оно
Возобновлялось.

Я не шагал, а семенил

На ровном брусе,
Ни разу ногу не сменил, —
Трусил и трусил.

Я перед сильным лебезил,

Пред злобным гнулся.
И сам себе я мерзок был,
Но не проснулся.

Да это бред — я свой же стон

Слыхал сквозь дрему,
Но это мне приснился сон,
А не другому.

Очнулся я и разобрал

Обрывок стона.
И с болью веки разодрал,
Но облегченно.

И сон повис на потолке

И распластался.
Сон в руку ли? И вот в руке
Вопрос остался.

Я вымыл руки — он в спине

Холодной дрожью.
Что было правдою во сне,
Что было ложью?

Коль это сновиденье — мне

Еще везенье.
Но если было мне во сне
Ясновиденье?

Сон — отраженье мыслей дня?

Нет, быть не может!
Но вспомню — и всего меня
Перекорежит.

А после скажут: "Он вполне

Все знал и ведал!"
Мне будет мерзко, как во сне
В котором предал.

Или — в костер?.. Вдруг нет во мне

Шагнуть к костру сил! —
Мне будет стыдно как во сне,
В котором струсил.

Но скажут мне: "Пой в унисон!

Жми что есть духу!"
И я пойму: вот это сон,
Который в руку.

Мои похороны, или Страшный сон очень смелого человека