Сочинения. Книга 1. О себе. Стихотворения

Первый снег летит, едва заметен,
в золотой, отжившей век листве.
Вдруг откуда-то рванулся ветер
и, кружась, понесся по Москве.

И вступают с ветром в поединок,

гордые холодной красотой,
два дождя: серебряный – снежинок
и кленовых листьев – золотой.

…Где-то в дальних дрезденских аллеях,

о которых в письмах пишешь ты,
в октябре деревья зеленеют
и цветут июльские цветы.

Пусть цветут!

Тебе они чужие,
и с тоскою думать ты привык
о кленовом золоте России,
о холодной осени Москвы…

1945

«Там чужой, незнакомый лес…»

Там чужой, незнакомый лес,
незнакомых рек берега.
Ты живешь на чужой земле
и идёшь по чужим лугам.

Ты мне пишешь о той стране

и тоской не коришь судьбу.
Только просишь:
«Хоть что-нибудь
напиши о России мне».

1946

«У лесных застенчивых фиалок…»

У лесных застенчивых фиалок
вдруг смелеет запах по ночам…
Подошел – и легкий полушалок
разметал по дрогнувшим плечам.

Пусть на нем, и ласковом, и ярком, —

голубые чистые края.
Но твоим приветам и подаркам
не умею радоваться я.

Не тебя, хорошего, мне жалко,

и не мне мила твоя гармонь.
И пушистым краем полушалка
не согреть холодную ладонь.

1946

«Задохнувшийся пылью цветок…»

Задохнувшийся пылью цветок
почему-то забыт на окне.
Никогда не узнает никто,
что сегодня почудилось мне.

Никому не скажу про беду

или, может быть, радость мою.
Я любимое платье найду