Содержанка для босса

А потом деньги кончились. Заболела мама, потребовалась операция, а за ней и длительная реабилитация. Я пропадал вечерами у матери в больнице, забросил ночной клуб, свалив руководство на партнера по бизнесу.

И даже тогда я находил для нее оправдания…

«Наташа работает, она не может приготовить ужин. Не может постирать мои вещи, сделать уборку. Ничего страшного — я включу в свои бездонные траты и домработницу».

«Наташа не может навестить в больнице мою маму. Ну и пусть. Она ей еще не свекровь, а чужой человек».

Я ведь думал, что ее люблю… Убеждал себя, что наши трудности и ссоры временные. Носил розовые очки, пока они не разбились, засыпав осколками мою душу. И даже сейчас, когда я вспоминаю о прошлом, осколки будто ворочаются внутри, причиняя нестерпимую боль.

Она привела его в наш дом… Трахалась с ним в нашей спальне. У матери случился приступ, а Наташа решила, что ночевать я не приеду. Только я пришел. Слышал, как она стонет, он сдавленно рычит, скрипит матрас нашей кровати. Видел его дорогие, из крокодиловой кожи туфли, стоящие в моей прихожей. Слушал, как они трахаются, и наливался яростью… Тогда я вышвырнул ее из дома. Выволок на улицу, в чем мать родила, наспех собрал ее барахло в чемодан, и так же спешно, не разбирая, куда бью, избил ее ебаря…

Пять месяцев… Прошло уже пять месяцев, а я и сейчас живо осознаю, что чувствует человек, которого предали. Что Кристина чувствует, глядя на ничтожество со стремным букетом, разгуливающее возле ее подъезда. Я тогда продал дом за бесценок и купил квартиру, в которой живу сейчас. И трахал все, что движется, вымещая злость и ярость…

— Спасибо вам, Тимур Александрович. Встретимся на работе, — шелестит она побледневшими губами.

— Ну уж нет. Не пущу я тебя одну, кукла. Провожу до квартиры и подожду. Вместе поедем. Плевать, что скажут коллеги.

— Н-не надо. Он…

— Он бил тебя? Эта тварь поднимала на тебя руку? Говори!

— Нет, конечно, ты что! Просто…

— А что просто? Хочешь его вернуть? Стесняешься меня? Боишься, что он нас увидит? Ну-ка, идем!

— О боже… Я не за себя, а за вас боюсь, — неожиданно произносит Крис. — Вы-то ни в чем не виноваты.

— Хватит выкать, кукла Дина. Идем.

Паркуюсь прямо перед носом высокого, слегка ссутуленного парня. Нарочито громко хлопаю дверью, обхожу машину и по-джентльменски помогаю Кристине выйти.

— Кристина Андреевна, не забудьте отчеты. Сегодня совещание после обеда. И не задерживайтесь, — произношу строго, подмигнув куколке.

— Не забуду, Тимур Александрович.

— Крис! Погоди! — неуверенно блеет парень.

— Чего тебе, Денис? Мы вроде бы все решили, — вздыхает Кристина.

Я так и стою возле машины, и не думая уходить. Испепеляю смазливого мужичонку взглядом, складываю на груди руки, всем видом демонстрируя, что заступлюсь за девчонку, если это потребуется.

— Прости меня, родная. Я тебя очень люблю. Это… Помутнение какое-то… Я порвал с ней, честно. Ничего у нас нет, все в прошлом, — тихо произносит он. — Крис, давай отойдем подальше. С кем это ты приехала?

— Это не твое дело, Денис.

— А-аа… Не мое, значит? Нашла замену? Даже не попыталась сохранить наши отношения? Что он уже успел тебя оприходовать? — цедит сквозь зубы парень, кидая в мою сторону злобный взгляд.

— Успел, не волнуйся. Девчонка у тебя была ох какая голодная! — не выдерживаю я и подхожу ближе.

— Тимур, не надо. Он и так уйдет, — испуганно шепчет Крис.

— А не уйду! — кричит Денис, отбрасывая букет в сторону. Там ему и место — в помойке. — Мы с ней почти год жили! А ты… Кто ты такой, ушлёпок?

— Я ее начальник и… И новый мужчина, — произношу уверенно, наблюдая, как глаза куклы округляются до размеров пятирублевой монеты.

— Что?! Крис, что этот фраер болтает? — каркает Дениска.

— Тимур, пожалуйста…

— Не понимаю, Крис, чего ты боишься? И зачем за него держишься? — привлекаю девчонку к груди.

Зачем мне все это надо, спрашивается? Вмешиваться в жизнь Крис, отгонять от нее подонков с букетами?

— Я не держусь! С чего ты взял? И никогда его не прощу. После того, что увидела… — она стыдливо опускает взгляд.

— И он уже в курсе? Быстро же ты… Шалава…

Ну все, мразь… Я долго терпел. Бросаю взгляд на раскрасневшуюся девчонку и вспоминаю уроки своего покойного тренера по боксу. Сбиваю сволочь с ног коротким ударом.

— Тимур, зачем?! Он бы и так ушел!

— Своло-очь… — скулит Денис. — Я тебя из-под земли достану.

— И я тебя найду, Дениска. Только попробуй сюда еще раз заявиться. Усвоил?

— М-мм…

— Не слышу.

— Понял, — шипит он, неловко поднимаясь и отряхивая одежду.

— Крис, я жду тебя в машине, поторопись.

— Х-хорошо, — шелестит девчонка и скрывается в дверях подъезда.

Глава 13.

Тимур.

Темно-синий брючный костюм сидит на ней, как влитой, а мягкое покачивание бедер пробуждает спящий до поры жар. Крис поправляет спадающие на плечи тяжелые локоны и торопливо направляется к машине, на ходу застегивая молнию сумки. Старой сумки, а не той, на которую взяла у меня деньги…

— Едем? — шелестит она, плюхаясь на заднее сидение.

Воздух в салоне вмиг пропитывается ароматом ее свежих, с нотками лимона и мяты, духов.