Союз летящих

"Когда прибудем на место, первым делом установим связь с Союзом, и там решим, как вступать в бой. Ты во всем подчиняешься мне. Если я прикажу оставить меня и уходить — ты уходишь. Это условие твоего участия. Ты готова? Обещаешь?"

"Да. Я понимаю. Алейн, мы ведь с тобой жили в одной стране и были похожими — мы понимаем друг друга. Я готова".

* * *

Самолет был небольшой, Мартин не успел понять, какой фирме и стране он принадлежит. Прямо на поле Мартина вытолкали из закрытой машины и тут же велели всходить по трапу. Он лишь успел заметить мощные дюзы на недлинном, сверкающем белизной корпусе. Частный джет для миллионеров. А наручники с Мартина так и не сняли.

Паспортного контроля не было, подумал он, успокаивая себя. Значит, не за границу.

Мартина посадили меж двумя… уже не полицейскими. В самолете его встретили люди в незаметных серых штатских костюмчиках. Секьюрити, подумал Мартин. Спецслужбы. Боже, да за что мне все это?!

Самолет стал медленно разбегаться. Мартин сидел у крыла, наблюдал, как край его поднимается косо вверх, как режет золотое закатное небо, а если вытянуть шею, то можно увидеть внизу ровные квадраты жилых кварталов, уже зажегшиеся огнями серые ручейки автобанов, вьющийся змеей Рейн. Потом крыло стремительно скользнуло в облака, все заволокла серая каша, и наконец — прорыв под снова светлое, победно сияющее высокое небо.

Куда его везут? И зачем?

Его работа? Ну, электромагнитные излучения… ничего особенного. Может быть, осенило Мартина, дело в замысле Лонке? Но ведь об этом никто даже не знает, кроме двух-трех сотрудников лаборатории!

Но об этом догадывается Аманда, напомнил он себе. Значит, утечка есть.

Аманда? Связана с какими-нибудь террористами? Какой бред. Но… надо сказать, Аманда в самом деле очень необычный человек. Наверное, она не то, за что выдает себя. Но не может же, не может Аманда быть связана… с этими. Наверное, террористами, Мартин для себя уже так их обозначил. Кто же еще — конечно, террористы…

По пути он несколько раз пытался возмутиться, обещал, что просто так этого не оставит, что он немецкий граждани и не позволит, что он ни в чем не виноват, требовал объяснить в чем дело. Но с ним никто даже не собирался разговаривать.

Объяснят, подумал Мартин. Не могут же они просто завезти меня куда-нибудь и убить. Убить можно было проще — хотя непонятно, зачем. Им что-то от меня нужно. Они мне это объяснят. Тогда и будем решать, что делать.

Мескалин, значит… Конечно, перспективы там открываются интересные, даже в военном смысле. Но ведь это еще даже не в стадии эксперимента! Ведь еще бабка надвое сказала, чистые спекуляции Лонке. Обоснования даже нет.

Но для чего он, простой доктор наук, лишенный родни и связей, никогда не занимавшийся политикой, мог еще понадобиться этим террористам?

Ерунда какая-то, воистину.

Полет длился долго. Очень долго. Через пару часов у Мартина не осталось ни одной иллюзии по поводу полета внутри страны. Его везли куда-то очень далеко.

Ему даже сняли наручники, накормили — вполне неплохо, предложили выпить. Мартин отказался, сам не зная, почему — нервы неплохо было бы успокоить. По просьбе его вывели в туалет, довольно роскошно оформленный.

Но на вопросы так никто и не отвечал.

Мартин в конце концов даже задремал, тем более, что за бортом самолета сгустилась тьма. Разбудил его толчок — джет приземлился. Вскоре Мартина уже выводили из самолета. Снова у него не было ни малейшей возможности понять, где он находится — в какой стране, хотя бы. Судя по обтрепанному виду подъехавшего джипа и общей окружающей убогости — в стране третьего мира. Больше ничего сказать было нельзя. Это могла быть Африка, могла быть Россия. Хотя нет, не Россия, номер на машине с латинскими буквами.

Мартина затолкали в "собачник" с такой частой сеткой на окне, что через нее практически ничего нельзя было разглядеть. Машина тронулась. Мартина начало подташнивать — странно, вроде раньше не страдал морской болезнью… Конечно, много часов (сколько?) в самолете, теперь еще эта трясучая колымага. В конце концов его вырвало прямо на пол, но так как в "собачнике" он сидел в одиночестве, вдыхать вонь пришлось ему одному.

Он пробовал открыть дверь, снять наручники — ничего ему, конечно, не удалось. Он не боевик, не Брюс Ли, он даже в спортзале никогда не занимался.

Или занимался раньше, до катастрофы? Надо бы узнать точнее…

Если, конечно, у него еще будет возможность хоть что-нибудь узнать.

Джип остановился, и Мартин вылез, с наслаждением вдыхая прохладный воздух — здесь было, похоже, утро. Он стоял на дворе, огороженном высоким железным забором, за забором высился белый купол здания, украшенный затейливым орнаментом… Индия!

— Мы в Индии? — Мартин решил перейти на английский. Один из серых в штатском косо взглянул на него.

— В Индии.

Шофер вылез, страшно ругаясь на незнакомом Мартину языке и тыкая пальцем в сторону заблеванного "собачника". Серый принялся урезонивать его. Второй несильно подтолкнул Мартина.

— Go.