Сокол

Максим посмотрел за спину отца, на фотографию матери в простой деревянной рамке. Пожалуй, она одна и осталась, мама почему-то не очень любила фотографироваться. Мама… Черноволосая красавица, куда моложе отца. Огромные сверкающие глаза, чуть вытянутые к вискам, небольшая родинка над верхней губой. Максим, кстати, пошел в мать — такой же смуглявый, черноволосый, только вот глаза отцовские — петербургские, серо-голубые.

Вообще-то говоря, Макс помнил мать смутно — когда она погибла (отец всегда говорил — ушла), ему не было еще и трех лет. Уехала с подругами на Вуоксу — пройтись на байдарках. Прошлась…

Отец ведь не хотел ее отпускать — уговорила. Такая уж была — любого уговорит. Рванула — не первый раз уже — и больше не вернулась. Попала в порог, закрутило… Даже тела так и не нашли, потому отец и говорил: ушла. Так и не женился больше, с головой ушел в работу — а был ученым-археологом — и в воспитание сына. Воспитывал, надо сказать, жестко, даже, можно сказать, старомодно — хотел видеть в Максиме настоящего петербургского интеллигента, продолжателя своего дела. Жили они вдвоем, занимая две небольшие комнаты в старой коммунальной квартире на Васильевском. Кругом камень, узкий петроградский двор-колодец, в котором кто-то из соседей посадил пару сосенок. Максиму нравилось. Он даже за сосенками ухаживал.

Ага! Вот, кажется, то, что надо, — дом номер 66 по бульвару Бино. Однако тут и вывеска имеется: «Великая национальная ложа Франции». Оно самое!

Повеселев, юноша на всякий случай огляделся в поисках старика — нет, того все ж таки не было. Значит, и вправду отстал — наверняка потерялся на «Ля Дефанс».

Максим позвонил в дверь. Надо же — та сразу открылась. Ах, ну понятно, — камера. Просторный прохладный вестибюль, стены, украшенные календарями с видами Нью-Йорка, и — никого. Стойка ресепшен оказалась пустой. Интересно, а где же служители?

Максим уселся в мягкое кресло — целый ряд таких тянулся вдоль левой стены, — посидел минут пять, потом, так никого и не дождавшись, подошел к стойке, позвал:

— Ау! Есть здесь кто-нибудь?

Никакого эффекта! Лишь под потолком гулко отозвалось эхо. Пожав плечами, юноша обошел стойку и поднялся по ступенькам в длинный коридор, ведущий в глубину дома. Мозаичный, в шахматную черно-белую клетку пол, на стенах — масонские символы в красивых резных рамках: циркуль, угольник, молоток и всевидяще око — глаз в треугольнике. Отец, когда рассказывал, называл его «лучезарная дельта». Вдоль стен тускло, через одну, горели лампы.

— Вы кого-то ищете, месье?

Вздрогнув, Максим обернулся и увидел выходящего со стороны ресепшен невысокого человека в строгом черном костюме при белой рубашке с галстуком. Ну наконец-то, хоть кто-то!

— Я ищу ложу… Великую национальную ложу.

— Вы ее уже нашли. Месье иностранец?

— Да, я русский.

— Русский? — Незнакомец неожиданно улыбнулся. — Посланец из ложи «Александр Сергеевич Пушкин»? Проходите же скорей, брат!

— Боюсь вас огорчить, — замялся Макс. — Видите ли, я профан…

— Жаль. Но все равно — проходите. Думаю, вы явились к нам с каким-нибудь делом? Да даже и без дела, пусть из любопытства — прошу же, прошу!

— Мне нужно передать… одну вещь. Господину Пьеру Озири. Вы такого знаете?

— Пьер Озири?! — Служитель улыбнулся еще шире. — О, конечно же, это наш брат. И не простой брат. Проходите же, не стойте, сейчас выпьем кофе.

— Кофе неплохо было бы, — кивнул юноша. — А когда я могу встретиться с господином Озири?

Служитель остановился и неожиданно тяжко вздохнул:

— Знаете ли, брат Пьер болен. Ой, кстати, это не вы только что спрашивали его по телефону?

— Нет.

— Тогда понятно. — Масон скорбно поджал губы. — Брат Пьер находится сейчас на излечении в госпитале Сен-Венсан де Поль. Ничего страшного, но…

— Я ему хотел кое-что передать, вот… — Максим полез в пакет.

— Ага…

Максиму вдруг показалось, что взгляд масона вильнул… словно бы служитель быстро взглянул на фотографии, выложенные на стойке ресепшен. И сразу же улыбнулся:

— Ага… так это вы и есть. Давайте сюда посылку и немного подождите — я спрошу, что с ней делать.

Масон куда-то вышел, на какое-то время оставив гостя одного, в компании с чашечкой кофе. Впрочем, вернулся он быстро. Улыбнулся:

— К сожалению, мы не можем оставить это у себя. — Он протянул коробку юноше. — Брат Пьер хотел бы сам получить посылку из ваших рук. Вас не затруднит, месье, съездить к нему в госпиталь? Это не так далеко — на «Данфер Рошро».

— Хорошо. — Максим кивнул, и масон снова улыбнулся:

— Я предупрежу брата Пьера по телефону. Еще кофе?

— Спасибо, месье, но у меня не очень-то много времени.

Вежливо раскланявшись со служителем, Макс вышел на улицу и направился обратно к метро. Залитые солнцем тополя и липы светились зеленой листвою, в бирюзовом небе медленно проплывали узенькие полоски облаков. Пахло дымом — то ли где-то жарили каштаны, то ли что-то горело, молодой человек не обращал на это никакого внимания. Уселся на лавочке, проверил коробку — сокол на месте, — развернул карту, разыскивая нужную станцию.