Сокровища современной литературы

Я больше не хочу растрачивать себя
На телефонные пустые разговоры
И совершенно бесполезные дела.
И массовые сборища, их кутерьма
Уже не в полной мере радуют меня,
Наоборот – приятней стала тишина.
Оправдываться тоже вовсе не желаю
Пред теми, кто меня не слышит.
И в этом плане ничего не изменить.
Они притихнут временно, как мыши,
И повод ищут, чтобы снова обвинить.
Ведут себя довольно беспардонно,
Им всё равно – чужой ты иль родня.
Десятки лет мне отравляли душу
Их многократные «благодеяния».
Терпела боль, молчала и прощала…
Что было подано, испила всё до дна,
А чашу неспроста, осознанно разбила
И подмела, чтобы хотя бы внешне
Ничто из этих жутких отношений
Не попадалось больше на мои глаза.

Случайность

Я открываю двери и вижу полумрак,
Свеча горит на чёрном фортепиано.
Танцующие пары скользят под «Битлз» в такт,
Их тени выглядят довольно странно.

Я понимаю, что должна уйти,

Но музыка меня обворожила.
Звучит известная «История любви»,
И я как будто на мгновение застыла.

«Простите, я ошиблась дверью…»

Попятилась назад, чтоб всё-таки уйти,
Но ты ко мне протягиваешь руку,
И я её не в силах отвести.

Нелепо так, но мы уже танцуем,

И ветер занавеской шевелит…
И взгляд твой очень удивлённый
Меня смущает и немного веселит.

«Ты кто? С какой звезды упала?

Я пьян? Возможно, но не от вина.
Я знаю, ты живёшь напротив,
И я давно тобой любуюсь из окна.
Ты веришь в чудеса? А я уже поверил.
Боялся подойти, а ты сама пришла…»

«Я обожаю дождь в любое время года…»

Я обожаю дождь в любое время года:
И тёплый летний, и весеннюю грозу,
Осенний, очень тихий, робкий,
Влюблённый по уши в багряную листву.

Приятна мне мелодия дождя,

Когда шуршит, стучит по крыше
И шепчет что-то, грусти не тая,
И на стекле оконном капельками пишет.

И всё-таки погода особой роли не играет,

Всего важнее состояние души.
Ведь счастье время года никогда не выбирает,
Счастливые не видят серость,
Для них все краски хороши.

«Как много хлама копим мы в себе…»

Как много хлама копим мы в себе,
Как жаль, что этого не замечаем.
Обиды, злоба, раздражение
Надолго поселяются в душе.
И удалять их не cпешим и не желаем.
А в этой мути ничего не разобрать,
Пластом накрыли душу нечистоты.

И поневоле продолжаем мы страдать,

И не для нас медовой жизни соты.
Мы искренне не понимаем: «Господи, за что?
Тоска и боль, сплошные невезения?»
А глубоко внутри – уже давно
В пыли осевшей задыхается душа
И тщетно жаждет очищения.

«Юность – славная пора рассвета…»