Соль на моих губах

Сегодня Лук достал его адрес. После игры вечером я намерен ехать к нему. Нужно разобраться с этим уродом раз и навсегда. Втолковать сыночку мента, что со мной связываться опасно для здоровья, а лучше наглядно продемонстрировать, выбив пару передних зубов. Нужно пресечь это, иначе он начнет царапать своим шилом кузов.

Шаг, два, три. Всё-таки кашель сотрясает грудь. Сначала замедляю ход, а потом и вовсе останавливаюсь. Прижимаю кулак ко рту и сильно кашляю.

– Графов, в чем дело? Заболел? – кричит тренер Павел Григорьевич.

– Нет, все норм.

– Тогда в чем проблема? – он подбегает все ближе ко мне.

– Ни в чем. Поперхнулся.

– Ни в чем? Это не поперхнулся. Это дыхалка сдохла. Снова курил?

– Было, – сознаюсь и снова кашляю.

– Семён, ты надежда нашей команды. Ты лидер, и будет очень обидно, если просрешь шанс попасть в премьер лигу. После нее, ты же сам понимаешь, открывается большой горизонт. Выбирай уже – спорт или эта дрянь? Курение и футбол вещи несочетаемые, проверено на личном опыте.

– Я понял, понял. Буду исправляться, – криво улыбаюсь ему.

Мужик он толковый, а самое важное – хороший тренер. Его советы я стараюсь принимать. Но не всегда получается им следовать.

– Понял он. Понималка твоя не работает, пока куришь. Бросай это дело. И давай прокашляйся и догоняй остальных. Штрафной круг тебе!

Павел Григорьевич хлопает три раза в ладоши, подгоняя меня вперёд. Он прав. Харе ерундой страдать. Но только как отказаться от сигарет? Когда ощущаю себя больше мертвым чем живым? Весь этот футбол, надежда команды, показушная жизнь спортсмена – уже не моя реальность. Уже не моя… По кой черт не послал все, сам не знаю? Наверное, ради мамки до сих пор снашиваю ноги и забиваю голы противникам. Умрет – брошу. Не задумаюсь ни на секунду. Потому что без нее мне ничего не надо. Ничего.

После игры не чувствую и доли того удовлетворения, которое получал раньше по юности. Сегодня забил гол, надо признаться, он получился зрелищным. Но я не рад, и в душе всё равно пустыня. Словно сердце высохло и перестало вообще производить эмоции и чувства.

На часах восемь вечера. Надеюсь, застану Оборотня около дома. Лук сообщил, что каждую субботу наш паршивец посещает спортзал, а потом, конечно, едет домой. Тут-то я его и дождусь. И проверю, что он делает в зале – селфи или силовые упражнения?

В поселке Стрельцова тихо и спокойно. Я быстро нахожу новую девятиэтажку с нужным номером. Паркуюсь в карман так, чтобы меня не было видно с дороги. И жду.

Включаю тихо музыку и барабаню пальцами по рулю. Его нет. Чтобы скоротать время открываю новую пачку сигарет и закуриваю. Пошли все на хер! Ангелочком мне уже не стать. Смотрю на дорогу. Машины снуют туда-сюда. Его тачки все нет и нет. Да где же эта гнида? Мент гребанный. Тьфу.

Проходит минут пятнадцать, а его все нет и нет. Я в сотый раз бросаю скучающий взгляд за угол и вдруг вижу его. Приехал. Потираю руки и разминаю шею, ликуя в сердцах, что сейчас смогу выпустить пар, а заодно и надрать ему зад.

Выжидаю пару секунд. И когда он вылезает из машины, тут же выхожу сам. Резко не медля подлетаю к нему.

– Опа-на а кто это у нас тут, м? – приветствую сарказмом оскалившись.

– Сёма? Какого фига ты тут делаешь? – испугавшись произносит Оборотень.

– Сёма я для друзей, – делаю тяжелый шаг к нему.

– Да не я это. Не я! Отстань от меня, бешеный!

Я уже замахиваюсь почти, зубы скрипят, как хочу ему врезать. Как вдруг пассажирские двери ментовского «Фольксвагена» открываются, и из машины выходит незнакомый парень.

– Эй, ты кто? – гундосит высокий качок и незамедлительно подходит к нам.

– Это тот самый придурок, который обвинил меня, – более уверенно поясняет Оборотень своему другу.

Я перевожу взгляд за его спину. Из тачки выскакивают ещё двое пацанов. И по их нервным телодвижениям я понимаю, что они тоже готовы защитить друга.

Один на четверых? Что же, будет однозначно весело.

* * *

Полный рот крови и затекший нос не дают нормально дышать. Глаза заплыли и ни хрена не видно. Ребра сдавливает будто тисками. Ноги ломит с такой невозможной силой, что сам удивляюсь, как еще умудряюсь жать на педаль. Проехал каких-то пару кварталов, а такое ощущение, что тысячу километров преодолел. Одно радует, мне ничего не сломали, и по голове не били. Только несколько раз не успел увернуться и получил в лицо. В остальном вроде все норм. Ну как норм? Чувствую себя мешком с костями.

Нет, так ехать нереально. Нужно остановиться и сделать передышку. Иначе попаду к черту в дтп. Ощущение, что в дребезги пьяный. Руки не слушаются, ослабли. То и дело норовят крутануть руль влево и повернуть тачку на встречную полосу.

Останавливаюсь прямо на обочине и медленно выхожу. На улице темно, в душе дерьмово. Глотаю ртом свежий воздух. Пахнет опавшими листьями. Становится немного легче дышать. Делаю ещё несколько глубоких вдохов и кашляю. Мать твою.

Ну ничего. Жить буду. Зато я этим гондонам смачно задницу надрал.

В сердце радуюсь. Теперь Оборотень точно и на метр не подойдёт в моей тачке.