Солдаты армии Трэш

Я закатил штанину до колена и смотрю на багровый шрам. Он похож на пизду или на язык, после того как ты поел клубники. Впрочем, это сейчас не имеет никакого значения. По крайней мере, для меня. Я жду другого.

Кажется, парочки и нацисты свалили.

За стеной раздается ритмичный бас. Скорее всего, Факин из Snofake затеял соло. У него здорово получается. Музыка-то говновата, а вот бас ничего. Но мне по большому счету на все сейчас насрать. Я проиграл. Это как в выключенном телевизоре. Картинка сначала округляется с боков, а затем сжимается до размеров шарика для пинг-понга. Исчезает. Вот такова вся наша жизнь: мы рождаемся полными надежд и веры в мир, он принимает нас с распростертыми объятиями, а потом мы ощущаем всемирную гравитацию, которая сжимает для нас все существование до размеров шарика для тенниса, летящего из конца в конец стола.

Вот, пожалуй, и все, что я хотел здесь рассказать. Больше я не напишу ни строчки. ТРЭШ, история закончена. Кто знает, может быть, кто-нибудь дополнит ее за меня. Если найдет, конечно, этот дневник. Я закончил рассказ. Может, он получился несколько издерганным. Но, что я могу сказать? «Такова жизнь». Да, такова жизнь. Какой бы она ни была, принимай ее такой, какая она есть.

Сейчас из-за стены перестанет доноситься бит, и я пойду и выйду прямо на сцену. Я отыграю сет на ударных с ребятами из группы the Pat (пишется – the Пат). Я отыграю его как нельзя лучше. Ведь это будет моя песня. Я отыграю его не только за себя, но и за моего друга. Ведь по праву барабанная стойка принадлежит именно ему. Она прочно заняла место в его сердце. Как, думаю, и я, и Катя. «Ты прожил свою жизнь на одном дыхании, не скупился тратить ее на друзей!» – выкрикну в зал.

А еще я мечтаю увидеть ее, мою Ольгу. Хочу заглянуть в эти большие зеленые глаза. Утонуть в них. Прижать к себе, почувствовать ее горячее тело, поцеловать в губы… Я хочу посмотреть ей в глаза со сцены и заиграть так, как еще до меня никто не играл. Ради друга и любви.

БЛЯДЬ! Зачем же я сам себе вру! Ведь на самом деле я хочу, чтобы все было по-другому. Боль съедает меня. Она, как кислота внутри – с каждой секундой становится все тяжелее, все труднее выносить свое существование. Она опустошает, и у меня не остается больше ни одного желания, за исключением одного, абсолютного в своей законченности. Я хочу, чтобы боль прошла разом и все закончилось так:

Сегодня, ранним майским утром, я беру два ствола из запасника на точке. Их наверняка принес Тесак с той бойни. Хотя хуй разберешь! Один, вроде бы, даже переделан из газового. Не время сейчас вдаваться в гребаные подробности. Я ведь и коньки могу откинуть в любой момент, тогда история окажется недосказанной!

Со стволами я сажусь на Московском проспекте в маршрутку. Так безопаснее, чем на электричке.

Нахожу место довольно быстро. Один раз прохожу мимо ворот для страховки. Перед дверью стоят те двое, что держали мои колени в кафе. Подобрав подходящий по величине камушек, я из-за сплошного дощатого забора кидаю его на участок, дабы отвлечь внимание пиздюков. Как только камень падает, я быстро иду к калитке и с силой толкаю ее ногой. Она со скрипом отваливается. Двое бугаев только и успевают, что перевести на меня свои свинячьи глазки и схватиться за стволы, как сразу получают по пуле в живот. Как они падали!.. А еще круче, как я их одновременно подрезал! Они даже пикнуть не успели! Из обоих стволов: сначала вытянул вперед обе руки, затем прицелился правым – БУМ! – и нет одного мудилы, а затем левым – БУМ! – и нет второго! Оба лежат у моих ног! И все это на ходу! Красота! Только гребаной музыки не хватает!

Я прислушиваюсь к дому. Вроде тихо. Дверь спокойно поддается моему нажатию и плавно открывается. Мрак. Темнота, таящая в себе опасность. Я делаю шаг…

Выстрел! Неточен. Дробь шаркает по голени. Я от неожиданности весь подгибаюсь. В падении слышу, как кто-то на лестнице первого этажа перезаряжает помпу. Падаю на пол в прихожей и тут же раза два палю в темноту. Та выталкивает того, кого таила – коренастого мужика в наколках. Я быстро поднимаюсь и ковыляю к нему. Оставляю мужику бывший газовый пистолет. Перезаряжаю его помпу. Поднимаюсь. Ебучие скрипучие ступеньки!

На втором этаже шепотом переговариваются. Различаю, будто бы справа, из зеркальной гостиной. Осторожно поднимаюсь, вжимаясь в левую от меня стену. Приходится пару раз глубоко вдохнуть и выдохнуть, прежде чем забежать на второй этаж.

В гостиной никого нет, лишь куча разбросанных в беспорядке вещей да две незаправленные постели. Я ошибся. И теперь судорожно прошу Всевышнего, чтобы за спиной с кухни никто не выстрелил. Потея, резко оборачиваюсь.

Время здорово растягивается, хотя на самом деле не прошло и минуты, как я вошел в дом. Вижу, на кухне сидит та самая сучка. Мамаша белобрысого. Курит. Мать ее! Я нутром чую, что здесь зарыт подвох и наверняка с левого боку. Поэтому я сначала стреляю в стенку, а уж затем вхожу, держа на мушке старую суку.