Солги обо мне. Том второй

Закрываю книгу и кладу ее на стол перед собой. Толстенный, богато украшенный переплет с какой-то очень агрессивной картинкой на обложке. Это какой-то космонавт? Но разве в космосе нужно оружие? А у него в руках явно нечто вроде большого пистолета. И название у книги странное – латинскими буквами. Хмурюсь, пытаюсь его прочесть. Я же неплохо знаю этот язык, да и слово это тоже знаю. Точно знаю. И все равно оно будто выпадает из фокуса моего сосредоточения.

— Ваш заказ, - слышу женский голос рядом с собой и поворачиваю голову.

Но рядом никого, только размытая прозрачная тень, сквозь которую вижу пустующий зал. Странно, когда пришел сюда, здесь было битком. Куда все подевались? А еще на улице было темно. Сейчас же – ясный день. Правда, народу нет и там. Все на работе? Вроде бы это логичное объяснение. Только сколько же я здесь сижу? А мне не надо на работу?

Нет, точно нет. Я свою работу выполнил хорошо… но вроде бы не получил за нее деньги. Или не забрал их?

— Кажется, вам пора домой, - говорит уже знакомый женский голос.

Но вокруг снова никого. Что за ерунда? А где, вообще, мой долбанный заказ?

Поднимаюсь и иду в сторону кассы. Какого хрена они тут о себе думают? Человек должен всю ночь сидеть и читать дурацкую книгу, но так и не выпьет чашку кофе?

Хм… а ведь точно такие же книги разложены на каждом столе. Подхожу и раскрываю ближайшую, быть может, в этой удастся что-то прочесть. Почему-то кажется, что содержимое дурацкой книги о странном космонавте чем-то для меня важно.

— Возьмите книгу с собой, почитаете дома, - продолжает голос, который уже начинает раздражать. – Спасибо, что навестили нас, приходите еще.

— Пошла ты… - очень хочется сплюнуть на пол, но с трудом сдерживаю этот порыв. Книгу же бросаю обратно на стол. На хер она мне не вперлась, все равно там нет ни слова правды, лишь чья-то больная фантазия. Кому она нужна?

И плевать, что понятия не имею, о какой именно больной фантазии идет речь.

Разворачиваюсь и иду к входной двери. Звук собственных шагов гулко разлетается по пустому залу. Почему-то я очень зол на все происходящее: на книгу, которую так и не смог прочесть; на невидимую девицу, что дает идиотские советы; на отсутствие людей вокруг просто потому, что они обязаны быть; на самого себя, что туплю и не могу понять, где я и что делать дальше.

— Уже уезжаете? – интересуется чернокожая девушка-администратор на ресепшене у выхода из кафе.

— Да, - вытаскиваю из заднего кармана джинсов пачку билетов и зачем-то показываю ей. – Скоро буду дома.

— Еще нескоро, - улыбается девушка, - но вы все равно идите.

Киваю ей и выхожу на улицу. Интересно, а зачем в кафе администратор? Но зато хотя бы один человек – уже хорошо.

Хотя… вон еще несколько, в машине. Ждут меня. Точно, вот я осел, сколько времени впустую просидел! Но вроде бы до отправления моего парохода еще есть время, мы точно успеем. Если только эта жирная жопа в грязных шортах вовремя свалит с моего сидения.

— Any problems? – задаю вопрос на том же языке, на котором написано название книги в моей руке.

Писец!

Я же оставил ее в кафе. Какого хрена?

Толстая жопа пятится - и я вижу в его руке что-то с проводами и мигающими лампочками. На задворках сознания мелькает мысль, что штука эта очень опасная, и находиться в непосредственной близости от нее – идея просто отвратительная. Но все равно иду к машине. Просто знаю, что должен быть в ней, иначе не успею домой.

«Толстая жопа» бросает на меня взгляд бессмысленных пустых глаз, а затем щерится в щербатом оскале.

Слышу, как щелкает каким-то тумблером – и едва-едва успеваю выставить перед собой дурацкую книгу. Так себе защита, конечно, но иной у меня нет.

Ударной волной взрыва, который в мгновение превращает машину с людьми в ней в покореженный горящий остов, меня отбрасывает далеко назад. Грохочет, что-то валится на голову. Пытаюсь подняться, но тело будто приковано к земле. Вокруг дым, слышатся отдалённые крики людей, но я не уверен, потому что в ушах поселился противный тонкий писк. И она довлеет над всеми прочими звуками, поглощает их и растворяет в себе.

Снова пытаюсь встать, но что-то держит, придавливает, распластывает.

Нет! Нет! Нет!

Я должен встать, должен им помочь. Мы должны ехать!

Крики явно приближаются, охватывают меня со всех сторон, но их источника я по-прежнему не вижу.

Что им надо?

Где пожарная машина?

Где скорая?

Треклятый писк раскалывает голову, медленно острым скальпелем перемешивает его содержимое, пока мой мозг не превращается в однородную студенистую массу, в которой нет ни единой мысли, ни единого желания, там нет даже меня.

— Hold it! – прорывается едва различимое сквозь сводящий с ума писк.

Открываю глаза – и не могу понять, кто все эти склонившиеся надо мной люди.

Врачи?

Точно, врачи. Ведь был взрыв.

Но зачем они держат меня?

Они говорят что-то еще, но за еще сильнее поднявшемся писком не могу разобрать ни слова. Я и лиц их рассмотреть не могу – глаза застит мутная пелена. И не проморгаться.

Их много, они гораздо сильнее меня, но им все равно приходится очень постараться, чтобы не позволить мне встать.