Солнечный ветер

Высоту звенящего покоя
Выгибает радугой январь.
В синеве морозной за рекою
Ветками похрустывает хмарь.
Ты бежишь по узенькой тропинке,
Под тобой повизгивает снег,
На бровях замёрзшие росинки,
На губах аукающий смех…
Мимо, мимо… я стою опешив,
Глядя на хохочущий мираж.
Нет, – не ты…
Я снова безутешен
И январь под радугой – не наш…

«В тишине забытых лет…»

В тишине забытых лет
Странно выгнуто пространство:
Там, где нас давно уж нет,
Там –
любовь и постоянство.
Там большое и цветное
Счастье выткано над нами.
Горе –
краткое, смешное,
А надежда, как цунами!
В тишине забытых лет –
Там,
где нас
давно уж
нет.

«Сварливые чёрные птицы…»

Сварливые чёрные птицы
В проталинах солнечных дней
Стараются солнца напиться
И всласть наклеваться теней…
И гомон, и шелест, и шорох
В минутном прошедшем дожде
Траву встрепенул разговором
И тени качнул на воде.
Промыто, проглажено лето
Моих состоявшихся грёз.
Россия рождает поэтов
Из лепета трав и берёз!

«Тяжелый ветер прикасаний…»

Тяжелый ветер прикасаний
Опять уносит нас в безлюдье
И там растерянных бросает,
И –
будь, что будет,
будь, что будет!
Мы словно ждём, пережидаем
В себе разлад,
как непогоду.
Душа гадает неживая,
Тасуя нервную колоду:
Налево туз,
направо дама,
Налево шесть,
направо туз…
Какая карточная драма!
Но я в глаза глядеть боюсь…
Боюсь, как ветра, –
прикасаний.
Боюсь –
вдвоём.
Боюсь безлюдий.
Опять нас кто-нибудь бросает,
И –
будь что будет,
будь что будет!
А мы всё ждём других прогнозов,
Спина к спине –
не развернуть.
Какая в нас метаморфоза!
Ещё дотерпим как-нибудь.
Похоже, мы в чужой колоде,
И не дотянется рука,
И вроде – жизнь,
надолго вроде,
Но…
не тасована пока.

«Вода ведёт и тихо тает…»

Вода ведёт и тихо тает
В зелёном голосе Земли.
Смотри, какая завитая
Опушка вздрогнула вдали.
Летит летенница росою
Сквозь пальцы света…
Но кто же ветряной косою
Подкашивает это?
Чья кучевая борода
Парит над нами?
Не разглядеть!
Но лебеда
Восторжится волнами.
И напрягаются леса,
Закинув кроны.
В глаза упали небеса,
Вот-вот утонут.
Забеспокоился испуг
В твоих ресницах.
Всё охристей закатный круг –
Спешишь проститься.

«Будто бы из милости…»

Будто бы из милости
По осенней сырости
В неуютность вечера
Ты меня излечивать
От моей угрюмости
Всё бежишь из юности, –
Нелюбимой,
сорною,
Но такой
упорною,
По ночам
рыдающей,
Горем не горда
ещё,
Хоть совсем уверена,
Что любовь потеряна…
А когда последняя
Ночь звучала летняя,
Ты меня,
прозревшего
Отдала раскаянью,
И в осеннем таянье
Не было умершего…

«Я уходил, себя не помня…»